VI. El asalto al Torrero

Los franceses habían asaltado con gran vigor las posiciones fortificadas del Torrero. Diez mil hombres las defendían, mandados por don Felipe Saint March y por O’Neill, ambos generales de mucho mérito. Los voluntarios de Borbón, de Castilla, de Campo Segorbino, de Alicante y de Soria, los tiradores de Fernando VII, el regimiento de Murcia y otros cuerpos de los que no me acuerdo, contestaban al fuego. Desde el reducto de Los Mártires vimos empezar la acción y las columnas francesas que se extendían a lo largo del canal y flanqueaban el Torrero. El fuego de fusilería continuó por algún espacio de tiempo; mas la lucha no pudo prolongarse mucho, porque aquel punto no podía sostenerse sin la ocupación y fortificación de otros inmediatos, como Buena Vista, Casa Blanca y el reservorio del canal. No obstante lo cual, nuestras tropas no se retiraron sino poco a poco y en el mejor orden, repasando el puente de América y llevándose todas las piezas de artillería a excepción de una, que había sido desmontada por los fuegos del enemigo. En medio de todo se oyó un ruido grande que resonaba a gran distancia, y como el fuego casi había cesado, supusimos que había otra batalla fuera de la población.

—Ahí está el brigadier Don José Manso —me dijo Agustín—, con el regimiento suizo de Aragón, que manda Don Mariano Walker; los voluntarios de Huesca, de quienes es jefe Don Pedro Villacampa; los voluntarios de Cataluña y otros valientes cuerpos. ¡Y aquí estamos nosotros, mano a mano! Por este lado parece que ya está todo concluido. Los franceses se contentarán hoy con la conquista del Torrero.

—O me engaño grandemente —repliqué—, o están a punto de atacar San José.

Todos miramos hacia el lugar indicado, un edificio de enormes dimensiones que se alzaba a nuestra izquierda, separado de la Puerta Quemada por el valle del Huerva.

“Ahí está Renovales —dijo Agustina—, el valiente don Mariano Renovales, que tanto se distinguió en el otro sitio, el que ahora manda las tropas de Orihuela y de Valencia”.

En nuestra posición todos nos preparábamos para una defensa enérgica. En el reducto del Pilar, en la batería de Los Mártires, en la torre del Pino, lo mismo que en los Trinitarios, la artillería montaba guardia con las mechas encendidas, y la infantería aguardaba tras los parapetos en posiciones que nos parecían bastante seguras, lista para disparar si alguna columna intentaba asaltarnos.

Hacía frío, y la mayor parte de nosotros estábamos temblando. Casi se habría podido creer que era de miedo; pero no, era frío, y cualquiera que hubiese dicho lo contrario habría mentido.

El movimiento que yo había previsto no tardó en efectuarse, y el convento de San José fue atacado por una fuerte columna de infantería francesa. Fue un conato de ataque, o, más bien, una sorpresa.

A juzgar por las apariencias, el enemigo tenía mala memoria, pues en tres meses había olvidado que las sorpresas eran imposibles en Zaragoza. Con todo, llegaron a tiro de fusil, y sin duda los graciosos mozuelos creían que con solo vernos nuestros guerreros caerían muertos de miedo.

Los pobrecitos acababan de llegar de Silesia, y no sabían qué género de guerra se hacía en España. Y además, como habían tomado el Torrero con tanta facilidad, se creían capaces de comerse el mundo.

Avanzaban de este modo, como he dicho, y San José no hacía ninguna demostración. Cuando estaban casi a tiro de fusil de las troneras y los abantos de aquel edificio, de repente estos comenzaron a vomitar un fuego tan terrible que mis valientes franceses pusieron los pies en polvorosa con la mayor precipitación.

Habiendo tenido bastante sin duda, se quedaron tendidos a todo lo largo; y al ver el resultado de su valor, los que estábamos presenciando la acometida desde la batería de Los Mártires prorrumpimos en exclamaciones, aplausos, gritos y vítores.

