esa sonrisa, sumisa y humilde, Levin sintió que algo se le apretaba en la garganta.
—Ya ve que he venido a verlo —dijo Nikolay con voz ronca, sin apartar ni un solo segundo los ojos del rostro de su hermano—. Hace mucho que pensaba hacerlo, pero he estado enfermo todo este tiempo. Ahora estoy muchísimo mejor —dijo, frotándose la barba con sus grandes y delgadas manos.
—¡Sí, sí! —respondió Levin. Y se sintió aún más asustado cuando, al besarlo, sintió con los labios la sequedad de la piel de su hermano y vio de cerca sus grandes ojos, llenos de un brillo extraño.
Pocas semanas antes, Konstantin Levin le había escrito a su hermano que, mediante la venta de la pequeña parte de la propiedad que había quedado indivisa, le correspondía una suma de unos dos mil rublos como su parte.
Nikolay dijo que había venido ahora a buscar ese dinero y, lo que era más importante, a quedarse un tiempo en el viejo nido, a entrar en contacto con la tierra para renovar sus fuerzas, como los héroes de la antigüedad, para la obra que tenía por delante.
A pesar de su joroba exagerada y de la delgadez que resultaba tan llamativa dada su altura, sus movimientos eran tan rápidos y bruscos como siempre. Levin lo condujo a su estudio.
Su hermano se vistió con esmero —cosa que nunca solía hacer—, se peinó los escasos y lacios cabellos y, sonriendo, subió al piso de arriba.
Estaba de lo más cariñoso y de buen humor, tal como Levin lo recordaba a menudo en su infancia. Incluso se refirió a Serguéi Ivánovich sin rencor. Cuando vio a Agaféa Mijáilovna, bromeó con ella y preguntó por los viejos criados. La noticia de la muerte de Parfén Denísich le causó una