Érase una vez en Oxford habitaba un rico rústico que huéspedes hospedaba, y en su oficio él era carpintero.

Con él vivía un pobre estudiante entero, que artes había estudiado, mas toda su fantasía se inclinaba a aprender la astrología.

Sabía ciertas conclusiones para juzgar por interrogaciones, si las gentes le consultaban a ciertas horas, cuándo tendrían sequía o de otro modo lluvias ahora: o si le preguntaban qué iba a acontecer de todo, que no lo puedo todo relatar ni ver.

Este clérigo era llamado Hendy Nicholas;

De amor secreto sabía y de solaz;
Y además era astuto y muy reservado,
Y semejante a una doncella mansa de ver.

Una cámara tenía en aquella hostería A solas, sin ninguna compañía, Muy primorosamente adornada con hierbas dulces, Y él mismo era dulce como la raíz Del regaliz, o de cualquier valeriana.

Su Almagesto, y libros grandes y pequeños, Su astrolabio, perteneciente a su arte, Sus piedrecillas de ábaco, puestas aparte ordenadamente En estantes colocados a la cabecera de su cama, Su alacena cubierta con un paño de bayeta roja.

Y justo encima yacía un alegre salterio Con el que hacía por las noches melodía, Tan dulcemente, que toda la cámara resonaba: Y Angelus ad virginem cantaba.

Y después de aquello cantaba la tonada del rey; Muy a menudo bendita era su alegre garganta. Y así este dulce clérigo pasaba su tiempo Según los recursos de sus amigos y su renta.

Este carpintero se había casado de nuevo con una mujer, a la que amaba más que a su vida: tenía dieciocho años de edad, supongo.

Celoso era, y la tenía bien encerrada en su jaula, pues ella era brava y joven, y él anciano, y se creía muy probablemente un cornudo.

No conocía a Catón, pues su entendimiento era basto, el cual aconsejaba casarse con alguien semejante a uno.

Los hombres deben casarse según su condición, porque la juventud y la vejez suelen estar en disputa.

Pero dado que había caído en la trampa, debía soportar (como otra gente) su cuita.

Airosa era esta joven esposa, y además delgada y fina como una comadreja su figura.

Llevaba un ceñidor de franjas de seda,
una delantal también tan blanca como la leche matutina
sobre sus caderas, provista de muchos pliegues.
Blanca era su camisa, y bordada toda por delante,
y también por detrás, alrededor de su cuello
con seda negrocarbón, por dentro y también por fuera.
Las cintas de su blanca cofia
eran del mismo tono que su cuello;
su cinta para el pelo era ancha de seda, y colocada muy arriba:
y a buen seguro que tenía una mirada lasciva.

Poco pobladas eran sus cejas dos, y eran arqueadas, y negras como endrina.

Era mucho más alegre de ver que el nuevo peral tierno; y más suave que la lana de un carnero.

Y de su cinto colgaba un monedero de cuero, con borlas de seda y adornado de latón. En todo este mundo, buscando de arriba abajo, no hay hombre tan sabio que pudiera imaginar una muñeca tan alegre, o tal mozuela.

Más brillante era el fulgor de su tez que el oro noble en la Torre recién forjado.

Pero en cuanto a su canto, era tan alto y anhelante como el chistido de una golondrina en un granero.

Además sabía saltar y hacer travesuras, como cualquier cabrito o ternero siguiendo a su madre.

Su boca era dulce como la cerveza de hierbas o la hidromiel,*
o como un alajar de manzanas guardadas en heno o brezo.*

Era huidiza como un potro retozón, alta como un mástil y derecha como un verduguillo.

Un broche en su bajo cuello llevaba, tan ancho como el jefe de una adarga. Iban sus zapatos bien atados a las altas piernas; era una prímula, una dulce doncella, digna de que cualquier señor en su lecho yaciera, o de que la desposara un buen yeoman siquiera.

Ahora, señor, y bien señor, pasó tal caso, Que un día este afable Nicolás Se puso con la joven esposa a retozar y a jugar, Mientras su marido estaba en Oseney, Pues los clérigos son muy sutiles y muy mañosos.