De este feroz modo celebra el soldado en la batalla la muerte de sus semejantes. Aquel que instintivamente siente compasión ante la matanza de un conejo en una cacería, salta de alegría al ver caer a cientos de hombres robustos⁠—jóvenes y felices hombres que jamás han hecho daño a nadie.

Tal fue el ataque a San José, un intento fútil rápidamente castigado. Por entonces, los franceses debían haber comprendido que si se había abandonado Torrero, era por cálculo y no por debilidad.

Sola, abrumada, desierta, sin defensas exteriores, sin fuerzas ni fortalezas, Zaragoza renovaba de nuevo sus terraplenes, sus defensas de ladrillos, sus bastiones de barro amontonados la víspera para ser defendidos otra vez ante los primeros soldados, la primera artillería y los primeros ingenieros del mundo.

Pompa y ostentación de una nación, máquinas formidables, enormes cantidades de poder, preparación científica de materiales, fuerza e inteligencia en su mayor esplendor, los invasores traen para atacar la plaza fortificada que parece estar custodiada por muchachos. Es en verdad casi así: todo sucumbe, todo queda reducido a polvo frente a esos muros que podrían derribarse de una patada.

Pero detrás de este material defensivo móvil se encuentra el acero bien templado de las almas aragonesas, que no puede romperse ni doblarse, ni fundirse en moldes, ni ser aplastado, ni privado de aliento, y que rodea toda la región como una barrera, indestructible por medios humanos.

Todo el barrio en torno a la Torre Nueva resonaba con clamores y algaradas.

Cuando a este barrio llegan tan fúnebres sonidos, la ciudad está en peligro y necesita a todos sus hijos.

• ¿Qué es?
• ¿Qué pasa?
• ¿Qué sucederá?

—Las cosas deben de ir mal detrás del pueblo —dijo Augustine.

Entre tanto nos atacaban allí para distraer la atención de la muchedumbre en este lado del río.

Lo mismo se hizo en el primer sitio.

“¡Al arrabal, al arrabal!” was our cry. “To the suburb!”

Y mientras decíamos esto, los franceses nos enviaron algunas balas para demostrarnos que debíamos quedarnos donde estábamos. Afortunadamente, Zaragoza tenía suficiente gente dentro de sus murallas, y podía ayudar y respaldar fácilmente a todas partes.

Mi batallón abandonó la muralla cerca de Santa Engracia y comenzó a marchar hacia el Coso. No sabíamos a dónde nos conducían, pero es probable que nos llevasen al arrabal.

Las calles estaban llenas de gente. Ancianos y mujeres salían, impelidos por la curiosidad, deseando ver de cerca y a corta distancia los puntos de peligro, ya que les era imposible verse en el mismo trance.

Las calles de San Gil, San Pedro y La Cuchillería, que conducen al puente, eran casi intransitables. Una gran multitud de mujeres pasaba por ellas, caminando todas en dirección al Pilar y a La Seo.

El estampido del cañón exaltaba en vez de entristecer al fervoroso pueblo, y todos se empujaban para conseguir el sitio más adelantado.

En la plaza de la Seo vi a la caballería que, con toda aquella gente, obstruía el puente y obligaba a mi batallón a buscar un paso más fácil para la otra orilla.

Mientras pasábamos ante el pórtico de este santuario, oímos el rumor de las plegarias con las que todas las mujeres de la ciudad imploraban a su santa patrona. Los pocos hombres que querían entrar en el templo fueron expulsados por ellas.

Fuimos a la orilla del río cerca de San Juan de los Panetas, y tomamos posición en un montecillo, a la espera de órdenes.

Al frente y al otro lado del río, el campo de batalla estaba dividido. Vimos en el extremo más cercano a nosotros la arboleda de Macanaz, más allá y cerca del puente el pequeño monasterio de Altabas, más allá aún el de San Lázaro, y más adelante el Monasterio de Jesús.

