VIII. El Torneo

Al punto el bravo azuzador, airado, su trompa suena; el reto es contestado: con clangor ruge el campo, truena el cielo abovedado. Cerradas las viseras, la lanza en el ristre, apuntando al yelmo o al cimero crestado, desaparecen de la valla, inician la carrera, y al espolonear se encoge el medio espacio que quedaba.

En medio de la cabalgata del príncipe Juan, este se detuvo de repente y, dirigiéndose al prior de Jorvaulx, declaró que se había olvidado el asunto principal del día.

—¡Por mi fe sagrada! —dijo—, se nos ha olvidado, señor Prior, nombrar a la hermosa Soberana del Amor y de la Belleza, por cuya blanca mano ha de ser distribuida la palma. Por mi parte, soy liberal en mis ideas, y no me importa dar mi voto por la de ojos negros, Rebeca.

—¡Santa Virgen —respondió el Prior, alzando los ojos con horror—, una judía! ¡Mereceríamos ser apedreados fuera de las listas; y aún no soy lo suficientemente viejo como para ser mártir. Además, juro por mi santo patrono que ella es muy inferior a la encantadora sajona, Rowena!

—¿Sajón o judío —respondió el Príncipe—, sajón o judío, perro o cerdo, qué importa? Digo que nombres a Rebecca, aunque solo sea para mortificar a los catetos sajones.

Un murmullo se levantó incluso entre sus propios servidores más cercanos.

—Esto pasa de broma, mi señor —dijo De Bracy—; ningún caballero aquí pondrá la lanza en ristre si se intenta semejante insulto.

—Es pura y gratuita insolencia —dijo uno de los seguidores más ancianos y más importantes del príncipe Juan, Waldemar Fitzurse—, y si vuestra Alteza lo intenta, no podrá menos que resultar ruinoso para vuestros proyectos.

—Os consideraba, señor —dijo Juan, deteniendo su caballo con altivez—, mi vasallo, pero no mi consejero.

—Los que siguen a vuestra merced por los caminos que transita —dijo Waldemar, pero hablando en voz baja— adquieren el derecho de ser consejeros, pues el interés y la seguridad de vuestra merced no están más comprometidos que los suyos propios.

Por el tono en que fue pronunciado, John vio la necesidad de ceder.

—Solo bromeaba —dijo—; ¡y os volvéis contra mí como un montón de víboras! Nombrad a quien queráis, en nombre del diablo, y haced vuestra voluntad.

—No, no —dijo De Bracy—, que el trono de la hermosa soberana permanezca vacante hasta que se proclame al vencedor, y que sea entonces él quien elija a la dama que ha de ocuparlo. Añadirá un encanto más a su triunfo y enseñará a las hermosas damas a valorar el amor de los caballeros valientes que pueden elevarlas a semejante distinción.

—Si Brian de Bois-Guilbert gana el premio —dijo el Prior—, apuesto mi rosario a que nombro a la Soberana del Amor y la Belleza.

—Bois-Guilbert —respondió De Bracy—, es una buena lanza; pero hay otros en torno a estas liza, señor Prior, que no temerán enfrentarse a él.

—Silencio, señores —dijo Waldemar—, y dejad que el Príncipe tome su asiento. Los caballeros y los espectadores están igualmente impacientes, el tiempo avanza y es muy conveniente que los juegos comiencen.

El príncipe Juan, aunque aún no era monarca, tenía en Waldemar Fitzurse todos los inconvenientes de un ministro favorito que, al servir a su soberano, debe hacerlo siempre a su manera.

El Príncipe accedió, sin embargo, aunque su carácter era precisamente de los que tienden a obstinarse en las naderías, y, ocupando su trono y rodeado de sus seguidores, dio la señal a los heraldos para que proclamasen las leyes del torneo, las cuales eran brevemente las siguientes:

Primero, los cinco contendientes debían enfrentarse a todos los retadores.