Y a escondidas la cogió de la queint, Y dijo: «A fe, si no he de hacer mi voluntad, Por tu amor secreto, amada, me muero en verdad». Y la sostuvo con fuerza por las ancas, Y dijo: «Amada, ámame bien de una vez, O he de morir, así Dios me salve».

Y ella brincó cual potro en la traba:

Y con la cabeza se retorció rauda,
Y dijo: «No te besaré, por mi fe.
Anda, déjalo ya —dijo ella—, déjalo, Nicolás,
¡O gritaré auxilio y ay de mí!
Quita las manos, por tu cortesía».

Este Nicolás pidiendo piedad clamó, y habló tan bien, y se le ofreció con tal presteza, que al fin ella su amor le concedió con certeza, y juró por san Tomás de Kent, su santo juramento, de que estaría dispuesta a su mandamiento, tan pronto como bien su tiempo divisar pudo.

«Mi esposo está de celos tan lleno, que a menos que esperéis bien y seáis secreto, pleno, sé muy bien que soy muerta», dijo con anhelo. «Habéis de ser muy discretos en este caso.»

—De ello no te preocupes —dijo Nicolás—:

«Muy mal habría empleado su tiempo un clérigo, si no fuera capaz de engañar a un carpintero».

Y así quedaron de acuerdo y juraron aguardar el momento, tal como ya he dicho.

Cuando Nicolás hubo acabado en todo y por todo, Y le hubo aporreado los lomos a conciencia, La besó dulcemente, y toma su salterio Y toca aprisa, y hace melodía.

Then fell it thus, that to the parish church, Of Christë’s owen workës for to wirch, This good wife went upon a holy day: Her forehead shone as bright as any day, So was it washen, when she left her werk.

Había entonces en esa iglesia un sacristán, a quien llamaban por nombre Absalón. Tenía el pelo rizado y brillaba como el oro, y se extendía como un abanico ancho y grande; bien lacia y recta yacía su alegre raya. Su tez era roja, sus ojos grises como los de un ganso, con ventanas de San Pablo entalladas en sus zapatos. Iba calzado con medias rojas muy primorosamente. Estaba vestido muy ajustada y pulcramente, todo con una casaca de un azul celeste claro; muy bellos y espesos estaban colocados los cordones. Y sobre ella llevaba una alegre sobrepelliz, tan blanca como la flor del espino. Muchacho alegre era, que Dios me salve; muy bien sabía sangrar, cortar y afeitar, y redactar un título de tierras y un finiquito. De veinte maneras sabía saltar y bailar, según la escuela de Oxford por entonces, y mover las piernas de aquí para allá; y tocar canciones en un pequeño rabel; además cantaba a veces un agudo fuerte. Y tan bien sabía tocar la guitarra. En todo el pueblo no había cervecería ni taberna que no visitara con su alegría, allí donde hubiera alguna moza tabernera agraciada. Pero a decir verdad, era un tanto quisquilloso con los pedos y con las palabras descaradas.

Este Absalón, que alegre era y galán, iba con un incensario en el día santo, incendiando a las esposas de la parroquia sin cesar; y muchas miradas dulces les lanzaba, y en especial a la esposa de este carpintero: mirarla le parecía una vida dichosa. Ella era tan pulcra, dulce y lasciva. Me atrevo a decir que, si ella hubiera sido un ratón, y él un gato, la habría apresado al instante.

¡Este clérigo parroquial, este alegre Absalón, tiene en su corazón tal anhelo de amor! Que de ninguna esposa aceptaba ofrenda alguna; por cortesía decía que no quería ninguna. La luna por la noche brillaba plena, clara y radiante, y Absalón ha tomado su cítola, pues pensaba en desvelarse por amores, y se fue, gallardo y amoroso, hasta que llegó a la casa del carpintero, poco después de que el gallo hubo cantado, y se acomodó bajo una ventana corrediza, que estaba en la pared del carpintero.

