No debemos, por lo tanto, afirmar que las cepas malas están reemplazando a las buenas. No existe la más mínima prueba de semejante teoría.
Todo cuanto tenemos derecho a afirmar es que, cuando en la progresión ascendente de una comunidad se alcanza el punto de fuga de la cultura y el refinamiento, los portadores de esa cultura y ese refinamiento mueren tan natural e inevitablemente como las flores en otoño, y de sus raíces brotan renuevos nuevos y más vigorosos para reemplazarlos y pasar a su vez por las mismas etapas, con esa perpetua y ligera novedad en la que reside el secreto de la vida, así como el del arte.
Una aristocracia que es meramente una aristocracia porque es «antigua» —ya sea una aristocracia de familias, de razas o de especies— ha dejado ya de ser una aristocracia en ningún sentido sensato del término. No necesitamos lamentar su desaparición.
No malgastemos, por tanto, nuestro tiempo llorando por las rosas muertas del verano que ya se fue. Hay algo morboso en el lamento perpetuo por esa inevitable descomposición que es, en sí misma, parte de toda vida.
Tal insistencia perpetua y obtusa en un solo aspecto de la vida apenas resulta sensata. Uno sospecha que estas mismas personas pertenecen a esas estirpes por cuyo destino se afligen. Dejémoslas, por tanto, piadosamente que abonen en paz sus rosas muertas. Pronto caerán en el olvido.
El mundo muere para siempre. El mundo también rebosa vida para siempre. El canto primaveral del Sursum corda ahoga sin esfuerzo los moribundos lamentos otoñales del Dies Iræ.