En segundo lugar, cualquier caballero que propusiera combatir podía, si le placía, seleccionar a un antagonista especial de entre los contendientes, tocando su escudo.

Si lo hacía con la parte trasera de su lanza, la prueba de destreza se realizaba con las llamadas armas de cortesía, es decir, con lanzas en cuyo extremo se fijaba una pieza de madera redonda y plana, de modo que no se corría ningún peligro, salvo el del choque de los caballos y los jinetes.

Pero si el escudo era tocado con la punta afilada de la lanza, se entendía que el combate era à outrance, es decir, que los caballeros debían luchar con armas mortales, como en una batalla real.

En tercer lugar, cuando los caballeros presentes hubiesen cumplido su voto, rompiendo cada uno cinco lanzas, el Príncipe debía declarar al vencedor del torneo del primer día, el cual recibiría como premio un corcel de exquisita belleza y fuerza incomparable; y además de esta recompensa al valor, se declaró ahora, tendría el honor singular de nombrar a la Reina del Amor y de la Belleza, de manos de quien recibiría el premio al día siguiente.

En cuarto lugar, se anunció que, en el segundo día, habría un torneo general, en el que todos los caballeros presentes que desearan ganar gloria podrían tomar participación; y, divididos en dos bandos de igual número, combatirían varonilmente hasta que el príncipe Juan diera la señal de cesar la lucha.

La elegida Reina del Amor y de la Belleza debía entonces coronar al caballero que el Príncipe juzgara que se había portado mejor en este segundo día, con una coronilla compuesta de una fina lámina de oro, recortada en forma de corona de laurel.

En este segundo día cesaron los juegos caballerescos. Pero en el que debía seguirle, se practicarían proezas de tiro con arco, de hostigamiento de toros y otras diversiones populares, para el entretenimiento más directo del populacho.

De este modo procuraba el príncipe Juan sentar las bases de una popularidad que él mismo arruinaba perpetuamente mediante algún acto inconsiderado de gratuita ofensa a los sentimientos y prejuicios del pueblo.

Las listas presentaban ahora un espectáculo de gran esplendor. Las galerías inclinadas estaban abarrotadas de todo lo que había de noble, grande, rico y hermoso en las regiones septentrionales y centrales de Inglaterra; y el contraste de los variados trajes de aquellos dignos espectadores hacía que la vista fuera tan alegre como suntuosa, mientras que el espacio interior e inferior, lleno de los burgueses acomodados y los labriegos de la alegre Inglaterra, formaba, con sus atuendos más sencillos, un ribete o cenefa oscura alrededor de aquel círculo de brillante bordado, que realzaba y, al mismo tiempo, destacaba su esplendor.

Los heraldos concluyeron su proclamación con su grito habitual de «¡Dádiva, dádiva, galantes caballeros!» y piezas de oro y plata cayeron sobre ellos en lluvia desde las tribunas, siendo un punto culminante de la caballería mostrar liberalidad hacia aquellos a quienes la época consideraba a la vez los secretarios y los historiadores del honor.

La generosidad de los espectadores fue agradecida con los gritos consabidos de «¡Amor de Damas⁠—Muerte de Campeones⁠—Honor a los Generosos⁠—Gloria a los Valientes!», a los cuales los espectadores más humildes añadieron sus aclamaciones, y un numeroso grupo de trompeteros, el floreo de sus instrumentos marciales.

Cuando estos sonidos cesaron, los heraldos se retiraron de las listas en un alegre y brillante cortejo, y nadie quedó en ellas salvo los mariscales del campo, quienes, armados de pies a cabeza, montaban a caballo, inmóviles como estatuas, en los extremos opuestos de las listas.