Canta con su voz suave y aguda:

« Ahora, querida dama, si tu voluntad es, te ruego que te apiades de mí; »

Muy bien acorde con el son de su cítola. Este carpintero se despertó, y lo oyó cantar, y le habló a su esposa, y dijo al instante: «¿Qué, Alison, no oyes a Absalón, que canta así bajo la pared de nuestra cámara?» Y ella le respondió a su esposo al punto: «Sí, Dios sabe, Juan, lo oigo por completo».

Esto prosigue; ¿qué apostáis a que no va bien?

De día en día este alegre Absalón tanto la corteja que está abatido y tristón. Él vela toda la noche y todo el día, para peinar su amplia melena y lucir su alegría. La corteja con intermediarios y con alcahuetería, y juró que su propio paje sería.

Canta con trinos como un ruiseñor. Le envía pimiento, hidromiel y cerveza especiada con amor, y obleas recién salidas de las brasas calientes: y, por ser de pueblo, le ofrece presentes. Pues a cierta gente se la gana con riqueza, a otros con golpes, y a otros con gentileza.

A veces, para mostrar su agilidad y maestría, interpreta a Herodes en un tablado con osadía. ¿Pero de qué le sirve en este caso tal afán? Ella ama tanto al apuesto don Galán, que Absalón puede soplar el cuerno y esperar: por toda su labor solo logró una burla alcanzar.

Y así de Absalón ella hace su monigote, y todo su empeño lo vuelve unote. Es muy cierto este refrán, no es mentira ni engaño; la gente siempre dice este refrán sin amaño: el listo cercano hace a menudo que al ausente amado hagamos daño.

Pues aunque Absalón esté furioso o iracundo porque estaba lejos de sus ojos en el mundo, este cercano Nicolás le estorbaba con su luz y su arte. Ahora pórtate bien, tú, apuesto don Galán de ninguna parte, pues Absalón bien puede gemir y cantar «¡Ay de mí!».

Y sucedió que, un sábado por cierto, este carpintero se fue a Oseney, y el galán Nicholas y Alisón hubieron acordado esta conclusión: que Nicholas idearía una treta para embaucar al necio y celoso marido; y si la jugada salía a pedir de boca, ella dormiría en sus brazos toda la noche, pues tal era el deseo de ella y también el de él.

Y luego al punto, sin más palabreo, este Nicolás no quiso demorarse, mas se encamina con sigilo a su aposento a llevarse comida y bebida para un día o dos.

Y a su marido mandó que le dijese, si por ventura preguntaba por Nicolás, que ella no sabía dónde estaba; en todo el día no lo había visto con los ojos; creía que padecía alguna dolencia, pues por ningún grito con que su criada lo llamase querría responder, por nada que pudiese acontecer.

Así pasó aquel sábado entero, mientras Nicolás seguía en su encierro, comiendo, durmiendo y haciendo lo que quiso hasta el domingo, en que el sol se puso.

Este tonto carpintero se maravillaba De Nicolás, o de qué le podía doler, Y dijo: «¡Temo, por santo Tomás! Que las cosas no van bien con Nicolás: Dios nos libre de que muera de repente. Este mundo es bien falible ciertamente. Hoy vi llevar un cadáver a la iglesia, A quien el lunes pasado vi trabajar con pericia. “Sube”, dijo a su criado, “al instante; Llámalos a la puerta o golpea con un desplante: Mira cómo está y dime con franqueza”».

Este pícaro subió con paso firme, Y, a la puerta del aposento mientras se detenía, Gritó y golpeó como si estuviera loco: «¡Hola! ¿Qué hacéis, maestro Nicolás? ¿Cómo podéis dormir todo el largo día?».

Pero fue en vano, no oyó ni una palabra. Halló un agujero bien abajo en la tabla, Por donde el gato solía colarse, Y por aquel agujero miró muy adentro, Y al fin logró avistarlo.

