Bien, ¿qué pasa con él?».
“Él fue primer ministro de Herzoslovaquia; por eso lo mencioné primero”.
—No tienes ningún sentido de la proporción, Jimmy. Herzoslovakia no tiene ninguna importancia en comparación con Stylptitch. Solo le proporcionó un lugar de nacimiento y un puesto en asuntos públicos. ¿Pero no estaba muerto?
“Así es. Murió en París hace unos dos meses. Lo que le estoy contando pasó hace algunos años.”
—La cuestión es —dijo Anthony—, ¿de qué me estás hablando?
Jimmy aceptó la reprensión y se apresuró a continuar.
“Fue así. Yo estaba en París, hace exactamente cuatro años. Caminaba una noche por una zona bastante solitaria, cuando vi a media docena de matones franceses moliendo a golpes a un viejecito de aspecto respetable. Odio los espectáculos desiguales, así que intervine sin pensarlo y procedí a moler a golpes a los matones. Supongo que nunca antes les habían pegado de verdad. ¡Se esfumaron como la nieve!”
—Bien por ti, James —dijo Anthony con suavidad—. Me habría gustado ver esa pelea.
“Oh, no fue gran cosa”, dijo Jimmy con modestia.
“Pero el viejo estaba sumamente agradecido. Se había tomado unos tragos, de eso no hay duda, pero estaba lo bastante sobrio como para sacarme el nombre y la dirección, y se apareció a darme las gracias al día siguiente. Y lo hizo con estilo, además. Fue entonces cuando me enteré de que a quien había rescatado era al conde Stylptitch. Tiene una casa cerca del Bosque”.