Entre tanto, el espacio cerrado en el extremo norte de las listas, por grande que fuese, se hallaba ahora completamente abarrotado de caballeros deseosos de demostrar su destreza frente a los desafiantes y, visto desde las tribunas, presentaba el aspecto de un mar de penachos ondeantes, entremezclados con yelmos relucientes y altas lanzas, a cuyos extremos se encontraban atados, en muchos casos, pequeños pendones de cerca de un palmo de ancho que, al ondear en el aire cuando la brisa los alcanzaba, se sumaban al inquieto movimiento de las plumas para añadir animación a la escena.

Al fin se abrieron las barreras, y cinco caballeros, elegidos por suerte, avanzaron lentamente hacia el ruedo; un solo campeón cabalgando al frente, y los otros cuatro siguiéndoles por parejas.

Todos iban splendidamente armados, y mi autoridad sajona (en el Manuscrito de Wardour) registra con gran detalle sus divisas, sus colores y el bordado de losjaques de sus caballos. Es innecesario ser minucioso en estos temas. Para tomar prestados los versos de un poeta contemporáneo, que ha escrito demasiado poco:

Los caballeros son polvo, y sus buenas espadas son óxido, sus almas están con los santos, confiamos.

Sus escudos llevan ya mucho tiempo desmoronándose en los muros de sus castillos. Sus castillos mismos no son más que montículos verdes y ruinas destrozadas; el lugar que antes los conoció, ya no los conoce más; es más, muchas estirpes posteriores a la suya se han extinguido y han quedado en el olvido en la misma tierra que ellos ocuparon, con toda la autoridad de propietarios feudales y señores feudales. ¿De qué le serviría, pues, al lector conocer sus nombres, o los símbolos efímeros de su rango marcial!

Ahora bien, sin sospechar en lo más mínimo el olvido que aguardaba a sus nombres y hazañas, los campeones avanzaron por la liza, refrenando a sus corceles fogosos y obligándoles a marchar despacio, mientras al mismo tiempo hacían gala de sus aires, así como de la gracia y destreza de los jinetes. Al entrar la procesión en la liza, se oyó el son de una música salvaje y bárbara desde detrás de las tiendas de los desafiadores, donde los músicos estaban ocultos. Era de origen oriental, pues había sido traída de Tierra Santa; y la mezcla de címbalos y cascabeles parecía dar al mismo tiempo la bienvenida y desafiar a los caballeros a medida que avanzaban. Con los ojos de una inmensa concurrencia de espectadores fijos en ellos, los cinco caballeros avanzaron hasta la plataforma sobre la cual se alzaban las tiendas de los desafiadores, y separándose allí, cada uno tocó levemente, y con el revés de su lanza, el escudo del antagonista al que deseaba oponerse. Las clases más bajas de espectadores en general —es más, muchas de las altas esferas, y se dice incluso que varias de las damas— se sintieron bastante decepcionadas de que los campeones hubieran elegido las armas corteses. Pues la misma clase de personas que, en la actualidad aplauden con más entusiasmo las más hondas tragedias, se interesaban entonces en un torneo exactamente en proporción al peligro corrido por los campeones participantes.

Habiendo dado a entender su propósito más pacífico, los campeones se retiraron al extremo del palenque, donde permanecieron formados en línea; mientras que los desafiantes, saliendo cada uno de su pabellón, montaron a caballo y, encabezados por Brian de Bois-Guilbert, bajaron de la plataforma y se enfrentaron uno a uno a los caballeros que habían tocado sus respectivos escudos.

Al clarín y a las trompetas, partieron el uno contra el otro a todo galope; y tal fue la superior destreza o la buena fortuna de los desafiadores, que aquellos que se enfrentaban a Bois-Guilbert, Malvoisin y Front-de-Bœuf rodaron por el suelo.

El antagonista de Grantmesnil, en vez de dirigir la punta de su lanza directamente contra la cimera o el escudo de su enemigo, se desvió tanto de la línea recta que rompió el arma contra el cuerpo de su contrincante, circunstancia que se consideraba más deshonrosa que el hecho de ser derribado del caballo; porque esto último podía ocurrir por accidente, mientras que lo primero demostraba torpeza y falta de dominio del arma y del caballo.

