—Debemos ser activos, Oliver, y no ceder a un dolor inútil —dijo la señora Maylie, poniéndose un dedo en los labios mientras lo miraba fijamente a los ojos—; esta carta debe enviarse, con toda la celeridad posible, al señor Losberne. Hay que llevarla al pueblo mercado, que no está a más de cuatro millas por el sendero que cruza el campo, y desde allí despacharla, en un expreso a caballo, directamente a Chertsey. La gente de la posada se encargará de hacerlo, y sé que puedo confiar en ti para que así sea.
Oliver no pudo responder, pero reflejó en su mirada el deseo impaciente de marcharse en el acto.
—Aquí hay otra carta —dijo la señora Maylie, deteniéndose a reflexionar—; pero si debo enviarla ahora, o esperar hasta ver cómo sigue Rose, apenas lo sé. No la remitiría a menos que temiera lo peor.
—¿Es también para Chertsey, señora? —preguntó Oliver, impaciente por cumplir su encargo y tendiendo su mano temblorosa para recibir la carta.
—No —respondió la anciana, entregándoselo mecánicamente. Oliver le echó un vistazo y vio que estaba dirigido al señor Harry Maylie, en la mansión de algún gran lord en el campo; dónde exactamente, no pudo distinguirlo.
—¿Se va, señora? —preguntó Oliver, levantando la vista con impaciencia.
—Me parece que no —respondió la señora Maylie, recuperándolo—. Esperaré hasta mañana.