Un concierto, una catástrofe y una confesión

—Marilla, ¿puedo ir a ver a Diana solo por un minuto? —preguntó Ana, bajando sin aliento desde el desván del este una tarde de febrero.

—No veo a qué vas a andar correteando por ahí después de que oscurezca —dijo Marilla seca—. Tú y Diana caminaron juntas desde la escuela y luego se quedaron abajo en la nieve media hora más, con la lengua dale que dale todo el bendito rato, cháchara que cháchara. Así que no creo que te haga tanta falta volver a verla.

“Pero ella quiere verme”, suplicó Ana. “Tiene algo muy importante que decirme”.

“¿Cómo sabes que lo ha hecho?”

“Porque acaba de hacerme una seña desde su ventana. Hemos ideado una forma de comunicarnos con nuestras velas y cartón. Ponemos la vela en el alféizar y hacemos destellos pasando el cartón de un lado a otro. Tantos destellos significan algo en concreto. Fue idea mía, Marilla”.

—Te apuesto a que sí —dijo Marilla con énfasis—. Y lo siguiente que harás será prender fuego a las cortinas con tus tonterías de señales.

“Oh, somos muy cuidadosas, Marilla. Y es tan interesante. Dos destellos significan: ‘¿Estás ahí?’. Tres significan ‘sí’ y cuatro ‘no’. Cinco significan: ‘Ven tan pronto como sea posible, porque tengo algo importante que revelar’. Diana acaba de hacer cinco destellos, y me estoy consumiendo por saber qué es”.

“Bueno, ya no tienes por qué sufrir más —dijo Marilla con sarcasmo—. Te puedes ir, pero has de estar de vuelta aquí en diez minutos exactos, acuérdate de eso”.

Anne sí se acordaba y volvió en el tiempo estipulado, aunque probablemente ningún mortal sabrá jamás lo que le costó limitar la discusión sobre la importante comunicación de Diana al margen de diez minutos. Pero al menos les había sacado un buen provecho.

—Oh, Marilla, ¿qué crees? Ya sabes que mañana es el cumpleaños de Diana. Bueno, su madre le dijo que podía pedirme que me fuera con ella a su casa desde la escuela y me quedara a dormir. Y sus primas van a venir desde Newbridge en un gran trineo con caja para ir al concierto del Club de Debate en el salón mañana por la noche. Y nos van a llevar a Diana y a mí al concierto—si me dejas ir, claro. Me dejarás, ¿verdad, Marilla? Ay, me siento tan emocionada.

—Pues entonces puedes calmarte, porque no vas a ir. Estás mejor en casa, en tu propia cama, y en cuanto a ese concierto del club, no son más que tonterías, y a las niñas pequeñas no se les debería permitir ir a esos sitios en absoluto.

—Estoy segura de que el Club de Debate es un asunto de lo más respetable —suplicó Ana.

“No digo que no lo sea. Pero tú no vas a empezar a andar de vaga por los conciertos y a quedarte fuera de casa hasta las tantas de la noche. ¡Bonitas costumbres para unas niñas! Me sorprende que la señora Barry deje ir a Diana”.

—Pero es una ocasión tan sumamente especial —lamentó Ana, al borde de las lágrimas—. Diana solo tiene un cumpleaños al año. No es como si los cumpleaños fueran cosas comunes, Marilla. Prissy Andrews va a recitar «El toque de queda no debe sonar esta noche». Es una pieza con una moraleja tan buena, Marilla, que estoy segura de que me haría muchísimo bien escucharla. Y el coro va a cantar cuatro canciones hermosas y conmovedoras que son casi tan buenas como los himnos. Y ay, Marilla, el pastor va a participar; sí, de verdad que sí; va a dar un discurso. Eso va a ser casi lo mismo que un sermón. Por favor, ¿puedo ir, Marilla?

—Oíste lo que dije, Ana, ¿verdad? Quítate las botas ahora mismo y vete a la cama. Ya han pasado de las ocho.

“Solo una cosa más, Marilla —dijo Ana, con el aire de quien dispara su última cartucho—. La señora Barry le dijo a Diana que podíamos dormir en la cama de la habitación de invitados. Piensa en el honor de que tu pequeña Ana sea puesta en la cama de la habitación de invitados”.

“Es un honor del que tendrás que prescindir. Vete a la cama, Ana, y que no vuelva a oír una sola palabra más de ti”.

