Un audaz pirata que ser

Tom esquivó de aquí para allá por callejones hasta que estuvo bien fuera de la ruta de los escolares que regresaban, y luego adoptó un trote melancólico.

Cruzó un pequeño «arroyo» dos o tres veces, debido a la superstición infantil imperante de que cruzar agua frustraba la persecución.

Media hora después, desaparecía tras la mansión de los Douglas en la cima de la colina de Cardiff, y la escuela apenas se distinguía a lo lejos, en el valle a sus espaldas.

Entró en un espeso bosque, abrió su camino sin senda hasta el centro de este y se sentó en un rincón musgoso bajo un roble frondoso.

No soplaba ni el más leve céfiro; el calor muerto del mediodía había acallado incluso los cantos de los pájaros; la naturaleza yacía en un trance que no rompía ningún sonido salvo el ocasional y lejano repiqueteo de un pájaro carpintero, y esto parecía hacer más profundo el silencio imperante y la sensación de soledad.

El alma del muchacho estaba impregnada de melancolía; sus sentimientos se armonizaban felizmente con cuanto lo rodeaba.

Se quedó sentado largo rato con los codos en las rodillas y la barbilla en las manos, meditando. Le parecía que la vida no era más que un penar, en el mejor de los casos, y envidiaba por más de mitad a Jimmy Hodges, liberado hacía tan poco; tenía que ser muy pacífico, pensaba, yacer, dormir y soñar por los siglos de los siglos, con el viento susurrando entre los árboles y acariciando la hierba y las flores sobre la tumba, y nada que moleste ni cause aflicción, nunca jamás.

Si tan solo tuviera un historial inmaculado en la escuela dominical, estaría dispuesto a irse y acabar de una vez con todo.

Ahora bien, en cuanto a esta muchacha. ¿Qué había hecho él? Nada. Había tenido las mejores intenciones del mundo y lo habían tratado como a un perro, como a un auténtico perro. Ya se arrepentiría algún día, tal vez cuando fuera demasiado tarde. ¡Ah, si al menos pudiera morirse temporalmente!

Pero el corazón elástico de la juventud no puede comprimirse en una sola forma rígida durante mucho tiempo seguido. Tom no tardó en empezar a deslizarse insensiblemente de nuevo hacia las preocupaciones de esta vida. ¿Y si le volvía la espalda, ahora, y desaparecía misteriosamente? ¿Y si se iba —muy, muy lejos, a países desconocidos más allá de los mares— y no volvía nunca jamás! ¡Cómo se sentiría ella entonces!

La idea de ser payaso volvió a ocurrírsele ahora, solo para llenarlo de repugnancia. Pues la frivolidad, las bromas y las mallas de lunares eran una ofensa cuando irrumpían en un espíritu que se hallaba exaltado en el vago y augusto reino del romanticismo. No, sería soldado, y regresaría al cabo de muchos años, ajado por la guerra e ilustre. No, mejor aún: se uniría a los indios, cazaría búfalos y entraría en pie de guerra por las cordilleras y las inmensas llanuras sin sendas del Lejano Oeste, para volver a lo lejos en el futuro convertido en un gran jefe, erizado de plumas, espantoso con pintura de guerra, y pavonearse en la escuela dominical, cierta somnolienta mañana de verano, con un grito de guerra espeluznante que chamuscaría las retinas de todos sus compañeros con una envidia irremediable.

Pero no, había algo todavía más ostentoso que esto. ¡Sería un pirata! ¡Eso era! Ahora su futuro se anteponía claro ante él, y brillando con un esplendor inimaginable.

¡Cómo llenaría su nombre el mundo y haría temblar a la gente! ¡Qué gloriosamente surcaría los mares danzantes, en su velero largo, bajo y de casco negro, el Espíritu de la Tormenta, con su macabra bandera ondeando en el trinquete!

