«Sí, hay algo odioso y repulsivo en mí», pensó Levin al salir de casa de los Shcherbatski y caminar en dirección al alojamiento de su hermano. «Y no consigo llevarme bien con los demás. Orgullo, dicen. No, no tengo orgullo. Si tuviera orgullo, no me habría puesto en una situación así».
Y se imaginó a Vronski, feliz, bondadoso, inteligente y seguro de sí mismo, que ciertamente jamás se habría visto en la terrible situación en la que él se había hallado esa tarde. «Sí, ella tenía que elegirlo a él. Tenía que ser así, y no puedo quejarme de nadie ni de nada. El único culpable soy yo. ¿Qué derecho tenía yo a imaginar que ella querría unir su vida a la mía? ¿Quién soy y qué soy? Un don nadie, que no le importa a nadie ni le sirve a nadie».
Y recordó a su hermano Nikoláy, y se detuvo con agrado en su pensamiento.
«¿Acaso no tiene razón en que todo en el mundo es vil y aborrecible? ¿Y somos justos en nuestro juicio sobre el hermano Nikoláy? Por supuesto, desde el punto de vista de Prokofy, que lo ve con la capa rota y achispado, es una persona despreciable. Pero yo lo conozco de otra manera. Conozco su alma y sé que somos como él. Y yo, en lugar de ir a buscarlo, salí a cenar y vine aquí».
Levin se acercó a un farola, leyó la dirección de su hermano, que llevaba en la cartera, y llamó a un trineo. Durante todo el largo trayecto hasta la casa de su hermano, Levin recordó vivamente todos los hechos conocidos por él de la vida de su hermano Nikolái. Recordaba cómo su hermano, mientras estaba en la universidad y un año después, a pesar de las burlas de sus compañeros, había vivido como un monje, observando