With this Canón I dwelt have seven year, And of his science am I ne’er the near: All that I had I havë lost thereby, And, God wot, so have many more than I.

Where I was wont to be right fresh and gay Of clothing, and of other good array Now may I wear an hose upon mine head; And where my colour was both fresh and red, Now is it wan, and of a leaden hue (Whoso it useth, sore shall he it rue); And of my swink yet bleared is mine eye; Lo what advantage is to multiply!

That sliding science hath me made so bare, That I have no good, where that ever I fare; And yet I am indebted so thereby Of gold, that I have borrow’d truëly, That, while I live, I shall it quitë never; Let every man beware by me for ever.

What manner man that casteth him thereto, If he continue, I hold his thrift y-do; So help me God, thereby shall he not win, But empty his purse, and make his wittës thin.

And when he, through his madness and follý, Hath lost his owen good through jupartie, Then he exciteth other men thereto, To lose their good as he himself hath do’. For unto shrewës joy it is and ease To have their fellows in pain and disease.

Thus was I onës learned of a clerk; Of that no charge; I will speak of our work.

Cuando allí estemos para ejercitar nuestro arte feérico, cual sabios sin par parecemos, de términos tan sabios y oscuros.

Soplo el fuego hasta que mi corazón desfallece. ¿Por qué he de contar cada proporción de las cosas en las que trabajamos, como cinco o seis onzas, bien puede ser, de plata, o alguna otra cantidad?

¿Y afanarme en deciros los nombres, como oropimente, huesos quemados, escamas de hierro, que en polvo son molidos muy finamente? ¿Y cómo todo es metido en una olla de tierra, y echada la sal, y también la pimienta, antes de estos polvos de los que aquí hablo, y bien cubierto con una copa de vidrio? ¿Y de muchas otras cosas que allí había?

¿Y de los potes y vasos sellados con arcilla, para que nada del aire pudiera escapar? ¿Y del fuego suave y también vivo, que fue hecho? ¿Y del cuidado y la aflicción que teníamos en nuestros asuntos sublimando, y en amalgamando y calcinando el azogue, llamado mercurio crudo?

Pues con todas nuestras tretas no podemos concluir. Nuestro oropimente y mercurio sublimado, nuestro litargirio molido también sobre el pórfido, de cada uno de estos una cierta cantidad, no nos ayuda, nuestro trabajo es en vano. Ni la ascensión de nuestros espíritus, ni nuestras materias que yacen todas fijas abajo, pueden en nuestro trabajo servirnos de nada; pues perdido es todo nuestro trabajo y fatiga, y todo el coste, al carajo, se pierde también, el cual en ello gastamos.

Hay también otra gran multitud de cosas Que a nuestro oficio son pertecinientes, Aunque yo por orden no las pueda relatar, Porque soy un hombre ignorante; Mas os las diré según me vengan a la mente, Aunque no pueda ponerlas en su clase,

Como bol armoniaco, cardenillo, bórax;
Y varios recipientes de tierra y de vidrio;
Nuestros orinales y nuestros destilatorios,
Fiolas, crisoles y sublimatorios,
Cucurbitas y también alambiques,
Y otros por el estilo, que no valen un bledo,

No es necesario enumerarlos todos.

Aguas rubificantes y hiel de buey,
Arsénico, sal amoniaco y azufre,
Y también podría nombrar muchas hierbas,
Como agrimonia, valeriana y lunaria,
Y otras semejantes, si me quisiese detener;
Nuestras lámparas ardiendo tanto de noche como de día,
Para llevar a cabo nuestro oficio si podemos;
Nuestro horno también de calcinación,
Y de las aguas albificación,
Cal viva, greda y clara de huevo,
Diversos polvos, cenizas, estiércol, orina y arcilla,
Bolsitas selladas, salitre y vitriol;
Y diversos fuegos hechos de leña y carbón;
Sal tártaro, álcali, sal preparada,
Y materias combustas y coaguladas;
Arcilla hecha con pelo de caballo y de hombre, y aceite
De tártaro, alumbre, vidrio, levadura, mosto, tártaro del vino,
Rejalgar y otras materias imbibentes;
Y también de la incorporación de nuestras materias,
Y de la citrinación de nuestra plata,
Nuestro cementado y fermentación,
Nuestros lingotes, copelas y muchas cosas más.