Y en el cenit de su fama, ¡cómo aparecería de repente en el viejo pueblo y entraría a zancadas en la iglesia, bronceado y curtido por la intemperie, con su jubón y bombachos de terciopelo negro, sus grandes botas altas, su fajín carmesí, su cinturón repleto de pistolas de chispa, su sable oxidado por el crimen al costado, su sombrero chambergo de plumas ondeantes, su bandera negra desplegada, con la calavera y las tibias cruzadas, y escucharía con extasiada emoción los susurros: «¡Es Tom Sawyer el Pirata!, ¡el Vengador Negro del Mar de las Antillas!»!

Sí, estaba decidido; su carrera ya estaba trazada. Se fugaría de casa y daría comienzo a ella. Saldría a la mañana siguiente sin falta. Por lo tanto, ahora tenía que empezar a prepararse. Reuniría sus recursos.

Fue hasta un leño podrido que había cerca y comenzó a cavar bajo uno de sus extremos con su navaja Barlow. Pronto dio con madera que sonó a hueco. Metió la mano allí y pronunció este conjuro con solemnidad:

“¡Lo que no ha venido aquí, ven! ¡Lo que está aquí, quédate aquí!”

Luego apartó la tierra y dejó al descubierto una tablilla de pino. La levantó y dejó ver una primorosa pequeña cámara del tesoro cuyo fondo y paredes eran de tejuelas. En ella yacía una canica. ¡El asombro de Tom no tenía límites! Se rascó la cabeza con aire desconcertado y dijo:

—¡Bueno, eso ya es el colmo!

Luego arrojó la canica con petulancia y se quedó pensando. La verdad era que allí le había fallado una superstición en la que él y todos sus compañeros siempre habían creído infalible. Si enterrabas una canica con ciertos ensalmos necesarios, la dejabas sola quince días y luego abrías el lugar con el conjuro que acababa de pronunciar, descubrirías que todas las canicas que alguna vez habías perdido se habían reunido allí mientras tanto, por muy dispersas que hubieran estado. Pero ahora, aquello había fracasado real e indiscutiblemente. Todo el edificio de la fe de Tom se había sacudido hasta los cimientos. Había oído hablar muchas veces de que aquello daba resultado, pero jamás de que fallara. No se le ocurrió que él mismo lo había intentado varias veces antes, pero que nunca había podido encontrar los escondites después. Le dio vueltas al asunto un buen rato y al final decidió que alguna bruja había intervenido y roto el hechizo. Pensó en cerciorarse de ese punto, así que buscó por los alrededores hasta encontrar un pequeño rincón arenoso con una pequeña depresión en forma de embudo. Se tendió en el suelo, acercó la boca a dicha depresión y llamó:

«Bicho bola, bicho bola, dime lo que quiero saber! Bicho bola, bicho bola, dime lo que quiero saber!»

La arena empezó a agitarse, y al poco rato apareció un pequeño escarabajo negro por un segundo antes de volverse a meter debajo asustado.

«¡No se atreve a decirlo! Así que fue una bruja la que lo hizo. Bien que lo sabía».

Él conocía bien la inutilidad de intentar luchar contra las brujas, así que se rindió desanimado. Pero se le ocurrió que bien podría recuperar la canica que acababa de tirar, y por lo tanto fue a buscarla pacientemente. Pero no pudo encontrarla.

Ahora volvió a su cámara del tesoro y se colocó cuidadosamente exactamente como había estado de pie cuando arrojó la canica; luego sacó otra canica de su bolsillo y la arrojó de la misma manera, diciendo:

“¡Hermano, ve a buscar a tu hermano!”

Observó dónde se detuvo, fue hasta allí y miró. Pero debía de haberse quedado corto o haberse pasado; así que lo intentó dos veces más. La última repetición tuvo éxito. Las dos canicas quedaron a menos de un pie la una de la otra.

Justo en ese momento, el débil sonido de una trompetita de hojalata resonó por los verdes pasillos del bosque.

