III

Mas, ¡ay! Don José de Montoria no estaba en su casa, y encontramos necesario salir un poco de la ciudad para buscarlo.

Dos de mis compañeros, cansados de tanto ir y venir, nos dejaron con la idea de buscar por su cuenta algún destino militar o civil.

Don Roque y yo emprendimos, por tanto, con menos impedimentos nuestra excursión a la casa de campo, la «torre», de nuestro amigo. (A las casas de campo las llaman torres en Zaragoza.)

Esta estaba situada al oeste de la población; el lugar lindaba con el camino de la Muela y se hallaba a poca distancia del camino de la Bernardona.

Una caminata tan larga no convenía en absoluto a nuestros cansados cuerpos, pero la necesidad nos obligó a realizar este inoportuno ejercicio.

Fuimos muy bien tratados cuando por fin encontramos al anhelado zaragozano y nos convertimos en objeto de su cordial hospitalidad.

Montoria estaba ocupado, cuando llegamos, en talar olivos en su finca, un procedimiento exigido por las necesidades militares del plan de defensa establecido por los oficiales en el frente, debido a la posibilidad de un segundo asedio.

Y no fue solo nuestro amigo quien destruyó con sus propias manos esta herencia de su hacienda. Todos los propietarios de los lugares circundantes se ocupaban de la misma tarea, y dirigían la obra de devastación con tanta serenidad como si estuvieran regando o replantando, o atareados con la vendimia.

Montoria nos dijo: «En el primer sitio corté los árboles de mi propiedad al otro lado del Huerva; pero este segundo sitio que se nos prepara va a ser mucho más terrible, a juzgar por el gran número de tropas que envían los franceses».

Le contamos la historia de la rendición de Madrid y, como esto pareció deprimirlo mucho, alabamos las hazañas realizadas en Zaragoza entre el quince de junio y el catorce de agosto con toda clase de frases grandilocuentes.

Encogiéndose de hombros, don José dijo: «Todo lo que era posible hacer se hizo».

En este punto don Roque empezó a hacerme elogios personales, tanto militares como civiles, y recargó tanto las tintas que hizo sonrojarme, sobre todo porque algunos de sus anuncios eran mentiras estrepitosas.

Dijo, primero, que yo pertenecía a una de las familias más ilustres de la Andalucía baja, y que había asistido como guardiamarina a la gloriosa batalla de Trafalgar.

Dijo que la junta me había hecho un gran ofrecimiento de una concesión en el Perú, y que durante el sitio de Madrid había realizado prodigios de valor en la Puerta de los Pozos, siendo mi valor tan grande que a los franceses les convino después de la capitulación librarse de tan temible enemigo, enviándome a Francia con otros patriotas españoles.

Añadió que mi ingenio había hecho posible la fuga de nosotros cuatro compañeros que nos habíamos refugiado en Zaragoza, y terminó su panegírico asegurando a don José que también por mis prendas personales merecía una distinguida consideración.

Mientras Montoria me examinó de arriba abajo, y si observó el mal corte de mis ropas y sus muchos desgarros, debió de ver también que eran del tipo usado por un hombre de calidad, que revelaba su noble, cortesana y aristocrática estirpe por la multiplicidad de sus imperfecciones.

Tras haberme examinado de arriba abajo, me dijo: «¡Porra! No podré alistarte en la tercera compañía de fusileros de Don Santiago Sas, de la cual soy capitán, pero puedes entrar en el cuerpo donde está mi hijo; y si no lo deseas, debes marcharte de Zaragoza, porque aquí no tenemos uso para los haraganes. Y en cuanto a usted, don Roque, amigo mío, ya que no puede llevar un fusil, ¡porra!, le haremos uno de los enfermeros del hospital militar».