Este Nicolás seguía sentado con la boca abierta y la mirada en alto, Como si hubiera estado mirando la luna nueva. Bajó corriendo y le contó pronto a su amo En qué estado vio a aquel mismo hombre.

Este carpintero a santiguarse empezó, Y dijo: «Ayúdanos, santa Fridesvida. Sabe poco el hombre de lo que le espera en la vida. Este hombre ha caído con su astronomía En alguna locura o alguna agonía. Bien pensé yo siempre cómo había de ser. Los secretos de Dios el hombre no debe saber. Sí, bendito sea siempre el hombre ignorante, Que solo cree lo que tiene delante.

Así le fue a otro clérigo con la astrónomý: Paseaba por los campos mirando con codicia a Las estrellas, viendo qué habría de pasar, Hasta que en una fosa de marga fue a caer. No vio eso».

Mas ¡por san Tomás! me duele mucho lo de Hende Nicholas:

¡Él será reprendido por su estudio, si puedo, por Jesús, rey del cielo!

Tráeme un bastón, para que pueda hacer palanca, mientras tú, Robin, levantas la puerta:

Él saldrá de su estudio, según supongo».

Y se dirigió hacia la puerta de la cámara.

Su criado era un mozo fuerte para la ocasión,

Y de la aldaba la levantó de un golpe;

La puerta cayó al suelo de inmediato.

Este Nicolás se estaba siempre quedando quieto como una piedra, Y sin cesar miraba boquiabierto hacia el aire. El carpintero pensó que estaba desesperado, Y lo agarró de los hombros con fuerza, Y lo sacudió con rudeza, y gritó con furia:

«¿Qué, Nicolás? ¿Qué pasa, hombre? Mira hacia abajo: Despierta y piensa en la pasión de Cristo. Te santiguo contra los elfos y contra los aparecidos».

Y acto seguido recitó el conjuro nocturno como mandaba la ley, Por los cuatro costados de la casa alrededor, Y en el umbral de la puerta por fuera.

«Señor Jesucristo y san Benito, Bendecid esta casa de todo ser maligno, De la pesadilla nocturna, el blanco padrenuestro; ¿Dónde moras ahora, hermana de san Pedro?».

Y al fin este buen Nicholas suspiró muy fuertemente y dijo: «¡Ay! ¿Acaso todo el tiempo del mundo se perderá ahora de nuevo tan pronto?».

Este carpintero respondió: «¿Qué dices? ¿Qué? Piensa en Dios, como hacemos nosotros, hombres que trabajamos».

Este Nicholas respondió: «Tráeme de beber; y después hablaré en secreto de cierta cosa que nos concierne a ti y a mí: no se la diré a ningún otro hombre, ciertamente».

Este carpintero bajó y volvió a subir, Y trayó de fuerte cerveza un gran cuartillo; Y cuando cada cual hubo bebido su parte, Este Nicolás cerró con llave la puerta de su aposento, Y sentó junto a sí al carpintero, Y le dijo: “Juan, mi huésped muy querido y amado, Has de jurarme aquí bajo tu palabra, Que a nadie revelarás mi secreto: Pues es secreto de Cristo el que te digo, Y si se lo cuentas a alguien, estarás perdido: Pues este castigo tendrás por ello: Que si me traicionas, enloquecerás”.

“¡No, que Cristo lo prohíba por su sangre santa!” Dijo entonces este infeliz; “no soy un soplón, Ni, aunque lo diga, me gusta charlar. Di lo que quieras, jamás se lo diré A hijo ni a mujer, por aquel que saqueó el Infierno”.

—Ahora, John —dijo Nicolás—, no mentiré; he hallado en mi astrología, según he mirado en la luna brillante, que ahora el lunes próximo, a la cuarta parte de la noche, caerá una lluvia, y tan salvaje y loca, que jamás la mitad de grande fue la inundación de Noé. Este mundo —dijo—, en menos de media hora quedará anegado por completo, tan espantoso es el chaparrón: así se ahogará la humanidad y perderá la vida.

Este carpintero respondió: «¡Ay, mi esposa! ¿Y acaso se ahogará? ¡Ay, mi Alisoún!».

