Cuando Levin entró en el restaurante con Oblonsky, no pudo evitar notar cierta peculiaridad en la expresión, por decirlo así, una luminosidad contenida, en el rostro y en toda la figura de Stepán Arkádievitch. Oblonsky se quitó el abrigo y, con el sombrero colocado sobre una oreja, entró en el comedor, dando instrucciones a los camareros tártaros, que se apiñaban a su alrededor vestidos de frac y con servilletas en la mano. Saludando a diestra y siniestra a la gente con la que se cruzaba, y aquí como en todas partes saludando alegremente a conocidos, se acercó al aparador para tomar un aperitivo preliminar de pescado y vodka, y le dijo a la empolvada francesa adornada con cintas, encajes y tirabuzones, situada tras el mostrador, algo tan divertido que incluso esa francesa se vio arrastrada a una risa genuina. Levin, por su parte, se abstuvo de tomar vodka sencillamente porque sentía una repulsión tal hacia aquella francesa, hecha toda ella, al parecer, de pelo postizo, poudre de riz y vinaigre de toilette. Se apresuró a alejarse de ella, como de un lugar sucio. Toda su alma estaba llena de recuerdos de Kitty, y en sus ojos brillaba una sonrisa de triunfo y felicidad.
“Por aquí, su excelencia, por favor. Aquí a su excelencia no le molestarán —dijo un tártaro de cabeza blanca, de maneras sumamente insistentes, con caderas descomunales y faldones abiertos de par en par a la espalda—. Pase, su excelencia”, le dijo a Levin, demostrando así su respeto por Stepán Arkádievitch y siendo atento también con su invitado.
Arrojando al instante un mantel nuevo sobre la mesa redonda situada bajo el candelabro de bronce, a pesar de que ya tenía uno puesto, arrimó unas sillas de terciopelo y se detuvo ante Stepán Arkádivich con una servilleta y la carta en las manos, a la espera de sus órdenes.
—Si lo prefiere, su excelencia, en seguida quedará libre un reservado; el príncipe Golistín con una dama. Han llegado ostras frescas.