The Bertolini
—La Signora no tenía ningún derecho a hacer esto —dijo la señorita Bartlett—, ningún derecho en absoluto. Nos prometió habitaciones orientadas al sur, con vistas y juntas, en lugar de lo cual aquí tenemos habitaciones al norte, que dan a un patio y están muy separadas. ¡Ay, Lucy!
“¡Y un londinense, además!”, dijo Lucy, a quien había entristecido aún más el inesperado acento de la Signora. “Podría ser Londres”.
Miró las dos hileras de ingleses que estaban sentados a la mesa; la hilera de botellas de agua blancas y botellas de vino rojas que corría entre los ingleses; los retratos de la difunta Reina y del difunto Poeta Laureado que colgaban tras los ingleses, en pesados marcos; el aviso de la iglesia inglesa (Rvdo. Cuthbert Eager, M.A. Oxon.), que era el único otro adorno de la pared.
“Charlotte, ¿no sientes tú también que podríamos estar en Londres? Me cuesta creer que toda clase de cosas distintas estén ahí fuera mismo. Supongo que es por estar tan cansadas”.
—Sin duda esta carne ha sido usada para sopa —dijo la señorita Bartlett, dejando el tenedor.
“Tengo tantas ganas de ver el Arno. Las habitaciones que la Signora nos prometió en su carta habrían dado al Arno. La Signora no tenía ningún derecho a hacer eso. ¡Oh, es una vergüenza!”
—Cualquier rincón me sirve —continuó la señorita Bartlett—, pero me parece muy injusto que usted no tenga vistas.