Cuando Ana, con las lágrimas rodándole por las mejillas, hubo subido afligida, Matthew, que había estado aparentemente dormido como un tronco en el sofá durante todo el diálogo, abrió los ojos y dijo con decisión:

—Bien, Marilla, creo que deberías dejar ir a Ana.

“Pues yo no”, replicó Marilla. “¿Quién está criando a esta criatura, Matthew, tú o yo?”

—Vaya, tú —admitió Matthew.

“Entonces no te metas”.

—Bueno, mire, yo no me estoy metiendo. No es meterse tener la propia opinión. Y mi opinión es que debería dejar ir a Anne.

“No dudo que pensarías que debería dejar ir a Anne a la luna si se le antojara”, fue la amable réplica de Marilla.

“La habría dejado pasar la noche con Diana, si eso fuera todo. Pero no aprueba este plan del concierto. Iría allí y se cogería un resfriado, con toda probabilidad, y se le llenaría la cabeza de tonterías y entusiasmo. La desequilibraría durante una semana. Yo entiendo el carácter de esa niña y lo que le conviene mejor que tú, Matthew”.

—Creo que deberías dejar ir a Ana —repitió Matthew con firmeza. Debatir no era su fuerte, pero mantenerse firme en su opinión sin duda lo era.

Marilla dio un suspirito de impotencia y se refugió en el silencio. A la mañana siguiente, cuando Ana estaba lavando los platos del desayuno en la despensa, Matthew se detuvo de camino al granero para decirle a Marilla de nuevo:

—Creo que deberías dejar ir a Anne, Marilla.

Por un momento Marilla miró cosas que no es lícito expresar. Luego cedió a lo inevitable y dijo con acidez:

“Muy bien, que vaya, ya que ninguna otra cosa te va a complacer”.

Anne salió volando de la despensa, con el trapo de cocina escurriendo en la mano.

—Oh, Marilla, Marilla, di esas benditas palabras otra vez.

—Supongo que una vez basta para decirlas. Esto es cosa de Matthew y yo me lavo las manos. Si coges una pulmonía durmiendo en una cama extraña o saliendo de esa sala calurosa en mitad de la noche, no me culpes a mí, culpa a Matthew. Anne Shirley, estás dejando caer agua grasienta por todo el suelo. Nunca he visto a una niña tan descuidada.

—Ay, sé que soy una gran prueba para ti, Marilla —dijo Ana arrepentida—. Cometo muchísimos errores. Pero piensa en todos los errores que no cometo, aunque podría. Traeré un poco de arena y fregaré las manchas antes de ir a la escuela.

Ay, Marilla, me hacía tanta ilusión ir a ese concierto. Nunca en mi vida he estado en uno, y cuando las otras niñas hablan de ellos en la escuela, me siento tan excluida. Tú no sabías exactamente cómo me sentía al respecto, pero ya ves que Mateo sí. Mateo me comprende, y es tan agradable sentirse comprendida, Marilla.

Anne estaba demasiado emocionada para rendir lo debido en las lecciones aquella mañana en la escuela. Gilbert Blythe la derrotó deletreando en clase y la dejó muy atrás en cálculo mental. La consiguiente humillación de Anne fue menor de lo que podría haber sido, sin embargo, en vista del concierto y de la cama del dormitorio de invitados. Ella y Diana hablaron tanto del asunto durante todo el día que, con un maestro más estricto que el señor Phillips, una tremenda desgracia habría sido inevitablemente su porción.

Anne sintió que no lo habría soportado si no fuera a ir al concierto, pues ese día no se habló de otra cosa en la escuela.

El Club de Debates de Avonlea, que se reunía cada quince días durante todo el invierno, había ofrecido varios espectáculos gratuitos más pequeños; pero este iba a ser un gran acontecimiento, con una entrada de diez centavos, a beneficio de la biblioteca.

Los jóvenes de Avonlea llevaban semanas ensayando, y todos los alumnos estaban especialmente interesados debido a sus hermanos mayores que iban a participar.

Todo el mundo en la escuela con más de nueve años esperaba ir, excepto Carrie Sloane, cuyo padre compartía las opiniones de Marilla sobre las niñas pequeñas que salían a conciertos nocturnos.

Carrie Sloane lloró sobre su libro de gramática toda la tarde y sintió que la vida no valía la pena.

