—¿Por qué lo crees? —dijo Stepán Arkádievich, solo por decir algo.
“Porque me pongo en marcha”, repitió, como si le gustara la frase. “Es el fin”.
María Nikoláievna se le acercó.
—Más le valdría acostarse; estaría más cómoda —dijo ella.
—Ya me acostaré bastante pronto —pronunció despacio—, cuando esté muerto —dijo con sarcasmo, con ira—. Bueno, ya podéis acostarme si os apetece.
Levin acostó a su hermano boca arriba, se sentó a su lado y contempló su rostro, conteniendo la respiración.
El moribundo yacía con los ojos cerrados, pero los músculos de su frente se contraían de vez en cuando, como los de alguien que piensa profunda e intensamente.
Levin pensó involuntariamente con él en qué era aquello que le estaba ocurriendo ahora, pero a pesar de todos sus esfuerzos mentales por acompañarle, veía por la expresión de aquel rostro calmado y severo que para el moribundo todo se iba volviendo cada vez más claro, mientras que para Levin seguía tan oscuro como siempre.
—Sí, sí, así —articuló el moribundo lentamente y a intervalos.
—Espere un poco.
Guardó silencio.
—¡Bien! —pronunció de repente de manera tranquilizadora, como si todo estuviera resuelto para él.
—¡Oh, Señor! —murmuró, y suspiró profundamente.