El quinto caballero mantuvo por sí solo el honor de su partido y se separó limpiamente del Caballero de San Juan, astillando ambos sus lanzas sin ventaja para ninguna de las partes.

Los gritos de la multitud, junto con las aclamaciones de los heraldos y el clarín de las trompetas, anunciaron el triunfo de los vencedores y la derrota de los vencidos.

Aquellos se retiraron a sus pabellones, y estos, recomponiéndose como pudieron, se alejaron de la liza con deshonra y abatimiento para acordar con sus vencedores el rescate de sus armas y sus caballos, los cuales, según las leyes del torneo, habían perdido.

Únicamente el quinto de ellos se detuvo en la liza el tiempo suficiente para ser saludado por los aplausos de los espectadores, entre los cuales se retiró, para agravamiento, sin duda, de la mortificación de sus compañeros.

Un segundo y un tercer grupo de caballeros saltaron a la lid; y aunque tuvieron diversa suerte, el resultado global fue que la ventaja recayó decididamente en los campeones defensores, ninguno de los cuales perdió la silla ni se desvió de su carga, desgracias que sufrieron uno o dos de sus antagonistas en cada encuentro.

Los ánimos, por tanto, de quienes se oponían a ellos parecían considerablemente abatidos por sus continuos éxitos.

Solo tres caballeros aparecieron en la cuarta entrada, los cuales, evitando los escudos de Bois-Guilbert y Front-de-Bœuf, se contentaron con tocar los de los otros tres caballeros, que no habían manifestado del todo la misma fuerza y destreza. Esta prudente selección no alteró la suerte del campo; los campeones siguieron victoriosos: uno de sus antagonistas fue derribado y los otros dos fallaron el golpe —esto es, golpear el yelmo y el escudo de su antagonista con firmeza y fuerza, con la lanza sostenida en línea recta, de modo que el arma debiera quebrarse si el campeón no era derribado—.

Tras este cuarto encuentro, hubo una pausa considerable; ni parecía que nadie estuviera muy deseoso de renovar la lid. Los espectadores murmuraban entre sí; pues, entre los desafiantes, Malvoisin y Front-de-Boeuf eran impopulares debido a sus caracteres, y los demás, excepto Grantmesnil, no eran queridos por ser advenedizos y extranjeros.

Pero ninguno compartía el sentimiento general de insatisfacción con tanta intensidad como Cedric el Sajón, quien veía en cada ventaja obtenida por los contendientes normandos un triunfo repetido sobre el honor de Inglaterra. Su propia educación no le había enseñado ninguna habilidad en los juegos de la caballería, aunque, con las armas de sus antepasados sajones, se había mostrado en muchas ocasiones como un soldado valiente y resuelto. Miraba con ansiedad a Athelstane, que había aprendido los logros de la época, como si deseara que este hiciera algún esfuerzo personal para recuperar la victoria que estaba pasando a manos del Templario y sus asociados. Pero, aunque era tanto de corazón esforzado como de complexión robusta, Athelstane tenía una disposición demasiado inerte y poco ambiciosa como para hacer los esfuerzos que Cedric parecía esperar de él.

—El día se muestra adverso para Inglaterra, señor —dijo Cedric con acento significativo—; ¿no os tienta la idea de empuñar la lanza?

—Mañana me batiré en la melcocha —respondió Athelstane—; no vale la pena armarme hoy.

Dos cosas desagradaron a Cedric en este discurso. Contenía la palabra normanda «melé» (para expresar el conflicto general) y denotaba cierta indiferencia hacia el honor del país; pero fue pronunciado por Athelstane, a quien profesaba un respeto tan profundo, que no se fiaba de sí mismo para debatir sus motivos o sus debilidades.

Además, no tuvo tiempo de hacer ningún comentario, porque Wamba metió su cuchara, observando: «Era mejor, aunque apenas más fácil, ser el mejor hombre entre cien, que el mejor hombre de dos».

