parlamentar antes de abrir la puerta. Con este propósito, dio una patada en el exterior a modo de preludio y, luego, acercando la boca a la cerradura, dijo en un tono profundo e impresionante:
“¡Oliver!”
—¡Vamos, déjame salir! —respondió Oliver, desde adentro.
—¿Conoces esta voz de aquí, Oliver? —dijo el señor Bumble.
—Sí —respondió Oliver.
—¿No le teme usted, señor? ¿No está temblando mientras hablo, señor? —dijo el señor Bumble.
—¡No! —respondió Oliver con audacia.
Una respuesta tan distinta de la que había esperado obtener, y estaba acostumbrado a recibir, desconcertó no poco al señor Bumble. Se apartó de la cerradura; se enderezó en toda su altura; y miró a uno tras otro de los tres espectadores, en mudo asombro.
—Oh, ya sabe, señor Bumble, debe de estar loco —dijo la señora Sowerberry—. Ningún muchacho en su sano juicio se atrevería a hablarle así a usted.
“No es locura, señora —respondió el señor Bumble tras unos momentos de profunda meditación—. Es carne”.
“¿Qué?” exclamó la señora Sowerberry.
“Carne, señora, carne”, respondió Bumble, con severo énfasis. “Lo ha sobrealimentado, señora. Ha despertado en él un alma y un espíritu artificiales, señora, impropios de una persona de su condición; tal como la junta, señora Sowerberry, que son filósofos prácticos, le dirán. ¿Qué