De dolor por esto cayó casi desmayado, Y dijo: «¿No hay ningún remedio en este caso?».

—¡Pues sí, por Dios! —dijo el gentil Nicolás—; * «Si quieres proceder según doctrina y consejo; * no debes guiarte por tu propio juicio. * Pues así dice Salomón, que era de gran verdad: * actúa siempre según consejo, y no te arrepentirás. * Y si quieres obrar según buen consejo, * te aseguro que, sin mástil ni vela, * aun así la salvaré a ella, a ti y a mí. * ¿No has oído cómo se salvó Noé * cuando nuestro Señor le advirtió de antemano * de que todo el mundo se perdería con el agua?».

—Sí —dijo este carpintero—, hace mucho tiempo.

«¿No has oído», dijo Nicholas, «también la pena de Noé y de su comparsa, que él tuvo antes de meter a su mujer en la barca? Más le hubiera valido, bien me atrevo a apostar, por aquel entonces, que todos sus carneros negros, que ella hubiera tenido un barco para ella sola. ¿Y sabes por qué sabes lo que hay que hacer ahora?

Esto exige prisa, y ante un asunto apresurado no se puede andar con sermones ni demoras. Ve al instante a conseguir raudamente a esta posada una artesas de amasar, o si no una cuba, para cada uno de nosotros; pero mira que sean grandes, en las que podamos flotar como en una barcaza: y ten allí dentro bastimento suficiente tan solo para un día; al diablo lo restante; el agua menguará y se marchará sobre la prima del día siguiente.

Pero Robin no puede saber esto, tu criado, ni tampoco a tu doncella Gill puedo salvar: no me preguntes por qué: pues aunque me preguntes no te revelaré los secretos de Dios. Te basta, a menos que tu juicio esté loco, con tener tan gran gracia como tuvo Noé; a tu esposa yo la salvaré bien, sin lugar a dudas. Anda ahora tu camino y date prisa en esto.

Pero cuando hayas conseguido para ella, para ti y para mí, estas tres tinas de amasar, entonces las colgarás muy alto en el tejado, de modo que ningún hombre espié nuestros preparativos: y cuando hayas hecho esto tal como he dicho, y hayas dispuesto en ellas limpiamente nuestros víveres, y también un hacha para cortar la cuerda en dos cuando llegue el agua, para que podamos irnos, y abrirás un agujero alto en el gablete hacia el jardín, por encima del establo, para que podamos pasar libremente por nuestro camino, cuando el gran chaparrón se haya marchado.

Entonces nadarás tan alegre, te lo aseguro, como hace el pato blanco tras su ánade: entonces clamaré: “¿Hola, Alison? ¿Hola, John? Estad alegres: pues el diluvio pasará en seguida”. Y tú dirás: “Salve, maestro Nicholay, buenos días, te veo bien, pues ya es de día”. Y entonces seremos señores toda nuestra vida de todo el mundo, como Noé y su mujer.

Pero de una cosa te advierto muy seriamente, tenlo bien presente, en esa misma noche, cuando hayamos subido a bordo de la nave, que ninguno de nosotros pronuncie una sola palabra, ni llame ni grite, sino que esté en su oración, pues ese es el queridísimo mandato de Dios. Tu mujer y tú debéis colgar bien separados, para que entre vosotros no haya ningún pecado, ni más en la mirada de lo que habrá en el acto. Esta ordenanza está dicha: anda, que Dios te guarde.

Mañana por la noche, cuando todos estén dormidos, en nuestras tinas de amasar nos meteremos, y nos sentaremos allí, aguardando la gracia de Dios. Anda ahora tu camino, ya no tengo más tiempo para hacer más sermones sobre esto: suele decirse: Envía al sabio, y no digas nada: eres tan sabio que no hace falta enseñarte. Ve, salva nuestras vidas, te lo ruego».

