Por muy agradecido que uno pueda acoger el espíritu objetivo —¡y quién no habrá estado harto hasta la muerte de toda subjetividad y de su maldita ipsismosidad!—, al final, sin embargo, hay que aprender prudencia incluso respecto a la propia gratitud, y poner fin a la exageración con que últimamente se ha celebrado el despojarse del yo y despersonalizar el espíritu, como si fuera el fin en sí mismo, como si fuera la salvación y la glorificación —como suele suceder especialmente en la escuela pesimista, la cual tiene a su vez buenas razones para rendir los más altos honores al «conocimiento desinteresado».
El hombre objetivo, que ya no maldice ni increpa como el pesimista, el hombre ideal de la ciencia en quien el instinto científico florece plenamente tras mil fracasos totales y parciales, es ciertamente uno de los instrumentos más costosos que existen, pero su lugar está en la mano de alguien que es más poderoso. Él no es sino un instrumento, por así decirlo, es un espejo; no es ningún «fin en sí mismo».
El hombre objetivo es en verdad un espejo habituado a la postración ante todo lo que quiere ser conocido, con deseos tales como solo el conocer o «reflejar» implica; aguarda hasta que algo llega y entonces se dilata con sensibilidad, de modo que ni los ligeros pasos y el deslizamiento de los seres espirituales se pierdan en su superficie y su película.
Cualquier «personalidad» que aún posea le parece accidental, arbitraria o, con mayor frecuencia aún, perturbadora, tanto ha llegado a considerarse a sí mismo como el pasaje y el reflejo de formas y acontecimientos externos.
Evoca el recuerdo de «sí mismo» con esfuerzo, y no pocas veces de manera errónea; con facilidad se confunde a sí mismo con otras personas, comete errores respecto a sus propias necesidades, y solo aquí se muestra grosero y negligente.
Tal vez le preocupe la salud, o la mezquindad y la atmósfera claustrofóbica de la esposa y el amigo, o la falta de compañeros y sociedad; en verdad, se dispone a reflexionar sobre su sufrimiento, ¡pero en vano! Sus pensamientos ya vagan hacia el caso más general, y mañana sabrá tan poco como sabía ayer cómo ayudarse a sí mismo. No se toma a sí mismo en serio ni se dedica tiempo: está sereno, no por falta de problemas, sino por falta de capacidad para comprender y lidiar con su problema.
La habitual complacencia respecto a todos los objetos y experiencias, la radiante e imparcial hospitalidad con la que recibe todo lo que sale a su paso, su hábito de inconsiderada bondad, de peligrosa indiferencia ante el Sí y el No: ¡ay!, ¡son bastantes los casos en los que tiene que expiar estas virtudes suyas!, y como hombre en general, se convierte con demasiada facilidad en el caput mortuum de tales virtudes. Si se quisiera de él amor u odio —entiéndase el amor y el odio tal como Dios, la mujer y el animal los entienden—, él hará lo que pueda y aportará lo que pueda. Pero no hay que sorprenderse si no fuera mucho, si llegados a este punto se mostrase falso, frágil, cuestionable y deteriorado. Su amor es forzado, su odio es artificial y más bien un tour de force, una leve ostentación y exageración. Él solo es genuino en la medida en que puede ser objetivo; solo en su serena totalidad sigue siendo «naturaleza» y «natural».
Su alma especular y eternamente autolijadora ya no sabe afirmar ni sabe ya negar; no manda, ni tampoco destruye.
«je ne méprise presque rien» —dice, con Leibniz: ¡no pasemos por alto ni menospreciemos el presque!
Tampoco es un hombre modelo; no se adelanta a nadie, ni va detrás tampoco; por lo general se sitúa demasiado lejos como para tener razón alguna para abogar por la causa del bien o del mal.
Si se le ha confundido durante tanto tiempo con el filósofo, con el domador cesáreo y dictador de la civilización, se le ha hecho demasiado honor, y lo que hay de más esencial en él se ha pasado por alto: es un instrumento, algo así como un esclavo, aunque ciertamente la más sublime especie de esclavo, pero nada en sí mismo — ¡presque rien!
El hombre objetivo es un instrumento, un instrumento de medida y aparato de reflejo costoso, fácilmente vulnerable, fácilmente empañable, al que hay que cuidar y respetar; pero no es una meta, ni un desvío hacia afuera ni hacia arriba, no es un hombre complementario en el cual el resto de la existencia se justifica a sí mismo, ninguna culminación —y mucho menos un comienzo, una procreación o una causa primera—, nada robusto, poderoso, centrado en sí mismo, que quiera ser dueño; sino más bien solo una forma de alfarero blanda, inflada, delicada, mudable, que tiene que esperar algún tipo de contenido y armazón para «conformarse» a él —las más de las veces un hombre sin armazón ni contenido, un hombre «desinteresado» [o: despojado de yo]. Por consiguiente, también, nada para las mujeres, in parenthesi.