—Ese no es el punto —dijo el médico, misteriosamente—. Señor Giles, ¿es usted protestante?
—Sí, señor, eso espero —tartamudeó el señor Giles, que se había quedado muy pálido.
“¿Y tú qué eres, muchacho?”, dijo el médico, volviéndose brusquamente hacia Brittles.
—¡Válgame Dios, señor! —respondió Brittles, dando un violento respingo—; soy lo mismo que el señor Giles, señor.
—Pues díganme esto —dijo el doctor—, ¡los dos, los dos! ¿Van a atreverse a jurar que ese muchacho de arriba es el muchacho que fue metido por la ventanilla anoche? ¡Sueltelo! ¡Vamos! ¡Estamos preparados para ustedes!
El doctor, que era considerado por todos como una de las criaturas de mejor genio sobre la tierra, formuló esta exigencia en un tono de ira tan espantoso, que Giles y Brittles, quienes estaban considerablemente aturdidos por la cerveza y la emoción, se quedaron mirando el uno al otro en un estado de estupor.
“Preste atención a la respuesta, alguacil, ¿quiere?”, dijo el doctor, sacudiendo el dedo índice con gran solemnidad de maneras y dándose golpecitos en el puente de la nariz con él para invocar el ejercicio de la máxima agudeza de aquel digno hombre. “Algo puede salir de esto antes de mucho”.
El alguacil puso cara de ser tan inteligente como pudo y tomó su bastón de mando, el cual había estado descansando perezosamente en el rincón de la chimenea.