Este necio carpintero emprendió su marcha, muy a menudo decía: «¡Ay de mí y qué desdicha!», y a su mujer le contó su secreto, y ella estaba advertida, y sabía mejor que él lo que todo este ingenioso ardid significaba.

Pero no obstante temía como si fuera a morir, y dijo: «¡Ay! vete ya mismo tu camino. Ayúdanos a escapar, o estamos todos muertos. Soy tu legítima y verdadera esposa; ve, querido esposo, y ayuda a salvar nuestra vida».

¡He aquí cuán gran cosa es el afecto!

Los hombres pueden morir de imaginación, Tan profundamente puede quedar impresa la huella.

Este tonto carpintero comienza a temblar: Cree firmemente que puede ver Este nuevo diluvio venir anegando como el mar Para ahogar a Alison, su dulce querida.

Él llora, se lamenta, pone triste semblante; Suspirando está, con no pocos tristes gemidos.

Él va, y se hace con una artesa, Y tras de eso una tina y un lebrillo, Y a su mesada los mandó en secreto y pillos: Y en el tejado los colgó con gran destreza.

De propia mano hizo tres escaleras, Para trepar por peldaños y maderos Hasta las tinas que cuelgan de los ceros; Y las avitualló —lebrillo, artesa y tina— Con pan y queso y buena ale en jarrina, Bastante justo para un solo día.

Mas antes de armar toda esta algarabía, Envió a su criado, y a su criada también, A Londres por sus recados, muy bien.

Y el lunes, al llegar ya la noche, cerró su puerta sin luz de candela, y dispuso todo como debía ser.

Y pronto treparon los tres hacia arriba.

Se quedaron bien quietos como a un furlong de distancia.

«Ahora, Pater noster, clum», dijo Nicolay, y «clum», dijo Juan; y «clum», dijo Alison; este carpintero rezaba su devoción, y quieto se quedó elevando su oración, atento a la lluvia, por si la llegara a oír.

El sueño sordo, por afán cansado, cayó en este carpintero, a mi ver atinado, hacia la hora del toque, o poco más; por cuitas de su alma gemia sin solaz, y roncaba otra vez, pues mal tenía la cabeza.

Por la escalera bajó con paso firme Nicholas; y Alison muy quedo también descendió rauda. Sin más palabras se metieron en la cama, allí donde el carpintero solía yacer: allí fue el regocijo y el placer.

Y así yacían Alison y Nicholas, en faena de gozo y en solaz, hasta que la campana de laudes comenzó a sonar, y los fraires al coro entraron a cantar.

Este clérigo parroquial, este enamorado Absalón, que por el amor anda siempre tan acongojado, el lunes estuvo en Oseney en compañía, para divertirse y jugar; y preguntó por casualidad a un monje de claustro, con toda discreción, por Juan el carpintero; y este lo Aparte llevó fuera de la iglesia, y dijo: «No lo sé; no lo he visto aquí trabajar desde el sábado; creo que se ha marchado en busca de madera, adonde nuestro abad lo ha enviado. Pues suele ir por madera y quedarse en la Granja uno o dos días; o si no, en su propia casa está, sin duda. Dondequiera que esté, no puedo decirlo con certeza».

Este Absalón, muy alegre y liviano, pensó: «Es hora de velar en vano, pues a ciencia cierta no lo he visto asomar por su puerta, desde que empezó a albañar.

¡Así prospere!, que al cantar del gallo iré muy furtivo a llamar a su fallo, que bajo está en la pared de su recámara: a Alison le diré sin que me acámara mi amor ansioso; pues no he de errar en que, al menos, la habré de besar.

Algún consuelo tendré, por mi fe, pues todo el día la boca me picó con qué: eso es señal de un beso, por lo menos. Y soñé esta noche que estaba en banquete amemos. Por eso iré a dormir una hora o dos, y toda la noche velaré veloz».

