A Marie Louise

No hace mucho, el autor de estas líneas, En el loco orgullo de la intelectualidad, Sostuvo «el poder de las palabras» —negó que jamás Surgiera un pensamiento en el cerebro humano Más allá de la expresión de la lengua humana—: Y ahora, como en burla de aquella jactancia, Dos palabras —dos suaves disílabos extranjeros—, Tonos italianos, hechos solo para ser murmullados Por ángeles que sueñan en el «rocío iluminado por la luna Que cuelga como cadenas de perlas en el monte Hermón», Han removido desde los abismos de su corazón Pensamientos no pensados que son las almas del pensamiento, Visiones más ricas, mucho más amplias, mucho más divinas De lo que incluso el arpista serafín, Israfel, (Que tiene «la voz más dulce de todas las criaturas de Dios») Podría esperar pronunciar. ¡Y yo! mis conjuros están rotos. La pluma cae sin fuerza de mi mano temblorosa. Con tu querido nombre como texto, aunque tú me lo ordenes, No puedo escribir —no puedo hablar ni pensar— Ay, no puedo sentir; porque no es sentimiento Este estar inmóvil sobre el umbral dorado De la puerta abierta de par en par de los sueños, Mirando, extasiado, por la espléndida perspectiva, Y estremeciéndome al ver, a la derecha, A la izquierda, y a lo largo de todo el camino, En medio de vapores purpúreos, a lo lejos, Hasta donde el paisaje termina— ¡a ti sola!