Os diré también, tal como me fue enseñado, Los cuatro espíritus y los siete cuerpos, Por orden, tal como a menudo oí a mi señor nombrarlos.

El primer espíritu se llama azufre vivo; El segundo, oropimente; el tercero, a fe mía, Sal amoniaco, y el cuarto, azufre.

Los siete cuerpos también, vedlos aquí ahora.

Sol es oro, y Luna plata proclamamos; Marte es hierro, Mercurio azufre llamamos; Saturno es plomo, y Júpiter es estaño, Y Venus cobre, por vida de mi padre.

Quienquiera que este maldito arte practique, no tendrá jamás bien que le basque; pues todo el bien que en ello gaste, lo perderá, de eso no tengo duda alguna.

Quien guste de manifestar su locura, que se acerque y aprenda a multiplicar: y todo hombre que algo tenga en el cofre, que aparezca y se convierta en filósofo; como si tal arte fuera tan fácil de aprender.

¡No, no, Dios sabe, sea monje o fraile, sacerdote o canónigo, o cualquier otra criatura; aunque se siente ante su libro día y noche; en aprender esta esquiva y necia doctrina, todo es en vano; y por Dios, mucho más aún es enseñarle a un ignorante esta sutileza!; ¡Bah, no hables de eso, pues no puede ser!

Y sepa de letras, o no sepa ninguna, en efecto, le resultará exactamente igual; pues ambos, por mi salvación, concluyen en la multiplicación igualmente bien, cuando ya todo lo han hecho; quiero decir, que ambos fracasan los dos.

Aun olvidé hacer mención de aguas corrosivas y de limaduras, y de la molificación de los cuerpos, y también de su induración, aceites, abluciones, metales fusibles; contarlo todo superaría a cualquier Biblia que exista en el mundo; por lo que, para mayor provecho, de todos estos nombres ahora he de descansar; pues, según creo, ya os he dicho lo bastante como para despertar a un demonio, por muy fiero que parezca.

¡Ah! no, dejadlo; la piedra filosofal, que llaman elixir, buscamos con afán cada cual;

pues si lo tuviéramos, seguros estaríamos bien; mas al Dios del cielo voto le den que, a pesar de nuestro arte, al haberlo hecho todo, y de nuestra maña, no vendrá de ningún modo.

Él nos ha hecho gastar muchos bienes, de cuyo dolor casi nos volvimos locos, de no ser porque la buena esperanza se coló en nuestro corazón, suponiendo siempre, aunque suframos con tesón, ser socorridos por él después. Tal suposición y esperanza es áspera y revés.

Bien os advierto que es de buscar siempre. El tiempo futuro ha hecho a los hombres disecarse, confiando en eso, de todo lo que alguna vez tuvieron, sin que por ese arte jamás se enfríen ni mueran, pues para ellos es un dulce amargo; así parece; pues si tuvieran tan solo una sábana con la que pudieran envolverse por la noche, y un andrajo para andar de día a lo claro, lo venderían y lo gastarían en este arte; no pueden parar, hasta que nada quede en ninguna parte.

Y por lo demás, dondequiera que vayan, se les puede reconocer por el olor a azufre; pues ante el mundo entero hieden como un macho cabrío; su tufo es tan rancio y tan caliente, que aunque un hombre esté a una milla de distancia de ellos, el tufo lo infectará, creedme.

Mirad, así por el olor y la indumentaria gastada, si a uno le place, a esta gente puede conocer. Y si alguien les pregunta en privado por qué van vestidos tan desaseados, al punto le susurrarán al oído, y dirán que, si fuesen descubiertos, la gente los mataría a causa de su ciencia: ¡Mirad, así es como esta gente traiciona la inocencia!

Paso de esto; mi cuento sigo hoy.

Antes que el puchero al fuego puesto de metales esté con cierta suma, mi señor los modera, y nadie más (ahora que se ha marchado, osarlo puedo ahora); pues, según dicen, es gran artífice, al menos sé muy bien qué nombre dice, aunque muy a menudo en culpas cae; ¿y sabéis cómo? Muy a menudo acontece que el puchero estalla, ¡y adiós, todo perece!

Estos metales tal violencia portan, que a nuestras paredes su furia corta, si no fuesen de cal y canto hechas; tanto horadan que a través de ellas flechas van; y otros hunden su fondo en el suelo (¡así hemos perdido libras con recelo!), y otros por todo el suelo están esparcidos; otros al techo saltan, sin duda sentidos.

