Hubo un movimiento de estupefacción entre los dependientes, y las facciones del señor Potel asomaron aterrorizadas por encima del biombo que lo encerraba como en una caja. Se atrincheraba tras él por miedo a las corrientes de aire, pues era reumático, pero había abierto un par de agujeros en el papel para vigilar a su personal. Podría haberse oído caer un alfiler. Al fin el subjefe dijo, vacilante: —¿Decía?
—Le dije que me importa un bledo. Solo he venido hoy a presentar mi dimisión. Trabajo en la plantilla de la Vie Francaise por quinientos francos al mes, y un extra por todo lo que escriba. De hecho, he debutado esta mañana.
Se había prometido prolongar su disfrute, pero no había sido capaz de resistir la tentación de soltarlo todo de golpe.
El efecto, además, fue abrumador. Nadie se movió.
Duroy continuó: «Iré a avisar al señor Perthuis y luego vendré a despedirme».
Y salió en busca del jefe, quien exclamó al verle:
«Ah, ya estás aquí. Ya sabes que no toleraré—»
Su difunto subordinado lo cortó en seco con:
«No vale la pena ponerse a gritar así».
El señor Perthuis, un hombre fornido, tan rojo como un pavo, estaba ahogado por el desconcierto.
Duroy continuó: «Ya estoy harto de este cuchitril. He debutado esta mañana en el periodismo, donde tengo asegurada una posición muy brillante. Tengo el honor de saludarle».
Y salió. Estaba vengado.