Passepartout lloró hasta quedar ciego, y sintió deseos de volarse los sesos.
Aouda y él habían permanecido, a pesar del frío, bajo el pórtico de la Aduana. Ninguno de los dos quería abandonar el lugar; ambos estaban ansiosos por volver a ver al señor Fogg.
Aquel caballero estaba verdaderamente arruinado, y eso en el momento en que iba a alcanzar su objetivo. Esta detención era fatal.
Habiendo llegado a Liverpool a las doce menos veinte del 21 de diciembre, tenía hasta las nueve menos cuarto de esa noche para llegar al Reform Club, es decir, nueve horas y cuarto; el viaje de Liverpool a Londres era de seis horas.
Si alguien, en aquel momento, hubiera entrado en la aduana, habría encontrado a Mr. Fogg sentado, inmóvil, tranquilo y sin aparente enojo, sobre un banco de madera. No estaba, es verdad, resignado; pero este último golpe no logró arrancarle una manifestación exterior de emoción alguna. ¿Estaba acaso devorado por una de esas cóleras secretas, tanto más terribles por cuanto se contienen, y que solo estallan, con una fuerza irresistible, en el último momento? Nadie habría podido decirlo. Allí estaba sentado, esperando tranquilamente, ¿para qué? ¿Abrigaba aún alguna esperanza? ¿Seguía creyendo, ahora que la puerta de aquella prisión se había cerrado a sus espaldas, que lograría su objetivo?
Comoquiera que hubiese sido, el señor Fogg colocó cuidadosamente su reloj sobre la mesa y observó sus manecillas en movimiento. Ni una palabra brotó de sus labios, pero su mirada era singularmente fija y severa.
La situación, en cualquier caso, era terrible y podía resumirse así: si Phileas Fogg era honrado, estaba arruinado; si era un bribón, había sido atrapado.