Aunque el demonio no muestre su figura, creo que está con nosotros, ¡qué criatura!; en el infierno, do es rey y señor, no hay tanto dolor, rencor ni ardor.

Cuando el puchero se rompe, como dije, todos regañan, y a nadie esto aflige con agrado; uno dice que el fuego faltó; otro dice que no, que el fuelle falló (¡temí entonces, pues ese era mi oficio!); «¡Bah! —dice un tercero—, ¡qué gran desperdicio, no estaba atemperado como es debido!». «No —dice el cuarto—, escúchame al oído; porque nuestro fuego no era de haya, esa es la causa, sin que otra valga, ¡vaya! No sé bien cuál fue de esto la razón, mas sé que entre nosotros hay gran tensión». «¿Qué? —dice mi señor—, no hay que hacer más, de estos peligros me guardaré atrás. Bien seguro estoy de que el puchero crujió. Sea como fuere, nadie se asustó. Como es costumbre, barrédme el suelo al punto; alzad el corazón y alegraos del asunto».

El mullok en un montón barrido era, Y sobre el suelo echada una canëvas, Y todo este mullok en un cedazo arrojado, Y cernido, y escogido muchas veces.

«Pardie», dijo uno, «algo de nuestro metál Todavía hay aquí, aunque no lo tengamos todo. Y aunque esto haya desdichado ahora, Otra vez puede ir bien del todo. Debemos poner nuestro bien en ádventúre; Un mercader, pardie, no puede durar siempre, Créeme bien, en su prosperidad: A veces su bien se ahoga en el mar, Y a veces llega a salvo a tierra».

«Paz», dijo mi señor; «la próxima vez lo intentaré Para poner nuestro arte de otra manera, Y si no lo hago, señores, culpa mía sea; Hubo fallo en algo, bien lo sé».

Otro dijo que el fuego estaba demasiado caliente. Pero sea caliente o frío, me atrevo a decir esto, Que concluimos siempre de manera errada; Fallamos siempre en aquello que querríamos; Y en nuestra locura deliramos siempre. Y cuando estamos todos juntos, Cada hombre parece un Salomón. Mas todo lo que reluce como el oro, No es oro, según he oído contar; Ni cada manzana que a la vista es hermosa, Es buena, por mucho que digan o clamen. Justo así, ved, nos va entre nosotros. El que más sabio parece, ¡por Jesús!, Es el mayor necio, a la hora de la prueba; Y el que más fiel parece, es un ladrón. Eso sabréis, antes de que de vosvill se marche; Para cuando haya dado fin a mi cuento.

Había un canónigo de religión entre nosotros que infectaría a todo un pueblo, Aunque fuera tan grande como Nínive, Roma, Alejandría, Troya u otras tres. Sus artimañas y su falsedad infinita ningún hombre podría escribirlas, según calculo, Aunque pudiera vivir mil años; En todo este mundo de falsedad no hay su igual.

Pues en sus términos se enreda de tal manera, Y pronuncia sus palabras de un modo tan taimado, Cuando ha de comunicarse con cualquier criatura, Que hará que en el acto pierda el juicio, A menos que sea un demonio, como él mismo es.

A muchos un hombre ha engañado antes de esto, Y lo hará, si puede vivir algún tiempo; Y aun así la gente va y cabalga muchas millas Para buscarlo y tener su conocimiento, Sin conocer su falsa conducta.

Y si os place darme audiencia, Os lo contaré aquí en vuestra presencia. Pero, respetables canónigos religiosos, No juzguéis que difamo vuestra casa, Aunque mi cuento sea sobre un canónigo.

De cada orden hay algún granuja, ¡pardiez!; Y Dios prohíba que toda una compañía Tenga que sufrir por la locura de un solo hombre. Difamaros no es en modo alguno mi intención; Sino corregir lo que está mal, eso pretendía.

Este cuento no solo fue contado para vosotros, Sino también para otros más; bien sabéis cómo Entre los doce apóstoles de Cristo No hubo más traidor que Judas mismo; Entonces, ¿por qué habría de llevar la culpa todo el resto, Que eran inocentes? De vosotros digo lo mismo.

