corroboraran la historia de Oliver en la mismísima primera ocasión en que tuvo la oportunidad de obtenerlas. Sin embargo, pronto se le pasó; y al comprobar que las respuestas de Oliver a sus preguntas seguían siendo tan directas y coherentes, y continuaban expresándose con tanta aparente sinceridad y verdad como siempre, tomó la decisión de darles plena fe y crédito de ahí en adelante.
Como Oliver sabía el nombre de la calle en la que residía el señor Brownlow, pudieron dirigirse directamente hacia allí. Cuando el carruaje torció hacia ella, su corazón latía con tanta violencia que apenas podía respirar.
—Ahora, muchacho, ¿cuál es la casa? —preguntó el señor Losberne.
—¡Eso! ¡Eso! —replicó Oliver, señalando con entusiasmo por la ventana—. ¡La casa blanca. Oh! ¡Date prisa! ¡Te lo ruego, date prisa! Siento como si fuera a morir: me hace temblar tanto.
—¡Vamos, vamos! —dijo el buen doctor, dándole una palmada en el hombro—. Los verás en un instante, y se alegrarán muchísimo de encontrarte sano y salvo.
“¡Oh! ¡Eso espero! —exclamó Oliver—. Fueron tan buenos conmigo; muy, muy buenos conmigo”.
El coche siguió rodando. Se detuvo. No; aquella no era la casa; la puerta de al lado. Avanzó unos pasos y se detuvo de nuevo. Oliver levantó la vista hacia las ventanas, con lágrimas de feliz expectación surcando su rostro.
¡Ay! La casa blanca estaba vacía, y había un cartel en la ventana: «Se alquila».
—Llame a la puerta de al lado —exclamó el señor Losberne, tomando a Oliver del brazo—. ¿Qué ha sido del señor Brownlow, que solía vivir en