—Eso es imposible. El arroyo está crecido por las lluvias. Es un rápidos y tendremos que dar un rodeo de diez millas hacia el norte para encontrar un vado.
El coronel soltó una andanada de juramentos, denostando a la compañía ferroviaria y al revisor; y Passepartout, que estaba furioso, no era reacio a hacer causa común con él. He aquí un obstáculo, en verdad, que todos los billetes de banco de su amo no podían eliminar.
Hubo una decepción general entre los pasajeros, quienes, sin contar la demora, se vieron obligados a caminar quince millas penosamente sobre una llanura cubierta de nieve.
Murmuraron y protestaron, y sin duda habrían llamado así la atención de Phileas Fogg si este no hubiera estado completamente absorto en su partida.
Passepartout vio que no podía evitar contarle a su amo lo ocurrido, y, con la cabeza gacha, se iba a girar hacia el vagón, cuando el maquinista, un auténtico yanqui llamado Forster, exclamó: «Señores, tal vez haya una manera, después de todo, de cruzar».
—¿En el puente? —preguntó un pasajero.
“En el puente.”
“¿Con nuestro tren?”
“Con nuestro tren.”
Passepartout se detuvo en seco y escuchó con avidez al ingeniero.
“Pero el puente no es seguro”, insistió el conductor.
—No importa —respondió Forster—; creo que poniendo la máxima velocidad podríamos tener la oportunidad de cruzar.