Cuando cantó el gallo por primera vez, al instante

Se levantó este alegre amante Absalón, Y se atavió con gala, a la perfección. Mas primero masticó granos y regaliz, Para oler bien, antes de peinarse la nariz. Bajo la lengua llevaba una hierba de amor, Pues creía que así ganaría el favor. Luego llegó a la casa del carpintero, Y se quedó quieto bajo la ventana del alero; Le llegaba al pecho, tan baja era; Y tosió con suavidad, de manera ligera.

“¿Qué hacéis, panal, mi dulce Alisoún?

Mi bella ave, mi dulce cinamomo, despierta, amor mío, háblame como. Muy poco pensáis en mi gran dolor, que por vuestro amor transido voy, señor. No extrañéis que sude y sufra calura. Lloro como cordero tras la tetura. De cierto, amor, tengo tal anhelo, que cual tórtola fiel es mi duelo. No puedo comer, ni más que una doncella”.

«Apártate de la ventana, tonto necio», dijo ella:

«Así Dios me ayude, no será, ven a besarme. Amo a otro, o si no merecería culpa, mucho mejor que a ti, por Jesús, Absolón. Sigue tu camino, o tiraré una piedra; y déjame dormir; ¡que te lleve el diablo!».

«¡Ay de mí! —dijo Absalón—, ¡y qué gran desdicha! Que el amor verdadero esté tan mal correspondido; bésame entonces, ya que no puede ser de otra manera, por el amor de Jesús y por el amor de mí».

“¿Irás entonces por tu camino con ello?”, dijo ella.

“Sí, a fe mía, amada”, dijo este Absalón.

“Entonces prepárate”, dijo ella, “en seguida voy”.

[Y a Nicolás le dijo muy quedo: “Ahora calla, y pronto reirás a más no poder”.]

Este Absalón se arrodilló al instante, y dijo: «Soy señor en todo talante: pues tras esto confío en que vendrá algo más; ¡dama, tu gracia, y, dulce ave, piedad más!».

La ventana abrió, y eso con presteza. «Acaba —dijo ella—, desciende sin pereza, y date prisa en venir y llegar, no sea que algún vecino te vaya a encontrar».

Entonces Absolón se limpió bien la boca.

Oscura era la noche como pez o carbón, y por la ventana ella sacó su rincón, y a Absolon no le fue ni mejor ni peor, pues con su boca besó el culo de ella con fervor y con gran gusto.

Cuando de esto se dio cuenta, dio un paso atrás, pensando que algo iba mal en la cuenta, pues bien sabía que una mujer no tiene barba. Notó una cosa áspera, larga y barbuda, y dijo: «¡Uf, ay de mí! ¿Qué he hecho?». «¡Je, je!», dijo ella, y cerró la ventana de golpe; y Absolón se marchó a paso pesaroso.

«Una barba, una barba», dijo Hendy Nicholas; «Por el cuerpo de Dios, esta jugada salió limpia y bien».

El tonto de Absolon oyó cada detalle, y de ira se mordió el labio; y se dijo a sí mismo: «Te la pagaré».

¿Quién se frota ahora, quién ahora los labios Con polvo, con arena, con paja, con trapo, con astillas, Sino Absalón? Que dice muy a menudo: «¡Ay! Mi alma encomiendo a Satanás, Antes daría que todo este pueblo —dijo él—, Que de este ultraje vengado poder ser. ¡Ay! ¡Ay! Que he sido cegado».

Su ardiente amor es frío y está del todo extinguido. Pues desde el momento en que le besó el trasero, De amores ya no daba un maravedí, Pues quedó curado de su mal de amores; Muy a menudo empezó a despreciar los amores, Y a llorar como un niño al que han zurrado.

A paso suave fue por la calle hacia un herrero, don Gervasio llamado, que en su fragua forjaba aperos de labranza; afilaba con afán la reja y la cuchilla.

Este Absalón golpeó con toda suavidad, y dijo: «Abre, Gervasio, y hazlo al instante».

«¿Qué, quién eres?». «Soy yo, Absalón». «¿Qué? ¿Absalón, qué? ¡Dulce madero de Cristo!, ¿Por qué te levantas tan temprano? ¡ay!, ¡benedicité!, ¿Qué te aflige? Alguna alegre muchacha, Dios lo sabe, te trae así de un lado para otro; por san Neoto, bien sabes a qué me refiero».

