Cesó el fuego de las fusilerías y de los cañones. Un gran esplendor iluminaba la ciudad. Era el incendio de la Audiencia. El fuego, que había comenzado hacia la medianoche, devoraba al mismo tiempo los cuatro costados de aquel magnífico edificio.
Sin prestar atención a nada que no fuera mi recado, me apresuré hacia la calle de Antón Trillo.
La casa de Candiola llevaba ardiendo todo el día. Por fin, la llama había sido sofocada por trozos de tejados derrumbados, y entre las porciones de muros que aún seguían en pie brotaban columnas de humo negro. A través de los marcos de las ventanas se veían pedazos de cielo, y los ladrillos, desmoronándose, habían convertido en algo de dientes desparejos lo que antes había sido un arquitrabe.
Parte del muro que daba al jardín se había venido abajo sobre el balcón, cubriendo el extremo donde antes estaban la barandilla y la escalinata de piedra, y sus piedras se extendían hacia adelante hasta el muro de la calle.
En medio de estas ruinas, el ciprés se erguía intacto, como la vida que perdura cuando la sustancia ha desaparecido. Alzaba su cabeza negra a modo de monumento. La puerta había sido destrozada por las hachas de quienes habían acudido al principio a toda prisa para intentar apagar el fuego.
Al penetrar en el jardín, vi a unas personas a la derecha y cerca de la reja de una ventana baja. Era la parte de la casa que mejor se conservaba. Y, en efecto, la planta baja había sufrido poco, tal vez nada; la deformación del tejado de la parte principal no la había afectado, aunque era de esperar que cediera tarde o temprano bajo el gran peso.