“Hace horas”, respondió el Artful Dodger, abriendo una puerta de par en par. “¡Aquí está!”
El muchacho yacía, profundamente dormido, en una tosca cama sobre el suelo; tan pálido de ansiedad, y tristeza, y por la estrechez de su prisión, que parecía la muerte; no la muerte tal como se muestra en la mortaja y el ataúd, sino bajo el aspecto que adquiere cuando la vida acaba de partir; cuando un espíritu joven y apacible acaba de huir al Cielo por un instante, y el aire denso del mundo no ha tenido tiempo de exhalar su aliento sobre el polvo cambiante que este santificó.
“Ahora no —dijo el judío, alejándose con suavidad—: Mañana. Mañana”.