la tumba y había visto a Will Ladislaw alejarse hacia el mundo distante de cálida actividad y camaradería, volviendo el rostro hacia ella mientras se marchaba.
Los libros no servían de nada. Pensar no servía de nada. Era domingo, y no podía disponer del carruaje para ir a ver a Celia, que hacía poco había tenido un bebé. Ya no había refugio contra la vacuidad espiritual y el descontento, y Dorothea tuvo que soportar su mal humor tal como habría soportado un dolor de cabeza.
Después de cenar, a la hora en que ella solía empezar a leer en voz alta, el señor Casaubon propuso que fueran a la biblioteca, donde, según dijo, había mandado encender fuego y poner luces. Parecía haberse recuperado y estar pensando con intensidad.
En la biblioteca, Dorothea observó que él había vuelto a ordenar una hilera de sus cuadernos sobre una mesa, y ahora tomó y puso en su mano un conocido volumen, que era una tabla de contenido de todos los demás.
—Me harás el favor, querida —dijo, sentándome—, de que en lugar de otra lectura esta tarde, leas esto en voz alta, lápiz en mano, y en cada punto donde yo diga «marca», hagas una cruz con el lápiz.
Este es el primer paso en un proceso de criba que tengo en mente desde hace tiempo, y a medida que avancemos podré indicarte ciertos principios de selección mediante los cuales, confío en que tendrás una participación inteligente en mi propósito.
Esta propuesta no era sino otra señal, sumada a muchas otras desde su memorable entrevista con Lydgate, de que la renuencia original del Sr. Casaubon a dejar que Dorothea trabajara con él había dado paso a la disposición contraria, a saber, la de exigirle gran interés y trabajo.