Para Ana, la verdadera emoción comenzó con la salida de la escuela y fue en aumento in crescendo hasta alcanzar un clímax de éxtasis absoluto en el concierto mismo.

Tomaron una «merienda perfectamente elegante», y luego vino la deliciosa ocupación de vestirse en el cuartito de Diana, arriba.

Diana le hizo a Ana el cabello del frente al nuevo estilo pompadour y Ana ató los lazos de Diana con la habilidad especial que poseía; y probaron al menos media docena de formas distintas de arreglarse el pelo de atrás.

Por fin estuvieron listas, con las mejillas escarlatas y los ojos brillantes de emoción.

Es verdad que Ana no pudo evitar un pequeño pellizco de envidia al comparar su sencilla boina negra y su abriguito gris de paño hecho en casa, de mangas estrechas y sin forma, con el alegre gorro de piel y la elegante chaquetita de Diana. Pero recordó a tiempo que tenía imaginación y podía usarla.

Luego llegaron los primos de Diana, los Murray de Newbridge; todos se amontonaron en el gran trineo de caja, entre paja y abrigados abrigos de piel.

Anne disfrutó de lo lindo con el trayecto hasta el salón, deslizándose con suavidad sobre los caminos tersos como el satén, con la nieve crujiendo bajo los patines.

Hubo una puesta de sol magnífica, y las colinas nevadas y las aguas de un azul profundo del golfo de San Lorenzo parecían enmarcar aquel esplendor como un enorme cuenco de perla y zafiro rebosante de vino y fuego.

Tintineos de cascabeles de trineo y risas distantes, que parecían la algarabía de los elfos del bosque, llegaban de todas partes.

—Oh, Diana —susurró Ana, apretando la mano con mitón de Diana bajo la manta de piel—, ¿no es todo como un hermoso sueño? ¿De verdad parezco la misma de siempre? Me siento tan diferente que me parece que tiene que notarse en mi aspecto.

—Estás verdaderamente preciosa —dijo Diana, quien, tras haber recibido un cumplido de uno de sus primos, sintió que debía transmitirlo—. Tienes el color más hermoso.

El programa de esa noche fue una serie de «emociones fuertes» para al menos una oyente del público, y, como Anne le aseguró a Diana, cada emoción subsiguiente era más emocionante que la anterior. Cuando Prissy Andrews, ataviada con una nueva blusa de seda rosa con un collar de perlas alrededor de su terso cuello blanco y claveles de verdad en el pelo —el rumor susurraba que el maestro los había mandado pedir expresamente para ella desde la ciudad—, «subió por la escalera fangosa, oscura sin un rayo de luz», Anne se estremeció con una deliciosa empatía; cuando el coro cantó «Muy arriba de las margaritas silvestres», Anne contempló el techo como si estuviera al fresco con ángeles; cuando Sam Sloane procedió a explicar e ilustrar «Cómo Sockery empolló una gallina», Anne serió hasta que la gente sentada cerca de ella también serió, más por simpatía hacia ella que por la gracia de una selección que ya estaba bastante vista incluso en Avonlea; y cuando el señor Phillips recitó la oración de Marco Antonio sobre el cadáver de César con el tono más conmovedor —mirando a Prissy Andrews al final de cada frase—, Anne sintió que podría levantarse y amotinarse en el acto con tal de que un solo ciudadano romano le abriera el camino.

Solo un número del programa no logró interesarle. Cuando Gilbert Blythe recitó «Bingen en el Rin», Anne cogió el libro de la biblioteca de Rhoda Murray y leyó hasta que él terminó, momento en el que se sentó con rigidez y absoluta inmovilidad mientras Diana le aplaudía hasta que le hormigueaban las manos.

Eran las once cuando llegaron a casa, saciadas de disipación, pero con el placer sumamente dulce de comentarlo todo aún por delante. Todo el mundo parecía dormir y la casa estaba oscura y silenciosa. Ana y Diana entraron de puntillas en el salón, una habitación larga y estrecha de la que se abría el cuarto de invitados. Estaba agradablemente cálido y tenuemente iluminado por las ascuas de un fuego en la chimenea.

“Desnudémonos aquí —dijo Diana—. Hace mucho calor y se está muy bien”.