Salvo solo esto, si queréis escucharme, Si hay algún Judas en vuestro convento, Apartadlo a tiempo, os aconsejo, Si la vergüenza o la pérdida pueden causar algún temor. Y no os disgustéis en absoluto, os lo ruego; Sino que en este caso escuchad lo que digo.

En Londres hubo un cura, un annualére, Que en ese sitio años mil duradero Moraba, y tan amable y diligente Era con la mujer y tan sirviente Doquiera a su mesa se sentara, Que de pagar jamás le demandara Por pan ni ropa, aunque vistiera ufano; Y plata para gastar tenía en mano En abundancia; mas de eso no hay cuidado, Prosigo con mi cuento bien plantado Del canónigo, que al cura en confusión Puso con su gran trapisonda y traición.

Este falso canónigo un buen día A la cámara del cura que allí yacía Llegó, y le suplicó que le prestara Cierta suma de oro, que le pagara Al punto.

«Préstame un marco —dijo—, tres días solo, Y te lo pagaré de polo a polo. Y si me encuentras falso en mi palabra, Que por el cuello el verdugo me abra».

Este cura le dio el marco al momento, Y el canónigo, con agradecimiento Y muchas venias, se despidió al fin; Y al tercer día trajo su botín, Y le devolvió al cura todo el oro, Cosa que alegró al cura como un tesoro.

—Ciertamente —dijo—, no me molesta en absoluto prestarle a un hombre un noble, o dos, o tres, o cualquier cosa que esté en mi posesión, cuando él es de tan leal condición que de ningún modo quebrantará su plazo; a un hombre así jamás puedo decirle no.

—¿Qué —dijo este canónico—, habría de ser yo infiel? No, eso sería cosa sucedida de nuevo. La verdad es algo que guardaré por siempre, hasta el día en que haya de arrastrarme a mi tumba; y si no, que Dios me lo prohíba; creed esto tan cierto como vuestro credo. A Dios doy gracias, y dígaseme en buen hora, de que jamás ha habido hombre insatisfecho por oro ni plata que me haya prestado, ni jamás falsedad en mi corazón abrigué. Y señor —dijo—, ahora de mi secreto, ya que habéis sido tan bondadoso conmigo, y me habéis mostrado tan grande gentileza, algo, para corresponder a vuestra amabilidad, os mostraré, y si os place aprender, os enseñaré claramente el modo de cómo sé obrar en filosofía. Prestad mucha atención, bien veréis con vuestros ojos que haré una maestría antes de marcharme.

—Sí —dijo el cura—; sí, señor, ¿y queréis hacerlo? ¡Vírgen! ¡De ello os ruego cordialmente!

—A vuestro mandamiento, señor, verdaderamente — dijo el canónico—, y si no, que Dios me lo prohíba.

¡Mirad cómo este ladrón sabía ofrecer sus servicios!

Pura verdad es que tal ofrecimiento pestañea, como atestiguan estos sabios viejos; y que bien pronto habré de comprobarlo en este canónigo, raíz de toda felonía, que siempre tuvo dicha y regocijo (tales diabólicos pensamientos en su corazón grabados) de cómo al pueblo de Cristo a la ruina puede llevar. ¡Dios nos guarde de su falsa simulación!

¿Qué sabía este sacerdote con quién trataba? Ni de su inminente daño sentía nada. ¡Ay, infeliz sacerdote, ay, cándido inocente! ¡Con codicia pronto serás cegado; ay, desdichado, cuán ciego es tu entendimiento! ¡Pues en nada te percatas del engaño que este zorro ha urdido para ti; sus astutas tretas no podrás eludir!

Por tanto, para ir a la conclusión que remite a tu confusión, hombre desdichado, pronto me daré prisa para contar tu insensatez y tu locura, y también la falsedad del otro bellaco, hasta donde alcance mi saber.

Este canónigo era mi señor, podríais creer; señor Hostalero, en fe mía, y por la reina de los cielos, fue otro canónigo, y no él, el que conoce cien veces más sutileza. Ha traicionado a gentes muchas veces; de su falsedad me duele rimar. Y siempre, cuando hablo de su falsedad, por vergüenza de él mis mejillas se ponen rojas; al menos empiezan a brillar, pues rojez no tengo ninguna, bien lo sé, en mi rostro; pues los humos diversos de los metales, que me habéis oído enumerar, han consumido y gastado mi rojez. Atended ahora a la maldad de este canónigo.