Tom se quitó la chaqueta y los pantalones, convirtió un tirante en cinturón, apartó unas matas detrás del tronco podrido y dejó al descubierto un arco y una flecha rudimentarios, una espada de listón y una trompeta de hojalata. En un instante se apoderó de estas cosas y salió corriendo, con las piernas desnudas y la camisa al viento.

Al poco rato se detuvo bajo un gran olmo, tocó una trompetada en respuesta y luego comenzó a caminar de puntillas, mirando con cautela a uno y otro lado. Dijo con cautela, dirigiéndose a una compañía imaginaria:

“¡Alto, mis alegres hombres! Manteneos ocultos hasta que silbe”.

Apareció entonces Joe Harper, tan livianamente vestido y tan minuciosamente armado como Tom. Tom gritó:

“¡Alto! ¿Quién viene aquí a los Bosques de Sherwood sin mi salvoconducto?”

“Guy de Guisborne no pide el salvoconducto de ningún hombre. ¿Quién eres tú que—que—”

—Os atrevéis a usar tal lenguaje —dijo Tom, incitándole, pues hablaban «como en los libros», de memoria.

“¿Quién eres tú que osas usar semejante lenguaje?”

«¡Yo, en efecto! Yo soy Robin Hood, como bien pronto habrá de saber tu mísero pellejo».

—¿Eres entonces en verdad aquel famoso bandolero? Con gran alegría disputaré contigo los pasos del alegre bosque. ¡A ti paso!

Tomaron sus espadas de listón, arrojaron sus otros achiperres al suelo, adoptaron una actitud de esgrima, pie con pie, y comenzaron un combate serio y cuidadoso, «dos arriba y dos abajo».

Al poco rato Tom dijo:

“¡Ahora, si ya le has cogido el truco, dale con alegría!”

Así que «se pusieron manos a la obra con energía», jadeando y sudando con el trabajo. Al poco rato, Tom exclamó:

“¡Cae! ¡cae! ¿Por qué no caes?”

—¡No me da la gana! ¿Por qué no te caes tú? Te estás llevando la peor parte.

“Vaya, eso no es nada. Yo no puedo caerme; las cosas no son así en el libro. El libro dice:

‘Luego, de un revés, dio muerte al pobre Guy de Gisborne.’

Tienes que darte la vuelta y dejar que te pegue en la espalda”.

No había forma de evitar a las autoridades, así que Joe se dio la vuelta, recibió el golpe y cayó.

—Ahora —dijo Joe, levantándose—, tienes que dejar que te mate. Es lo justo.

—Pues no puedo hacer eso, no está en el libro.

—Pues es una canallada, eso es todo.

“Bueno, mira, Joe, puedes ser Fray Tuck o Much, el hijo del molinero, y darme una paliza con un bastón; o yo seré el Sheriff de Nottingham y tú serás Robin Hood un rato y me matarás”.

Esto fue satisfactorio, y así se llevaron a cabo estas aventuras.

Luego Tom volvió a ser Robin Hood, y la traicionera monja le permitió desangrarse hasta perder las fuerzas a causa de su herida desatendida. Y al fin Joe, representando a toda una tribu de forajidos llorosos, lo arrastró tristemente hacia afuera, le puso el arco en las débiles manos, y Tom dijo: «Donde caiga esta flecha, enterrad allí al pobre Robin Hood bajo el árbol del bosque».

Luego disparó la flecha y cayó hacia atrás y habría muerto, pero cayó sobre una ortiga y se incorporó con demasiada alegría para ser un cadáver.

Los muchachos se vistieron, escondieron sus pertrechos y se marcharon afligidos de que ya no hubiera forajidos, y preguntándose qué podría pretender haber hecho la civilización moderna para compensar tal pérdida.

Dijeron que preferían ser forajidos un año en el bosque de Sherwood que presidentes de los Estados Unidos para siempre.