—¿A que ha sido una tarde encantadora? —suspiró Ana con arrobamiento—. Debe de ser magnífico levantarse y recitar allí. ¿Crees que alguna vez nos pedirán que lo hagamos, Diana?

“Sí, por supuesto, algún día. Siempre quieren que los grandes académicos reciten. Gilbert Blythe lo hace a menudo y solo nos lleva dos años. Oh, Ana, ¿cómo pudiste fingir que no lo escuchabas? Cuando él llegó al verso,

“ —Hay otra, no es una hermana—

te miró fijamente a los ojos».

—Diana —dijo Ana con dignidad—, eres mi amiga del alma, pero ni a ti te voy a permitir que me hables de esa persona. ¿Estás lista para ir a la cama? Hagamos una carrera a ver quién llega primero.

La sugerencia le agradó a Diana. Las dos pequeñas figuras vestidas de blanco volaron por la larga habitación, cruzaron la puerta del cuarto de invitados y saltaron sobre la cama al mismo tiempo. Y entonces⁠—algo⁠—se movió debajo de ellas, se oyó un jadeo y un grito⁠—y alguien dijo con voz ahogada:

“¡Misericordia divina!”

Anne y Diana nunca pudieron explicar exactamente cómo lograron bajarse de aquella cama y salir de la habitación. Lo único que sabían era que, tras una carrera frenética, se encontraron a sí mismas subiendo las escaleras de puntillas y temblando.

—Oh, ¿quién era?, ¿qué era? —susurró Ana, castañeteando los dientes de frío y de miedo.

—Era la tía Josephine —dijo Diana, ahogada de la risa—. Oh, Ana, era la tía Josephine, por más que no se sepa qué hacía allí. Oh, y sé que va a estar furiosa. Es terrible —es realmente terrible—, pero ¿alguna vez supiste de algo tan divertido, Ana?

—¿Quién es tu tía Josephine?

“Es la tía de papá y vive en Charlottetown. Es viejísima —tiene setenta años por lo menos— y no creo que haya sido niña jamás. Esperábamos que viniera de visita, pero no tan pronto. Es sumamente estricta y correcta, y sé que nos va a echar una bronca terrible por esto. Bueno, tendremos que dormir con Minnie May, y ni te imaginas cómo patea”.

La señorita Josephine Barry no apareció en el desayuno temprano a la mañana siguiente.

La señora Barry sonrió amablemente a las dos niñitas.

“¿Te lo pasaste bien anoche? Traté de mantenerme despierta hasta que llegaras, pues quería decirte que la tía Josephine había venido y que tendrías que subir de todos modos, pero estaba tan cansada que me quedé dormida. Espero que no hayas molestado a tu tía, Diana”.

Diana guardó un silencio discreto, pero ella y Anne intercambiaron sonrisas furtivas de diversión culpable por encima de la mesa. Anne se apresuró a volver a casa después de desayunar y así permaneció en dichosa ignorancia del revuelo que poco después se armó en la casa de los Barry hasta entrada la tarde, cuando bajó a casa de la señora Lynde a hacer un recado para Marilla.

—¿Así que anoche ustedes dos casi matan del susto a la pobre de la señorita Barry? —dijo la señora Lynde con severidad, pero con un brillo de picardía en los ojos—. La señora Barry estuvo aquí hace unos minutos de camino a Carmody. Está muy preocupada por el asunto. La vieja señorita Barry se levantó esta mañana de muy mal humor, y el genio de Josephine Barry no es ninguna broma, ya te lo digo yo. No quiso dirigirle la palabra a Diana en todo el día.

—No fue culpa de Diana —dijo Ana con contrición—. Fue mía. Yo propuse hacer una carrera para ver quién se metía en la cama primero.

—¡Lo sabía! —dijo la señora Lynde con la euforia de quien ha acertado.

—Sabía que esa idea había salido de tu cabeza. Bueno, pues ha armado un buen loquerío, eso es lo que ha hecho. La vieja señorita Barry había venido a pasar un mes, pero asegura que no se queda ni un día más y va a volverse derechito a la ciudad mañana, ¡con domingo y todo como es! Se habría ido hoy mismo si la hubieran podido llevar.

