—Ninguna en absoluto —dijo Vronsky, riendo y mostrando su dentadura blanca y uniforme.
—Perdone —añadió, quitándole los anteojos de larga vista de la mano y poniéndose a examinar, por encima de su hombro desnudo, la fila de palco enfrente de ellos—. Me temo que estoy volviéndome ridículo.
Él sabía muy bien que no corría el riesgo de resultar ridículo ante los ojos de Betsy ni de ninguna otra persona elegante.
Sabía muy bien que a los ojos de ellos la posición de un pretendiente fracasado de una muchacha, o de cualquier mujer libre para casarse, podía ser ridícula. Pero la posición de un hombre que persigue a una mujer casada y que, sin importarle nada, se juega la vida para arrastrarla al adulterio, tiene algo de noble y grandioso, y jamás puede ser ridículo; y así fue con una sonrisa orgullosa y alegre bajo su bigote que bajó los anteojos de ópera y miró a su prima.
—Pero ¿por qué no viniste a cenar? —dijo ella, mirándolo con admiración.
“Debo contarte sobre eso. Yo estaba muy ocupada, ¿y adivina haciendo qué? Te daré cien intentos, mil... nunca lo adivinarías. ¡He estado reconciliando a un marido con un hombre que había insultado a su mujer. Sí, de verdad!”
—Bien, ¿tuviste éxito?
“Casi.”
“Realmente tienes que contármelo —dijo ella, levantándose—. Ven a verme en el próximo entreacto”.
“No puedo; voy al teatro francés.”