Y la niña volvió a pensar:
«Debo de haber sido egoísta o poco amable; tengo que tener más cuidado. Es tan terrible para Charlotte ser pobre».
Afortunadamente, una de las viejecitas, que desde hacía un rato sonreía con gran benevolencia, se acercó en ese momento y preguntó si le permitían sentarse donde había estado el señor Beebe.
Con el permiso concedido, comenzó a parlotear amablemente sobre Italia, el salto al vacío que había sido venir allí, el gratificante éxito de dicho salto, la mejoría en la salud de su hermana, la necesidad de cerrar las ventanas del dormitorio por la noche y de vaciar por completo las botellas de agua por la mañana.
Trataba sus temas con agrado y, tal vez, merecían más atención que el elevado discurso sobre güelfos y gibelinos que transcurría tempestuosamente en el otro extremo de la sala. Aquella noche veneciana suya fue una auténtica catástrofe, y no un mero episodio, cuando había encontrado en su dormitorio algo que es un poco peor que una pulga, aunque un poco mejor que otra cosa.
—Pero aquí está tan a salvo como en Inglaterra. La señora Bertolini es muy inglesa.
—Sin embargo, nuestras habitaciones huelen mal —dijo la pobre Lucy—. Nos da pavor irnos a la cama.
“Ah, entonces usted mira hacia el patio”. Suspiró. “¡Si el señor Emerson fuera un poco más prudente! Sentimos mucho lo suyo en la cena”.