Había prometido pagarle un trimestre de clases de música a Diana, pero ahora está empeñada en no hacer nada en absoluto por una muchachita tan marimacho. Ay, me figuro que habrán tenido una mañana movidita por allá. Los Barry deben de sentirse muy contrariados. La vieja señorita Barry es rica y a ellos les gustaría llevarse bien con ella. Por supuesto, la señora Lynde no me dijo exactamente eso, pero soy bastante buena juzgando la naturaleza humana, eso es lo que soy.

—Soy una muchacha tan desdichada —lamentó Ana—. Siempre me estoy metiendo en líos y metiendo también en ellos a mis mejores amigos, personas por las que derramaría hasta la última gota de mi sangre. ¿Puede decirme por qué es así, señora Lynde?

—Es porque eres demasiado descuidada e impulsiva, muchacha, eso es lo que pasa. Nunca te detienes a pensar; todo lo que se te pasa por la cabeza para decir o hacer, lo dices o lo haces sin pensarlo ni un segundo.

—¡Oh, pero si eso es lo mejor de todo! —protestó Ana—. Algo te cruza de repente por la cabeza, de manera tan emocionante, que tienes que soltarlo. Si te detienes a pensarlo, lo echas a perder todo. ¿Nunca ha sentido usted eso mismo, señora Lynde?

No, la señora Lynde no la tenía. Meneó la cabeza con aire sabelotodo.

—Tienes que aprender a pensar un poco, Ana, eso es lo que te pasa. El refrán por el que debes guíarte es «M antes de saltar»⁠—sobre todo en las camas de la habitación de invitados.

La Sra. Lynde se rio con comodidad de su moderada broma, pero Ana seguía pensativa. No le veía la gracia a la situación, que ante sus ojos se presentaba muy seria. Cuando salió de casa de la Sra. Lynde, tomó el camino a través de los campos helados hacia Laderas del Huerto. Diana la recibió en la puerta de la cocina.

—Tu tía Josephine se puso muy furiosa por eso, ¿verdad? —susurró Ana.

—Sí —contestó Diana, ahogando una risita con una mirada aprehensiva por encima del hombro hacia la puerta cerrada de la sala—. Estaba que trinaba de rabia, Ana. Ay, cómo me regañó. Dijo que era la niña peor educada que había visto en su vida y que mis padres deberían avergonzarse de cómo me han criado. Dice que no se quedará y a mí la verdad no me importa. Pero a papá y a mamá sí.

—¿Por qué no les dijiste que fue culpa mía? —inquirió Ana.

“Es muy probable que yo hiciera tal cosa, ¿verdad?”, dijo Diana con legítimo desdén. “No soy ninguna chivata, Anne Shirley, y de todos modos yo tuve tanta culpa como tú”.

—Bueno, voy a entrar a decírselo yo misma —dijo Ana con resolución.

Diana se quedó mirando.

—¡Anne Shirley, jamás lo harías! Vaya... ¡te comerá viva!

—No me asustes más de lo que ya estoy —imploró Ana—. Preferiría ponerme frente a la boca de un cañón. Pero tengo que hacerlo, Diana. Fue culpa mía y tengo que confesar. Por fortuna, ya tengo práctica en esto de confesar.

—Bueno, está en la habitación —dijo Diana—. Puedes entrar si quieres. Yo no me atrevería. Y no creo que sirvas de nada.

Con este estímulo, Ana desafió al león en su propia guarida; es decir, se encaminó con resolución hacia la puerta de la sala y llamó con suavidad. Le siguió un agudo «Adelante».

La señorita Josephine Barry, delgada, austera y rígida, tejía con furia junto al fuego, con su ira lejos de aplacarse y sus ojos chispeando a través de sus gafas con montura dorada. Se giró de golpe en su silla, esperando ver a Diana, y contempló a una muchacha de rostro pálido cuyos grandes ojos rebosaban una mezcla de valor desesperado y terror encogido.

—¿Quién es usted? —exigió la señorita Josephine Barry sin preámbulos.

—Soy Ana de Tejas Verdes —dijo la pequeña visitante con voz temblorosa, cruzando las manos con su característico gesto—, y he venido a confesarme, si le parece bien.

“¿Confesar qué?”

–Que todo fue culpa mía por haberme metido en tu cama anoche. Fui yo quien lo sugirió. A Diana jamás se le habría ocurrido una cosa así, estoy segura. Diana es una chica muy fina, señorita Barry. Así que comprenderá lo injusto que es culparla a ella.