—Señor —dijo al presbítero—, que vaya vuestro criado por azogue, para que lo tengamos al momento; y que traiga dos o tres onzas; y cuando venga, bien pronto veréis una cosa maravillosa, que nunca antes habéis visto.

—Señor —dijo el presbítero—, así se hará, a fe mía.

Mandó a su servidor que le trajese esto, y él estuvo bien presto a su mandato, y se fue, y volvió al punto con este azogue, para decirlo brevemente; y entregó estas tres onzas al canónigo; y este las depositó bien y con cuidado, y mandó al criado que trajese carbones, para poder ponerse al momento a su labor.

Los carbones fueron traídos al punto, y este canónigo sacó un crisol de su seno y se lo mostró al presbítero.

—Este instrumento —dijo—, que ves aquí, tómalo en tu mano, y pon tú mismo dentro una onza de este azogue, y comienza aquí, en el nombre de Cristo, a hacerte filósofo. Hay bien pocos a quienes yo ofrecería mostrarles tanto de mi ciencia; pues aquí veréis por experiencia que este azogue lo voy a mortificar, justo ante vuestra vista y sin mentira, y a hacerlo tan buen plata, y tan fina, como la que hay en vuestra bolsa, o en la mía, o en cualquier otra parte; y a hacerlo maleable; o si no, tenedme por falso e incapaz de aparecer jamás ante la gente. Tengo aquí un polvo que me costó caro, que lo hará todo bien, pues es causa de toda mi pericia, que os voy a mostrar. Despedid a vuestro criado, y que esté fuera; y cerrad la puerta, mientras nos ocupamos de nuestro secreto, para que nadie nos espié, mientras trabajamos en esta filosofía.

Todo, tal como mandó, fue cumplido en efecto. Este mismo criado salió al instante, y su amo cerró la puerta al momento, y a su labor se pusieron raudos.

Este cura, al mandato de este maldito canónigo, al fuego punto puso esto, y sopló el fuego, y se afanó muy deprisa. Y este canónigo echó en el crisol unos polvos, no sé de qué estaban hechos, ya fuera de tiza, ya de vidrio, o de alguna otra cosa, que no valían un bledo, para cegar a este cura; y le mandó apresurarse a colocar los carbones todos por encima del crisol; «pues, en señal de que te quiero», dijo este canónigo, «tus propias dos manos harán todo lo que aquí ha de hacerse». «Muchas gracias», dijo el cura, y estaba muy contento, y colocó los carbones como el canónigo le mandó. Y mientras él estaba ocupado, este malvado demonio, este falso canónigo (que el mal bicho se lo lleve), sacó de su pecho un carbón de haya, en el cual muy sutilmente se había hecho un agujero, y dentro de él se había puesto limadura de plata, una onza, y sin falta se había tapado el agujero con cera, para retener la limadura dentro. Y entended que este falso artificio no se hizo allí, sino que se había hecho antes; y otras cosas os contaré más adelante, que él trajo consigo; antes de venir allí, pensaba en engañarlo, y así lo hizo, antes de que se separaran; hasta que hubo acabado con él, no pudo parar. Me duele cuando hablo de él; de su falsedad bien me gustaría vengar si supiera cómo, pero está aquí y allá; es tan variable, que no se queda en ninguna parte.

Mas poned atención, señores, por amor de Dios. Tomó su carbón, del que hablé antes, y en su mano lo llevó secretamente, y mientras el sacerdote colocaba con afán los carbones, como ya os conté antes, este canónigo dijo: «Amigo, obráis mal; esto no está colocado como debiera, pero pronto lo enmendaré», dijo. «Dejadme ahora que intervenga un momento, pues os tengo compasión, por san Gil. Estáis muy sofocado, bien veo cómo sudáis; tomad este paño y limpiaos el sudor». Y mientras el sacerdote se limpiaba la cara, este canónigo tomó su carbón —con mala fortuna— y lo colocó encima, en medio del crisol, y sopló con fuerza después, hasta que los carbones empezaron a arder con rapidez. «Ahora, dadnos de beber», dijo entonces este canónigo, «y pronto todo irá bien, os lo aseguro. Sentémonos y alegremos el rato». Y cuando el carbón de haya de este canónigo se hubo quemado, toda la limadura del hoyo cayó al instante dentro del crisol; y así tenía que ser necesariamente, por razón, puesto que estaba tan uniformemente colocado encima; ¡mas de ello el sacerdote no sabía nada, ay! Creía que todos los carbones eran igualmente buenos, pues del engaño no entendía nada.

