—Sí —respondió Phileas Fogg—. Vamos a dar la vuelta al mundo.
Passepartout abrió desmesuradamente los ojos, levantó las cejas, alzó las manos y pareció a punto de desmoronarse, tan abrumado estaba por un asombro estupefacto.
—¡La vuelta al mundo! —murmuró.
—En ochenta días —respondió míster Fogg—. De modo que no tenemos un momento que perder.
—¿Pero y los baúles? —exclamó Passepartout, moviendo inconscientemente la cabeza de derecha a izquierda.
“No llevaremos baúles; solo una bolsa de viaje, con dos camisas y tres pares de medias para mí, y lo mismo para ti. Compraremos la ropa por el camino. Baja mi impermeable y mi capa de viaje, y unos zapatos resistentes, aunque caminaremos poco. ¡Date prisa!”
Passepartout intentó replicar, pero no pudo. Salió, subió a su habitación, cayó en una silla y murmuró:
«¡Muy bueno, sí señor! ¡Y pensar que yo lo único que quería era vivir tranquilo!».
Se puso mecánicamente a hacer los preparativos para la marcha. ¡La vuelta al mundo en ochenta días! ¿Era su amo un tonto? No. ¿Era una broma, entonces? Iban a Dover; ¡bien! ¡A Calais, otra vez bien! Al fin y al cabo, a Passepartout, que llevaba cinco años ausente de Francia, no le importaría volver a pisar su suelo natal. Tal vez llegarían hasta París, y a sus ojos les vendría bien ver París una vez más. Pero seguramente un caballero tan poco amigo de andar se detendría allí; sin duda—, pero, aun así, no era menos cierto que se iba, ¡este hombre hasta entonces tan casero!