—Ninguno de nosotros es tan joven como antes —dije, intentando cambiar de tema con tacto—. Y debemos pagar el precio de los años que avanzan.
Curiosamente, mis palabras solo parecieron enfurecerla aún más. Dijo que las cosas tenían un aspecto muy extrañísimo y que le extrañaba que yo no lo pensara también. Y se largó dando taconazos y, según tengo entendido, le llevó sus cuitas al coronel Protheroe.
Protheroe es el tipo de hombre que disfruta armando un escándalo en todas las ocasiones imaginables. Armó un escándalo. Es una lástima que lo armara un miércoles.
Doy clases en la Escuela Parroquial de Día los miércoles por la mañana, un procedimiento que me causa un nerviosismo agudo y me deja alterada para el resto del día.
—Bueno, supongo que debe divertirse un poco —dijo mi mujer, con aires de intentar resumir la situación con imparcialidad—. Nadie revolotea a su alrededor ni lo llama el querido vicario, ni le borda zapatillas horribles, ni le regala calcetines para dormir en Navidad hasta las narices de él. Supongo que le hace feliz sentirse importante en alguna parte.
“No hacía falta que fuera tan ofensivo”, dije con cierta acidez. “No creo que se diera cuenta del todo de las implicaciones de lo que estaba diciendo. Quiere revisar todas las cuentas de la Iglesia —por si hubiera desfalcos—, esa fue la palabra que usó. ¡Desfalcos! ¿Acaso sospecha que estoy malversando los fondos de la Iglesia?”.
—Nadie sospecharía de ti por nada, cariño —dijo Griselda—. Eres tan manifiestamente ajeno a toda sospecha que en realidad sería una oportunidad maravillosa. Ojalá malversaras los fondos de la S.P.G. Odio a los misioneros; siempre los he odiado.