Y cuando este alquimista vio su hora,

“Levantaos, señor cura —dijo—, venid acá; y como bien sé que lingote no tenéis, id a dar un paseo y traedme una piedra de tiza; pues la haré de la misma forma que es un lingote, si tengo buena suerte. Traed también con vosotros un cuenco, o una sartén, lleno de agua, y bien veréis entonces cómo nuestro negocio sale bien y se prueba. Y aun para que no tengáis ninguna desconfianza ni concepto erróneo de mí, en vuestra ausencia, no quiero estar fuera de vuestra presencia, sino ir con vos y volver con vos de nuevo”.

La puerta de la cámara, para decirlo brevemente, la abrieron y cerraron, y se fueron su camino, y se llevaron consigo la llave; y volvieron sin demora alguna.

¿Para qué he de entretenerme todo el santo día? Cogió la tiza y la moldeó a la manera de un lingote, tal como os voy a describir; digo que sacó de su propia manga una lámina de plata (¡mal fin tenga!) que no pesaba más de una onza justa. Y prestad ahora atención a su maldito engaño; moldeó su lingote, en longitud y anchura, a semejanza de esta lámina, sin duda alguna, con tanta astucia que el cura no lo vio; y en su manga volvió a ocultarla; y de la lumbre retiró su materia, y en el lingote la puso con alegre semblante; y en el recipiente de agua la arrojó, cuando le plugo, y le mandó al cura de inmediato que mirara lo que había; “Mete la mano y tantea; allí encontrarás plata, según espero”.

¡Qué diablo del infierno habría de ser si no? Virutas de plata, plata son, por Dios.

Metió este la mano y sacó una barra de plata fina; y alegre en cada vena estaba el cura al ver que aquello era así. “¡La bendición de Dios, y la de su madre también, y la de todos los santos tengáis, señor Canónigo! —dijo este cura—, ¡y caiga sobre mí la maldición de ellos si, os dignáis enseñarme este noble arte y esta sutileza, no os soy devoto en todo cuanto pueda!”.

Dijo el canónigo: “Aún haré otra prueba por segunda vez, para que podáis fijaros y ser experto en esto, y, en vuestra necesidad, otro día ensayéis en mi ausencia esta disciplina y esta ciencia artificiosa. Tomemos otra onza —dijo entonces— de azogue, sin más palabras, yamad con ella como habéis hecho antes con la otra, que ahora es plata”.

El cura se afanaba, cuanto puede, En hacer lo que este canón, este hombre maldito, Le mandaba, y soplaba con fuerza el fuego Para alcanzar el efecto de su deseo.

Y este canón justo mientras tanto Bien dispuesto estaba de nuevo a engañar a este cura, Y, como disimulo, en su mano llevaba Un palo hueco (atended y estad alerta); En cuyo extremo una onza y no más De limadura de plata fue puesta, tal como antes Estaba en su carbón, y bien sellada con cera Para retener allí toda la limadura.

Y mientras este cura estaba en su tarea, Este canón con su palo se dirigió Hacia él al instante, y arrojó su polvo, Como antes hiciera (¡que el diablo de su pellejo Lo saque, ruego a Dios, por su falsedad, Pues siempre fue falso en pensamiento y obra!), Y con su palo, sobre el crisol, Que estaba preparado con ese ardid falso, Removió los carbones, hasta que comenzó a derretirse La cera ante el fuego, como cualquier hombre, A menos que sea un tonto, sabe muy bien que debe suceder. Y todo lo que estaba en el palo salió, Y en el crisol cayó apresuradamente.

Ahora, buenos señores, ¿qué querréis mejor que bien? Cuando este cura fue así engañado otra vez, No sospechando más que verdad, a decir verdad, Estaba tan contento, que no puedo expresar De ninguna manera su gozo y su alegría; Y al canón le ofreció enseguida Cuerpo y bienes. «Sí», dijo el canón al punto, «Aunque pobre soy, mañoso me hallarás; Te lo advierto bien, aún hay más por venir. ¿Hay algo de cobre por aquí dentro?», dijo. «Sí, señor», dijo el cura, «creo que lo hay». «Pues ve a comprarnos un poco, y eso bien rápido. Ahora, buen señor, anda tu camino y date prisa».