Detrás de este escenario, reflejado en las aguas del gran río, se divisaba un horrible incendio. Había un tumulto interminable, un clamor ronco de voces de cañones y de gritos humanos. Densas nubes de humo, renovadas sin cesar, ascendían confusamente hacia los cielos.

Todos los parapetos de esta posición, que estaban construidos con ladrillos de los tejares vecinos, formaban con la tierra de los hornos una masa rojiza. Hubiérase podido creer que la tierra había sido mezclada con sangre.

Los franceses mantenían su frente hacia la carretera de Barcelona y el Juslibol, donde se hallan más hornos y huertas a la izquierda de la segunda de dichas dos vías.

Desde allí, el Duodécimo había atacado furiosamente nuestras trincheras, abriéndose paso por la carretera de Barcelona y desafiando con impetuosa intrepidez los fuegos cruzados de San Lázaro y el del paraje llamado El Marcelo. Su valor residía en asestar audaces golpes a las baterías, y su tenacidad produjo una verdadera hecatombe.

Cayeron en gran número; las filas se rompieron y, siendo instantáneamente rellenadas por otras, repitieron el ataque. A veces casi alcanzaban los parapetos, y mil combates individuales acrecentaban el horror de la escena. Se adelantaban a sus jefes, blandiendo los sables, como hombres desesperados que se habían hecho cuestión de honor morir ante un montón de ladrillos, y en aquella espantosa destrucción que arrancaba la vida a cientos de hombres cada minuto, desaparecían, arrojados sobre la madre tierra, soldados y sargentos, abanderados, capitanes y coroneles.

Era una verdadera lucha entre dos pueblos; y mientras las hogueras del primer sitio arden en nuestros corazones, los franceses avanzaban sedientos de venganza con toda la pasión de la hombría ofendida, peor aún que la pasión del guerrero.

Fue esta prematura sed de sangre lo que les hizo perder la jornada. Debieron haber comenzado por demoler nuestras obras con su artillería, observando la serenidad que un asedio exige, y no haberse enfrascado en esos combates cuerpo a cuerpo ante posiciones defendidas por un pueblo como el que se habían encontrado el quince de julio y el cuatro de agosto.

Debieron haber reprimido su sentimiento de desprecio o menosprecio hacia las fuerzas del enemigo⁠—un sentimiento que siempre ha sido la mala estrella de los franceses. Así fue en la guerra con España, como en el reciente conflicto con Prusia. Debieron haber puesto en práctica un plan sopesado con calma que hubiera producido en los sitiados menos disgusto que exaltación.

Es cierto que si hubieran llevado consigo el pensamiento de su inmortal general, que siempre vencía tanto por su admirable lógica como por sus cañones, habrían empleado en el sitio de Zaragoza un poco del conocimiento del corazón humano, sin el cual el oficio de la guerra, de la guerra brutal —¡parece mentira!—, no es más que una cruel carnicería.

Napoleón, con su extraordinaria penetración, habría comprendido el carácter zaragozano, y se habría abstenido de atacar las columnas desprotegidas, cuya jactancia era el valor personal e individual. Esta es una cualidad siempre difícil y peligrosa de enfrentar, pero sobre todo en presencia de naciones que luchan por un ideal y no por un ídolo.

No entraré en más detalles sobre la espantosa batalla del veintiuno de diciembre, la más gloriosa del segundo sitio de Aragón. Como no la presencié de cerca y solo puedo relatar lo que me contaron, me inclino a no ser prolífico, porque son tantas y tan interesantes las aventuras que debo narrar.

Esto hace necesaria cierta contención en la descripción de estos sangrientos encuentros.

Basta saber ahora que los franceses creyeron, al llegar la noche, que era hora de desistir de su propósito, y se retiraron, dejando la llanura cubierta de cadáveres. Era un buen momento para perseguirlos con la caballería; pero, tras un breve debate, los generales, según me han contado, decidieron no ponerse en peligro en una salida que solo podía resultar peligrosa.