—¿Viste a ese viejo miserable y ridículo? —me preguntó Agustín cuando nos quedamos a solas, mirando hacia la puerta por donde habían desaparecido las tres personas.
“Evidentemente no le gusta que su hija tenga admiradores”.
“Pero estoy seguro de que no me vio hablando con ella. Tiene sospechas, nada más. Si pasara de la sospecha a la certeza, Mariquilla y yo estaríamos perdidos. ¿Viste esa mirada que nos echó, el maldito avaro?, es negro desde el alma hasta su pellejo satánico”.
“Mal tipo de suegro para tener”.
—Bastante mal —dijo Montoria con tristeza—. ¡Saldría caro a cambio de una cucharada de cardenillo! Estoy seguro de que hoy la insultará; pero afortunadamente no tiene la costumbre de maltratarla.
—¿Y no le agradaría al señor Candiola verla casada con el hijo de don José de Montoria? —le pregunté.
—¿Estás loco? ¡Se te ocurre hablarle de eso a él! El infeliz avaro no solo vigila a su hija como si fuera un costal de oro, y no está dispuesto a dársela a nadie; sino que además guarda un antiguo y profundo rencor contra mi padre, porque libró de sus garras a unos infelices deudores.
Te digo que, si descubre que su hija me ama, la encerrará en un cofre de hierro en ese sótano suyo donde guarda su dinero sonante. No sé qué pasaría si mi padre llegara a enterarse. Se me pone la carne de gallina con solo pensarlo.
La peor pesadilla que perturba mi sueño es la que me muestra el momento en que el señor mi padre y la señora mi madre se enteren de mi gran amor por Mariquilla. ¡Un hijo de don José de Montoria enamorado de una hija de Candiola, un joven que está formalmente destinado a ser obispo—un obispo, Gabriel! ¡Voy a ser obispo, en la mente de mis padres!