Noah, cuyo botón superior del chaleco debía de estar más o menos a la altura de la coronilla de Oliver, se frotó los ojos con el interior de las muñecas mientras le prodigaban tal conmiseración, y soltó algunas lágrimas y sollozos conmovedores.
“¡Qué se le va a hacer!”, exclamó la señora Sowerberry. “Su amo no está en casa; no hay un solo hombre en ella, y ese muchacho va a derribar la puerta a patadas en diez minutos”.
Las enérgicas embestidas de Oliver contra el trozo de madera en cuestión hacían que este acontecimiento fuera sumamente probable.
—¡Dios mío, Dios mío! No lo sé, señora —dijo Charlotte—, a menos que mandemos a buscar a los agentes de policía.
—O los militarres, sugirió el señor Claypole.
—No, no —dijo la señora Sowerberry, acordándose del viejo amigo de Oliver—: corre a ver al señor Bumble, Noah, y dile que venga aquí ahora mismo, y que no pierda un minuto; ¡no importa la gorra! ¡Date prisa! Puedes aplicarte un cuchillo en ese ojo morado mientras corres. Eso bajará la hinchazón.
Noah no se detuvo a dar ninguna respuesta, sino que echó a correr a toda velocidad; y a la gente que paseaba le llamó muchísimo la atención ver a un chico de la inclusa corriendo a toda prisa por las calles, sin gorra en la cabeza y con una navaja plegable junto al ojo.