—Señor —le dije, corriendo hacia él y sosteniéndolo—, sería mejor que se retirara a su alojamiento.
“No, aquí es donde quiero estar. Pero, Señor de Araceli, si sigo sangrando, ¿adónde diablos va a parar toda esta sangre? Me parece como si mis piernas estuvieran rellenas de algodón. Me voy cayendo al suelo como un saco vacío”.
Hizo denodados esfuerzos de resistencia, pero estuvo a punto de perder el conocimiento, más por la gravedad de su herida que meramente por la pérdida de sangre, tras haber estado sin alimento ni sueño, y en tanta tribulación durante estos últimos días.
Aunque nos suplicó que lo dejáramos allí contra el muro, para no perderse ni un solo detalle de la batalla, lo llevamos a su alojamiento, que estaba también en el Coso, en la esquina de la calle del Refugio.
La familia se había instalado en una habitación alta. La casa estaba llena de heridos, y la cantidad de cadáveres depositados allí casi obstruía la entrada. Era difícil abrirse paso por el estrecho zaguán y las habitaciones del interior, porque los hombres que habían ido allí a morir abarrotaban el lugar, y no era fácil distinguir entre los vivos y los muertos.
Montoria dijo, cuando entramos allí: «No me subáis arriba, muchachos, donde está mi familia. Dejadme aquí abajo. Aquí veo un mostrador que se adapta perfectamente a mi propósito».
Lo pusimos donde él dijo. Esta planta baja era una tienda. Varios de los heridos y víctimas de la epidemia que habían muerto ese día estaban bajo el mostrador, y muchos de los enfermos yacían sobre el suelo infectado en pedazos de tela.
—Veamos —dijo— si hay alguna alma caritativa que intente un poco tapar la brecha por donde sale la sangre.
Una mujer se adelantó para cuidar al herido. Era Mariquilla Candiola.