Se fue su camino, y vino con el cobre, Y este canón lo tomó en sus manos, Y de aquel cobre pesó una onza. Muy simple es mi lengua para relatar, Como ministro de mi ingenio, la doblez De este canón, raíz de toda maldición. Parecía amistoso para quienes no lo conocían; Pero era diabólico, tanto en obras como en pensamiento. Me cansa hablar de su falsedad; Y sin embargo aun así la relataré, Con la intención de que los hombres se guarden de ello, Y por ninguna otra causa, verdaderamente.

Metió este cobre en el crisol, Y en cuanto pudo lo puso sobre el fuego, Y echó polvo, e hizo soplar al cura, Y agacharse bajo en su labor, Como había hecho antes, y todo era una burla; Exactamente como le plació hizo del cura su monito. Y después en la lingotera lo vertió, Y en la cazoleta lo puso al fin De agua, y metió su propia mano dentro; Y en su manga, tal como antes Me habéis oído contar, tenía una barra de plata; Él con disimulo la sacó, este maldito bellaco (Sin saber este cura de su falsa maña), Y en el fondo de la cazoleta la dejó.

Y en el agua brama de aquí para allá, Y con asombroso sigilo cogió también La barra de cobre (sin que aquel cura lo supiera), Y la escondió, y lo agarró por el pecho, Y le habló, y le dijo así en broma: «Agáchate ahora; por Dios, tienes la culpa; Ayúdame ahora, como yo te hice antes; Mete la mano y mira lo que hay ahí».

Este cura cogió al punto esta barrita de plata; y entonces dijo el canónigo: «Vayamos, con estas tres barritas que hemos fabricado, a ver a algún platero y comprobemos si valen algo; pues, por mi fe, no daría mi capilla a cambio de que no fueran plata fina y buena, y bien pronto quedará demostrado».

Al platero, con estas tres barritas, fueron al instante, y las sometieron a prueba de fuego y martillo; nadie pudo decir que no fueran como debían ser.

Este infeliz cura, ¿quién había más alegre que él? Jamás un pájaro se alegró tanto ante el nuevo día; ni un ruiseñor en la estación de mayo hubo jamás ninguno que con más gusto cantara; ni dama más lozana en el carillón, o al hablar de amor y feminidad; ni caballero en armas dispuesto a una hazaña audaz, para granjearse la gracia de su dama amada, que lo estaba este cura por aprender este arte; y al canónigo así le habló y le dijo: «Por el amor de Dios, que por todos nosotros murió, y como pueda yo retribuirselo, ¿cuánto va a costar esta receta? Dígamelo ahora».

«Por nuestra Señora —dijo el canónigo—, es cara. Bien le advierto que, salvo yo y un fraile, nadie en Inglaterra sabe hacerla».

«No importa —dijo él—; ahora, señor, por amor de Dios, ¿cuánto he \que pagar? Dígamelo, se lo ruego».

«A fe mía —dijo él—, es muy cara, le digo. Señor, en una palabra, si le apetece tenerla, pagará cuarenta libras, Dios me guarde; y de no ser por la amistad que antes me demostró, tendría que pagar más, a fe mía».

Este cura la suma de cuarenta libras al punto en nobles fue a buscar, y se los entregó uno a uno a este canónigo, por esta misma receta. Toda su labor no era sino fraude y engaño.

«Señor cura —dijo—, no deseo perder la fama de mi arte, pues quisiera que se mantuviera en secreto; y, como me quiere, guárdelo en secreto: pues si la gente conociera toda mi sutileza, por Dios, me tendrían tanta envidia a causa de mi filosofía, que estaría muerto, no habría otro camino».

«Dios lo prohíba —dijo el cura—, qué dice. Antes preferiría gastar todos los bienes que tengo (y de otro modo estaría loco), a que usted cayera en semejante infortunio».

«Por su buena voluntad, señor, que tenga muy buena prueba de ello —dijo el canónigo—; y adiós, muchas gracias».

Se marchó por su camino, y nunca más el cura volvió a verlo después de aquel día; y cuando este cura hubo de hacer la prueba, en el momento en que quiso, de esta receta, ¡adiós!, ¡no pudo ser!

He aquí cómo fue burlado y engañado; así hizo su introducción para llevar a la gente a su destrucción.