Athelstane tomó el comentario como un sincero cumplido; pero Cedric, que comprendía mejor la intención del Bufón, le dirigió una mirada severa y amenazadora; y afortunada fue para Wamba, tal vez, la circunstancia de que el tiempo y el lugar impidieran que recibiera, a pesar de su rango y servicio, muestras más palpables del resentimiento de su amo.

La pausa en el torneo aún continuaba ininterrumpida, a excepción de las voces de los heraldos que exclamaban: «¡Amor de damas, astillamiento de lanzas! ¡Adelante, caballeros galantes, los bellos ojos contemplan vuestras hazañas!».

La música también de los contendientes exhalaba de vez en cuando estallidos salvajes expresivos de triunfo o desafío, mientras los bufones lamentaban una fiesta que parecía transcurrir en la inactividad; y ancianos caballeros y nobles se lamentaban en susurros de la decadencia del espíritu marcial, hablaban de los triunfos de sus años mozos, pero coincidían en que la tierra ya no producía damas de tan trascendente belleza como las que habían animado las justas de otros tiempos.

El príncipe Juan comenzó a hablar con sus asistentes acerca de preparar el banquete y de la necesidad de adjudicar el premio a Brian de Bois-Guilbert, quien, con una sola lanza, había derribado a dos caballeros y vencido a un tercero.

Al fin, cuando la música sarracena de los desafiantes concluyó uno de esos largos y agudos floreos con los que habían roto el silencio de las listas, le respondió una solitaria trompeta, que exhaló una nota de desafío desde el extremo septentrional.

Todas las miradas se volvieron para ver al nuevo campeón que anunciaban estos sonidos, y no bien se abrieron las barreras, este entró al paso en las listas. Por lo que pudo juzgarse de un hombre enfundado en armadura, el nuevo aventurero no superaba en gran medida la estatura mediana, y parecía más bien esbelto que de complexión robusta.

Su armadura era de acero, ricamente incrustado de oro, y el emblema de su escudo era un joven roble arrancado de raíz, con la palabra española Desdichado, que significa Disinherited. Iba montado en un gallardo caballo negro y, al pasar por las listas, saludó con gracia al Príncipe y a las damas bajando su lanza.

La destreza con la que manejaba su corcel, y algo de la gracia juvenil que mostraba en sus maneras, le ganaron el favor de la multitud, el cual expresaron algunos de los de clases más bajas gritando: «Toca el escudo de Ralph de Vipont; toca el escudo de los Hospitalarios; es el que tiene la silla menos firme, es tu ganga más barata».

El campeón, avanzando entre aquellas bienintencionadas advertencias, subió a la plataforma por la rampa inclinada que conducía a ella desde el palenque y, para asombro de todos los presentes, dirigiéndose directamente al pabellón central, golpeó con la punta afilada de su lanza el escudo de Brian de Bois-Guilbert hasta hacerlo resonar de nuevo.

Todos se quedaron atónitos ante su presunción, pero ninguno tanto como el temido caballero a quien así había desafiado a combate mortal, el cual, esperando poco un desafío tan grosero, se encontraba despreocupado a la puerta del pabellón.

—¿Te has confesado, hermano —dijo el Templario—, y has oído misa esta mañana, para arriesgar tu vida con tanta franqueza?

—Estoy más preparado para encontrarme con la muerte que tú —respondió el Caballero Desheredado, pues con este nombre se había inscrito el desconocido en los registros del torneo.

—Entonces ocupa tu lugar en la liza —dijo Bois-Guilbert—, y despídete del sol, porque esta noche dormirás en el paraíso.

—Gramercy por tu cortesía —respondió el Caballero Desheredado—, y para corresponderte, te aconsejo que tomes un nuevo caballo y una nueva lanza, pues, a fe mía, vas a necesitar ambas cosas.

