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¡Ay de mí!, ¿qué sois al fin y al cabo, pensamientos míos escritos y pintados! No hace mucho erais tan abigarrados, jóvenes y maliciosos, tan llenos de espinas y especias secretas, que me hacíais estornudar y reír; ¿y ahora? Ya os habéis quitado la novedad, y algunos de vosotros, me temo, estáis listos para convertiros en verdades, ¡tan inmortales parecéis, tan patéticamente honestos, tan tediosos! ¿Y acaso fue alguna vez de otro modo? ¿Qué escribimos y pintamos entonces, nosotros los mandarines con pincel chino, nosotros los inmortalizadores de cosas que se prestan a la escritura, qué somos capaces de pintar nosotros solos? ¡Ay, solo aquello que está a punto de marchitarse y comienza a perder su aroma! ¡Ay, solo tormentas agotadas y marchitas y sentimientos amarillos tardíos! ¡Ay, solo aves extraviadas y fatigadas por el vuelo, que ahora se dejan capturar con la mano, con nuestra mano! ¡Inmortalizamos lo que no puede vivir y volar mucho más tiempo, solo cosas agotadas y maduras! Y es únicamente para vuestra tarde, oh, pensamientos míos escritos y pintados, para la que tengo colores, muchos colores tal vez, muchos matices abigarrados, y cincuenta amarillos y marrones y verdes y rojos; mas nadie adivinará por ello cómo fuisteis en vuestra mañana, ¡oh, chispas repentinas y maravillas de mi soledad, oh, viejos y queridos míos, pensamientos malvados!