—¡Vaya, vaya, conque tengo que hacerlo! Más bien creo que al menos Diana hizo su parte de los saltos. ¡Qué manera de portarse así en una casa respetable!

—Pero solo estábamos bromeando —insistió Ana—. Creo que debería perdonarnos, señorita Barry, ahora que nos hemos disculpado. Y de todos modos, por favor perdone a Diana y déjela tener sus clases de música. Diana tiene puesta toda su ilusión en las clases de música, señorita Barry, y yo sé muy bien lo que es poner la ilusión en algo y no conseguirlo. Si tiene que enfadarse con alguien, enfádese conmigo. En mis primeros años me acostumbré tanto a que la gente se enfadara conmigo que puedo soportarlo mucho mejor que Diana.

A estas alturas, gran parte de la chispa había desaparecido de los ojos de la anciana y había sido reemplazada por un brillo de divertido interés. Pero aún dijo con severidad:

—No creo que sea ninguna excusa para ti que solo estuvieras bromeando. Las niñas pequeñas nunca se divertían con esa clase de bromas cuando yo era joven. No sabes lo que es que te despierten de un sueño profundo, después de un viaje largo y arduo, con dos muchachotas cayéndote encima de un brinco.

—No lo sé, pero puedo imaginármelo —dijo Ana con entusiasmo—. Estoy segura de que debió de ser muy desconcertante. Pero, por otro lado, también está nuestro punto de vista. ¿Tiene usted imaginación, señorita Barry? Si la tiene, póngase en nuestro lugar. No sabíamos que había alguien en esa cama y casi nos matan del susto. Fue sencillamente terrible cómo nos sentíamos. Y luego no pudimos dormir en la habitación de invitados después de que nos lo hubieran prometido. Supongo que usted está acostumbrada a dormir en habitaciones de invitados. Pero imagine tan solo cómo se sentiría si fuera una pequeña huérfana que nunca ha tenido semejante honor.

Para entonces se le había pasado todo el genio. La señorita Barry se echó a reír, un sonido que hizo que Diana, que esperaba en la cocina con muda ansiedad, soltara un gran suspiro de alivio.

—Me temo que mi imaginación está un poco oxidada; hace tanto que no la uso —dijo—. Me atrevo a decir que tu derecho a la compasión es tan fuerte como el mío. Todo depende de cómo lo miremos. Siéntate aquí y háblame de ti.

—Siento mucho no poder hacerlo —dijo Ana con firmeza—. Me gustaría, porque me parece una señora interesante, y quizás hasta sea un espíritu afín, aunque no lo parezca mucho. Pero es mi deber volver a casa con la señorita Marilla Cuthbert. La señorita Marilla Cuthbert es una señora muy amable que me ha acogido para criarme como es debido. Está haciendo todo lo posible, pero es un trabajo muy desalentador. No debe culparla porque yo haya saltado en la cama. Pero antes de irme, de verdad desearía que me dijera si perdonará a Diana y se quedará todo el tiempo que tenía pensado en Avonlea.

—Creo que tal vez lo haga si usted viene a hablar conmigo de vez en cuando —dijo la señorita Barry.

Aquella noche, la señorita Barry le regaló a Diana una pulsera de plata y les anunció a los miembros mayores de la casa que ya había deshecho su maleta.

—He decidido quedarme simplemente con el propósito de llegar a conocer mejor a esa tal niña Ana —dijo con franqueza—. Me divierte, y a mi edad una persona divertida es una rareza.

El único comentario de Marilla cuando escuchó la historia fue: «Ya te lo advertí». Esto fue en beneficio de Matthew.

La señorita Barry se quedó el mes entero y un poco más. Fue una invitada más agradable de lo habitual, ya que Anne la mantuvo de buen humor. Se convirtieron en grandes amigas.

Cuando la señorita Barry se fue, dijo:

—Recuerda, muchacha Ana, que cuando vayas al pueblo has de venir a visitarme y te pondré a dormir en la cama de mi habitación de invitados más desocupada.

—Después de todo, la señorita Barry era un alma gemela —le confió Ana a Marilla—. No lo parecería a primera vista, pero lo es. No se descubre de inmediato, como en el caso de Matthew, pero al cabo de un tiempo uno llega a verlo. Las almas gemelas no son tan escasas como solía pensar. Es magnífico descubrir que hay tantas en el mundo.