Él no miró a las damas al hablar, pero su voz era perpleja y apesadumbrada.
Lucy también estaba perpleja; pero vio que se veían arrastradas a lo que se conoce como «toda una escena», y tuvo la extraña sensación de que, cada vez que aquellos maleducados turistas hablaban, la disputa se ampliaba y profundizaba hasta tratar, no de habitaciones y vistas, sino de—bueno, de algo muy distinto, cuya existencia no había comprendido antes.
Ahora el viejo atacaba a la señorita Bartlett casi con violencia:
¿Por qué no iba a cambiarse? ¿Qué posible objeción tenía? Se marcharían en media hora.
Miss Bartlett, aunque experta en las sutilezas de la conversación, se mostraba impotente ante la presencia de la brutalidad. Era imposible despreciar a alguien tan grosero. Su rostro enrojeció de disgusto. Miró a su alrededor como queriendo decir: «¿Son todos ustedes así?», y dos viejecitas que se sentaban más arriba en la mesa, con chales colgando de los respaldos de las sillas, le devolvieron la mirada, indicando claramente: «Nosotras no; nosotras somos finas».
—Cómete la cena, cariño —le dijo a Lucy, y volvió a juguetear con la carne que antes había censurado.
Lucy murmuró que aquella gente de enfrente le parecía muy extraña.
“Cómete la cena, querida. Esta pensión es un fracaso. Mañana haremos un cambio”.
Apenas había anunciado esta cruenta decisión cuando se desdijo. Las cortinas del fondo de la estancia se abrieron para revelar a un clérigo, corpulento pero atractivo, que se apresuró a ocupar su lugar en la mesa, disculpándose alegremente por su tardanza.