pocas
Otra mañana.
El sol brillaba con fuerza; tan brillante como si no contemplara miseria ni zozobra alguna; y, con cada hoja y cada flor en plena floración a su alrededor; con la vida, la salud, y los sonidos y espectáculos de alegría rodeándola por todas partes: la bella y joven criatura yacía, consumiéndose rápidamente.
Oliver se deslizó sigilosamente hacia el viejo cementerio y, sentándose sobre uno de los montículos verdes, lloró y rezó por ella, en silencio.
Había tanta paz y hermosura en la escena; tanta brillantez y regocijo en el soleado paisaje; música tan alegre en los cantos de las aves veraniegas; tanta libertad en el rápido vuelo de la corneja que surcaba los cielos; tanta vida y júbilo en todo ello, que, cuando el muchacho levantó sus doloridos ojos y miró a su alrededor, acudió a su mente de forma instintiva el pensamiento de que aquel no era un momento para la muerte; de que Rose sin duda jamás podría morir cuando cosas más humildes se mostraban tan alegres y dichosas; de que las tumbas eran para el invierno frío y desapacible, no para la luz del sol y la fragancia.
Casi llegó a pensar que los sudarios eran para los ancianos y arrugados, y que jamás envolvían a la juventud y a la esbelta figura en sus espantosos pliegues.
Unos dobles de la campana de la iglesia interrumpieron bruscamente estos juveniles pensamientos. ¡Otro! ¡Otra vez! Estaba tocando para el servicio fúnebre.
Un grupo de humildes deudos entró por la verja: portando rosetones blancos, pues el cadáver era joven. Se detuvieron descubiertos ante una tumba; y había una madre —madre otrora— entre la comitiva doliente.
Pero el sol brillaba con fuerza, y los pájaros seguían cantando.