Habiéndose expresado con tanta confianza, hizo recular a su caballo pendiente abajo por la cuesta que había subido, y lo obligó del mismo modo a marchar hacia atrás a través de las listas, hasta llegar al extremo norte, donde permaneció inmóvil, a la espera de su antagonista.

Esta proeza de equitación atrajo de nuevo los aplausos de la multitud.

Por más irritado que estuviera con su adversario por las precauciones que este le recomendaba, Brian de Bois-Guilbert no desdeñó su consejo; pues su honor estaba demasiado en juego como para permitirle descuidar cualquier medio que pudiera asegurar la victoria sobre su presumido oponente. Cambió su caballo por otro probado y fresco, de gran fuerza y espíritu. Escogió una nueva y robusta lanza, no fuera a ser que la madera de la anterior se hubiera resentido en los encuentros previos que había sostenido. Por último, dejó a un lado su escudo, que había sufrido algún pequeño desperfecto, y recibió otro de manos de sus escuderos. El primero solo llevaba el emblema general de su jinete, que representaba a dos caballeros montados en un solo caballo, una insignia expresiva de la humildad y pobreza originales de los templarios, cualidades que desde entonces habían cambiado por la arrogancia y la riqueza que finalmente provocaron su supresión. El nuevo escudo de Bois-Guilbert mostraba un cuervo en pleno vuelo, sosteniendo en sus garras una calavera, y llevaba el lema Gare le Corbeau.

Cuando los dos campeones se encontraron el uno frente al otro en ambos extremos de las listas, la expectación del público llegó al límite.

Pocos auguraban la posibilidad de que el encuentro pudiera terminar bien para el Caballero Desheredado, pero su valor y gallardía le aseguraron los buenos deseos generales de los espectadores.

Apenas las trompetas habían dado la señal, cuando los campeones desaparecieron de sus puestos con la velocidad del rayo y chocaron en el centro de las listas con el impacto de un trueno.

Las lanzas se astillaron en pedazos hasta la misma empuñadura, y por un momento pareció que ambos caballeros habían caído, pues el golpe hizo que cada caballo retrocediera sobre sus ancas.

La habilidad de los jinetes enderezó a sus corceles mediante el uso de la brida y la espuela; y tras fulminarse el uno al otro por un instante con ojos que parecían echar chispa a través de las rejillas de sus viseras, cada uno dio media vuelta y, retirándose al extremo de las listas, recibió una nueva lanza de manos de los asistentes.

Un fuerte grito de los espectadores, la agitación de bufandas y pañuelos, y las aclamaciones generales, atestiguaban el interés que los espectadores tomaban en este encuentro; el más igualado, así como el mejor ejecutado, que había honrado el día.

Pero no bien hubieron los caballeros retomado sus puestos, cuando el clamor de los aplausos se aquietó en un silencio tan profundo y tan muerto, que parecía que la multitud temía incluso respirar.

Concedida una pausa de pocos minutos para que los combatientes y sus caballos recuperaran el aliento, el príncipe Juan hizo señal con su bastón de mando a las trompetas para que tocaran la carga.

Los campeones partieron por segunda vez de sus puestos y se encontraron en el centro del palenque con la misma velocidad, la misma destreza, la misma violencia, pero no con la misma y afortunada igualdad que antes.

En este segundo encuentro, el Templario apuntó al centro del escudo de su antagonista y lo golpeó con tanta precisión y fuerza que su lanza se hizo añicos, y el Caballero Desheredado se tambaleó en la silla.

Por otra parte, ese campeón había dirigido, al principio de su carrera, la punta de su lanza hacia el escudo de Bois-Guilbert, pero, cambiando su objetivo casi en el momento del choque, la dirigió hacia el casco, un blanco más difícil de alcanzar, pero que, de lograrse, hacía que el impacto fuera más irresistible.