Cuando don Roque hubo escuchado todo aquello, se las ingenió para expresar, mediante circunloquios retóricos y graciosas elipsis, la gran necesidad de un buen trozo de carne para cada uno de nosotros y un par de hogazas de pan por cabeza. Vimos entonces al gran Montoria fruncir el ceño, mirándonos con tanta severidad que nos hizo temblar, temiendo que fuéramos a ser echados de allí por atrevernos a pedir algo de comer. Murmuramos tímidas excusas, y entonces nuestro protector, muy encendido de rostro, habló de esta manera:

—¿Es posible que tengáis hambre? ¡Porra! ¡Iros al diablo con cien mil porras! ¿Por qué no lo habéis dicho antes? ¿Acaso os parezco un hombre capaz de dejar que mis amigos pasen hambre? ¡Porra! Bien sabéis que siempre tengo una docena de jamones colgando de las vigas de mi despensa, y tengo veinte cubas de Rioja, sí, señor.

¿Y tenéis hambre, y no me lo habéis dicho a la cara sin rodeos ni contemplaciones? Eso es una ofensa para un hombre como yo.

¡Ea, muchachos, entrad y mandadles cocinar cuatro libras de buey y seis docenas de huevos, y matad seis pollitas, y traed de la bodega siete botijos de vino! Yo también quiero desayunar. Que vengan los vecinos, los obreros, y mis hijos también, si andan por ahí.

Y vosotros, caballeros, estad preparados para dar buena cuenta de todo por cortesía mía, ¡porra! Comeréis lo que hay sin dar las gracias. Aquí no nos andamos con cumplidos. ¡Vos, Señor Don Roque, y vos, Señor Don Araceli, estáis hoy en vuestra propia casa, porra!, ¡mañana y siempre, porra! Don José de Montoria es un verdadero amigo de sus amigos. Todo lo que tiene, todo lo que posee, pertenece a sus amigos.

La brusca hospitalidad del digno hombre nos asombró. Como no recibió nuestros cumplidos de buen grado, decidimos dejar a un lado las artificiales formalidades de la corte y, sin duda, las costumbres más primitivas reinaron durante el desayuno.

—¿Por qué no come usted más? —me preguntó Don José.

«Me parece que usted es de esos regaladores que esperan vivir de cumplidos. No me gusta esa clase de cosas, mi joven caballero. Me parece muy pesado, y voy a apalearle con un palo para hacerle comer. ¡Venga, despache este vaso de vino! ¿Encontró alguno mejor en la corte? Ni por asomo. ¡Vamos, beba, porra!, o llegaremos a las manos».

Todo aquello me hizo comer y beber más de la cuenta; pero era necesario responder a la generosa cordialidad de Montoria, y además no valía la pena perder su buena voluntad por una indigestión más o menos.

Después del desayuno, continuó la labor de talar árboles, y el rico agricultor la dirigía como si fuera la representación de un festival.

—Ya veremos —dijo—, si esta vez se atreven a atacar el Castillo.

¿No has visto las obras que hemos construido? Les resultará una tarea muy complicada tomarlas. Acabo de dar dos balas de lana, poca cosa, y daría mi último mendrugo.

Cuando volvimos a la ciudad, Montoria nos condujo a examinar las obras defensivas que se habían construido en la parte occidental de la población.

Había en la puerta del Portillo una gran batería semitendida que unía los muros del convento de Fecetas con los de los agustinos. Desde este edificio hasta el convento de los trinitarios se extendía una cortina en línea recta, con almenas en toda su longitud y buen camino de ronda en el centro. Estaba esta obra defendida por un foso profundo que llegaba hasta el célebre campo de las Eras, teatro de las proezas del 15 de junio.

Más al norte, hacia la Puerta Sancho, que guardaba los atrincheramientos del Ebro, seguían las fortificaciones, rematando en un cubo. Todas estas obras, construidas a la prisa, aunque con inteligencia, no se distinguían por su solidez.

Cualquiera de los generales enemigos, ignorante de los sucesos del primer sitio y de la inmensa fuerza moral de los zaragozanos, se hubiera reído de aquellos montones de tierra como fortificaciones propias para un asedio formal. Pero Dios dispone que de cuando en cuando se burlen las leyes físicas que rigen la guerra. Zaragoza, comparada con Amberes, Dantzig, Metz, Sebastopol, Cartagena, Gibraltar y otras famosas plazas, era como una fortaleza de cartón.

¡Y sin embargo—!