“¡Ah! Ostras”.
Stepán Arkádievitch se quedó pensativo.
—¿Y si cambiáramos el programa, Levin? —dijo, manteniendo el dedo sobre la lista de platos. Y su rostro expresaba una seria vacilación—. ¿Están buenas las ostras? Fíjese bien.
“Son de Flensburg, su excelencia. No tenemos de Ostende”.
“Flensburg sirve, ¿pero están frescos?”
“Solo llegué ayer.”
—Bien, pues, ¿y si empezáramos por las ostras y cambiáramos así todo el programa? ¿Eh?
“A mí me da todo igual. Me gustarían la sopa de col y las gachas de avena más que ninguna otra cosa; pero, por supuesto, aquí no hay nada de eso”.
—¿Gachas a la rusa, le apetecen a Su Señoría? —dijo el tártaro, inclinándose hacia Levin como una nodriza hablándole a un niño.
—No, fuera de broma, lo que elijas seguro que estará bueno. He estado patinando y tengo hambre. Y no te imagines —añadió, al advertir una expresión de insatisfacción en el rostro de Oblonsky—, que no sabré apreciar tu elección. Me gustan las cosas buenas.
—¡Ya lo creo! Al fin y al cabo, es uno de los placeres de la vida —dijo Stepán Arkádivitch—. Bueno, pues, amigo mío, pónganos dos... o mejor dicho, tres docenas de ostras, sopa clara con verduras...
“Printanière”, sugirió el tártaro. Pero Stepan Arkadyevitch al parecer no tenía intención de darle la satisfacción de decir los nombres franceses de los platos.