Con pulso firme y acierto le dio al normando en la visera, donde la punta de su lanza quedó prendida de los rejones. Aun así, a pesar de esta desventaja, el Templario mantuvo su gran reputación; y de no haberse reventado las cinchas de su silla, es posible que no hubiera sido desmontado. Dieron la casualidad, sin embargo, de que silla, caballo y jinete rodaron por el suelo bajo una nube de polvo.

Desprenderse de los estribos y del corcel caído apenas le costó al Templario el trabajo de un instante; y, consumido por la locura, tanto por su deshonra como por las aclamaciones con que los espectadores la recibieron, desenvainó su espada y la agitó en desafío a su vencedor.

El Caballero Desheredado saltó de su corcel y desenvainó también su espada. Los mariscales del campo, sin embargo, espolearon sus caballos para interponerse entre ambos y les recordaron que las leyes del torneo no permitían, en aquella ocasión, esa clase de combate.

—Espero que volvamos a vernos —dijo el Templario, lanzando una mirada rencorosa a su antagonista—, y en un lugar donde no haya nadie que nos separe.

—Si no lo hacemos —dijo el Caballero Desheredado—, la culpa no será mía. A pie o a caballo, con lanza, con hacha o con espada, estoy igualmente dispuesto a enfrentarme a ti.

Más y más enojadas palabras se habrían cruzado, pero los mariscales, cruzando sus lanzas entre ellos, los obligaron a separarse.

El Caballero Desheredado regresó a su primer puesto, y Bois-Guilbert a su tienda, donde permaneció el resto del día en una agonía de desesperación.

Sin apearse del caballo, el conquistador pidió una copa de vino y, abriendo la visera, o parte inferior de su yelmo, anunció que se la bebía «Por todos los verdaderos corazones ingleses y por la confusión de los tiranos extranjeros».

A continuación, ordenó que su trompeta tocara un desafío a los contendientes y pidió a un heraldo que les anunciara que no haría ninguna elección, sino que estaba dispuesto a enfrentarse a ellos en el orden en que quisieran avanzar contra él.

El gigantesco Front-de-Boeuf, armado con armadura de sable, fue el primero en saltar al campo. Llevaba en un escudo blanco la cabeza de un toro negro, medio borrada por los numerosos combates que había librado, y ostentaba el lema arrogante: Cave, Adsum. Sobre este campeón, el Desheredado obtuvo una ligera pero decisiva ventaja. Ambos caballeros rompieron sus lanzas limpiamente, pero Front-de-Boeuf, que perdió un estribo en el choque, fue considerado en desventaja.

En el tercer encuentro del desconocido con sir Philip Malvoisin, tuvo igual éxito; golpeó a dicho barón con tanta fuerza en el yelmo, que las correas del casco se rompieron y Malvoisin, salvado de caer únicamente por haber quedado despojado del yelmo, fue declarado vencido como sus compañeros.

En su cuarto combate con De Grantmesnil, el Caballero Desheredado mostró tanta cortesía como la que hasta entonces había demostrado en valor y destreza.

El caballo de De Grantmesnil, que era joven y fogoso, se encabritó y culebreó durante la carrera de tal modo que perturbó la puntería del jinete, y el desconocido, rehusando aprovechar la ventaja que este accidente le brindaba, levantó su lanza y, pasando junto a su antagonista sin tocarlo, giró su caballo y regresó al extremo que le correspondía de las listas, ofreciendo a su rival, por medio de un heraldo, la oportunidad de un segundo encuentro.

Esto lo rechazó De Grantmesnil, declarándose vencido tanto por la cortesía como por la habilidad de su oponente.

Ralph de Vipont coronó la lista de los triunfos del extranjero, al ser precipitado al suelo con tanta fuerza que la sangre le brotó de la nariz y de la boca, y fue retirado sin sentido de la liza.

Las aclamaciones de miles aplaudieron el fallo unánime del Príncipe y los mariscales, que anunciaba los honores de aquel día al Caballero Desheredado.