Mientras Tom cenaba y robaba azúcar en cuanto se le presentaba la ocasión, la tía Polly le hizo preguntas llenas de astucia y muy rebuscadas, pues quería tenderle una trampa para que hiciera revelaciones perjudiciales. Como le ocurre a otras almas cándidas, su vanidad predilecta era creer que estaba dotada de talento para la diplomacia tenebrosa y misteriosa, y le encantaba contemplar sus ardides más transparentes como maravillas de ruin perfidia. Dijo ella:
“Tom, hacía algo de calor en la escuela, ¿verdad?”
—Sí, señora.
—Potente y caluroso, ¿verdad?
—Sí, señora.
“¿No querías ir a nadar, Tom?”
Un pequeño sobresalto atravesó a Tom: un dejo de sospecha incómoda. Le examinó el rostro a la tía Polly, pero este no le reveló nada. Así que dijo:
—Pues no... bueno, no mucho.
La anciana extendió la mano y palpó la camisa de Tom, y dijo:
—Pero ahora ya no tienes demasiado calor que digamos. Y la halagaba pensar que había descubierto que la camisa estaba seca sin que nadie supiera que eso era lo que tenía en la cabeza. Pero a pesar de ella, Tom ya sabía por dónde soplaba el viento, ahora. Así que se adelantó a lo que pudiera ser el siguiente movimiento:
“Algunos nos echamos agua en la cabeza; la mía todavía está húmeda. ¿Ves?”