Considerad, señores, cómo en cada estado Entre hombres y oro hay pleito prolongado, A tal punto que apenas hay ninguno. Este alquimista ciega a tantos uno a uno, Que en buena fe creo que es este ardid La mayor causa de tal escasez y lid.

Estos filósofos hablan con tal neblina De este arte, que nadie el fin adivina, Por mucho ingenio que hoy tenga la gente. Pueden hablar mucho, como urraca doliente, Y en sus términos poner su afán y pena, Mas su propósito jamás será su avena.

Un hombre aprende fácil, si algo ha traído, A multiplicar, y ver su bien perdido. ¡Ved qué ganancia en este juego hermosa; La alegría del hombre vuelve a ser penosa, Y vacía también grandes y pesadas bolsas, Y hace que la gente compre maldiciones voltiosas De aquellos que su oro les han prestado.

¡Oh, qué vergüenza! Los que se han quemado, ¿Acaso, ay, no huyen del calor de la hoguera? A los que lo usáis, os aconsejo que fuera Lo dejéis, por no perderlo todo; pues tarde Es mejor que nunca; mas que nunca arde La prosperidad, es plazo demasiado largo.

Aunque busquéis sin fin, no hallaréis el amargo Tesoro; sois tan audaces cual Bayardo el ciego, Que avanza a trompicones, sin temer el fuego; Tan audaz es para chocar contra una piedra, Como para ir por la senda que bien medra: Así os va a los que multiplicáis, os digo.

Si vuestros ojos no ven el peligro abrigo, Mirad que a vuestra mente no le falte visión. Pues por mucho que miréis con gran atención, No ganaréis un óbolo en tal mercancía, Mas gastaréis todo cuanto arrebatáis día a día.

Retirad el fuego, no arda con exceso; No os metáis más en este arte, es mi peso; Pues si lo hacéis, vuestra hacienda es ya difunta. Y ahora mismo os diré, sin más junta, Lo que los filósofos dicen en esta materia.

He aquí, lo que dice Arnoldo de la nueva villa, como su Rosario hace mención, él dice justo así, sin mentira alguna: «No puede ningún hombre el mercurio mortificar, a menos que sea con el conocimiento de su hermano».

He aquí cómo aquel que primero dijo esto, de los filósofos fue el padre, Hermes; dice que el dragón, sin duda, no muere a menos que sea slain* con su hermano. Y esto quiere decir, por el dragón, Mercurio, y ningún otro, entendía él, y azufre por su hermano, que del Sol y la Luna fueron extraídos.

«Y por tanto», dijo, «presta atención a mi dicho. Que ningún hombre se afane en buscar este arte, a menos que la intención y el discurso de los filósofos entender pueda; y si lo hace, es un ignorante hombre. Pues esta ciencia y este saber», dijo, «es de los secretos los secretos, pardiez».

También hubo un discípulo de Platón, Que en cierta ocasión le dijo a su maestro, Como su libro, Senior, dará testimonio, Y esta fue su pregunta en verdad:

“ Dime el nombre de esa piedra secreta.”

Y Platón le respondió al momento: “Toma la piedra que llaman Titanos.”

“¿Cuál es esa?”, dijo él.

“Magnesia es la misma”, Dijo Platón. “Sí, señor, ¿y es así? Esto es ignotum per ignotius. ¿Qué es Magnesia, buen señor, te ruego?”

“Es un agua que está hecha, digo, De los cuatro elementos”, dijo Platón.

“Dime la raíz, buen señor”, dijo entonces, “De esa agua, si es tu voluntad”.

“No, no”, dijo Platón, “cierto que no quiero. Los filósofos juraron cada uno, Que no se la revelarían a nadie, Ni en ningún libro la escribirían de ninguna manera; Pues para Dios es tan amada y querida, Que no quiere que sea descubierta, Sino donde le place a su deidad Inspirar al hombre, y también defender A quien le place; he aquí el fin”.

Pues así concluyo yo, ya que el Dios del cielo no quiere que estos filósofos revelen cómo puede un hombre llegar a esta piedra, aconsejo, por lo mejor, dejarla estar.

Pues quienquiera que hace de Dios su adversario con el fin de obrar cualquier cosa en contra de su voluntad, ciertamente jamás prosperará, aunque multiplique el término de su vida.

Y aquí un punto; pues terminada está mi historia. Dios envíe a todo hombre bueno remedio a su mal.