El rostro del hombre era delgado y muy pálido; su cabello y su barba eran entrecanos; sus ojos estaban inyectados en sangre.
El rostro de la anciana estaba arrugado; sus dos únicos dientes restantes sobresalían por encima del labio inferior; y sus ojos eran brillantes y penetrantes.
Oliver tenía miedo de mirar tanto a ella como al hombre. Se parecían tanto a las ratas que había visto afuera.
—Que nadie se acerque a ella —dijo el hombre, incorporándose con fiereza, mientras el enterrador se acercaba al recodo—. ¡Atrás! ¡Maldita sea, atrás, si tienes una vida que perder!
—Qué tontería, buen hombre —dijo el enterrador, que estaba bastante acostumbrado a la miseria en todas sus formas—. ¡Tontería!
—Os lo digo —dijo el hombre, apretándose las manos y golpeando furiosamente el suelo—: os lo digo, no permitiré que la metan bajo tierra. No podría descansar allí. Los gusanos la atormentarían —no se la comerían—, está tan consumida.
El enterrador no respondió a aquel delirio; sino que, sacando una cinta métrica del bolsillo, se arrodilló un momento al lado del cuerpo.
«¡Ah! —dijo el hombre, estallando en lágrimas y dejándose caer de hincado a los pies de la muerta—; hincojaos, hincojaos... hincaos alrededor de ella, todos vosotros, y ¡atended a mis palabras! Digo que murió de hambre. Nunca supe cuán grave estaba, hasta que le dio la fiebre; y entonces los huesos se le salían a través de la piel. No había ni fuego ni vela; ¡murió en la oscuridad, en la oscuridad! Ni siquiera podía