This Absolon he raughtë not a bean Of all his play; no word again he gaf, For he had morë tow on his distaff Than Gerveis knew, and saidë; “Friend so dear, That hotë culter in the chimney here Lend it to me, I have therewith to don: I will it bring again to thee full soon.”

Gerveis respondió; “Cierto, fuera oro, O en un talego nobles sin tesoro, Lo habrías, pues soy fiel herrero y justo. ¡Ay, Cristo y sus pies!, ¿qué harás con esto y gusto?”

“De eso,” dijo Absolon, “sea como sea; Ya te lo contaré cuando otra vea:” Y asiende el hierro por el frío mango. Sutil por la puerta salió con afán, do Fue a la pared del carpintero al lado, Y tosió primero, y luego ha golpeado En la ventana, leve como antes.

Esto respondió Alison: «¿Quién hay que llama así? Seguro que es un ladrón».

«¡No, no! —dijo él—. A fe mía, mi dulce amada, soy tu Absalón, mi propio tesoro. ¡De oro —dijo—, te he traído un anillo, me lo dio mi madre, que Dios me guarde! Es muy fino y, además, está bien grabado: esto te lo daré si me besas».

Pues Nicolás se había levantado a orinar, y pensó en mejorar toda la broma; él le besaría el culo antes de escapar. Y abrió la ventana apresuradamente, y sacó su culo muy a escondidas por encima de las nalgas hasta el hueso del anca.

Y al punto habló este clérigo, este Absalón: «Habla, dulce pájaro, no sé dónde estás».

Este Nicolás al instante soltó un pedo, tan fuerte como si hubiera sido un trueno, de modo que con el golpe quedó casi ciego; pero él estaba listo con su hierro caliente, y a Nicolás en medio del culo le dio.

Saltó la piel un palmo entero a la redonda. La reja ardiendo tanto le quemó el trasero, que por el dolor creyó que iba a morir; como si estuviera loco, de pena empezó a gritar: «¡Socorro! ¡Agua, agua, ayuda por el corazón de Dios!».

Este carpintero de su sueño parte, Y oyó a uno gritar «¡Agua!», como si fuera loco, Y pensó: «¡Ay! Ya viene el diluvio de Noé, poco a poco».

Se enderezó sin más palabras dar, Y con su hacha hizo la cuerda rajar; Y todo abajo fue; no halló qué vender Ni pan ni ale, hasta venir a caer, Sobre el suelo, y allí en desmayo yacía.

Se levantaron pronto Alison y Nicholay, Y gritaron un «¡ay!» en la calle. Los vecinos todos, grandes y pequeños, Corrieron a mirar a este hombre, Que aún yacía desmayado, pálido y marchito: Pues con la caída se había roto el brazo.

Mas él sufrir debió su propio daño, pues cuando habló, fue al punto abatido por Nicolás el Habil y Alisón.

A cada cual dijeron que era loco; tanto asustado estaba por la creencia del diluvio de Noé, que por su vanidad tres artesas de amasar había comprado, y las tenía colgadas en lo alto del techo; y que por el amor de Dios les rogaba que en el techo se sentaran por compañía.

La gente se echó a reír de su fantasía. Hacia el tejado miran y boquiabiertos se quedan, y convirtieron toda su desgracia en una broma.

Pues por más que este carpintero respondiera, de nada servía, nadie escuchaba su razón. Con grandes juramentos lo abrumaron de tal modo, que por loco lo tenían en todo el pueblo.

Pues al instante cada letrado secundaba al otro; decían: «El hombre está loco, mi querido hermano»; y cada cual se echaba a reír de su disputa.

Así fue jodida la mujer del carpintero,

A pesar de su cuidado y su celosía;

Y Absolón le ha besado el ojo trasero;

Y Nicolás tiene escaldado el rabadilla.

Este cuento ha acabado, y Dios salve a toda la mesnada.