Así que salí para el pueblo en el carro, y cuando iba por la mitad veo venir otro carro, y con toda seguridad era Tom Sawyer, y me detuve y esperé hasta que llegó a mi altura. Le digo: «¡Espera!» y se paró al lado, y se le abrió la boca como un baúl, y así se quedó; y tragó saliva dos o tres veces como una persona que tiene la garganta seca, y luego dice:
—Yo nunca te he hecho ningún daño. Tú bien sabes eso. Entonces, ¿a qué vienes a aparecérsete y a atormentarme?
Yo digo:
—No he vuelto—no me he ido .
Al oír mi voz se enderezó un poco, pero aún no estaba del todo conforme. Dice:
“No me hagas ninguna jugada pesada, porque yo no te la haría a ti. Palabra de honor, ¿no eres un fantasma?”
«Palabra de honor que no», digo yo.
—Bueno—yo—yo—bueno, eso debería zanjar el asunto, por supuesto; pero de algún modo no logro entenderlo de ninguna manera. Mire una cosa, ¿es que no lo asesinaron nunca de verdad?
“No. Yo no fui asesinado jamás—se los hice creer. Entra aquí y tócame si no me crees”.
Así que lo hizo; y eso lo satisfizo; y estaba tan contento de volver a verme que no sabía qué hacer. Y quería saber todo al respecto enseguida, porque era una gran aventura, y misteriosa, y eso le tocaba las fibras más íntimas.
Pero yo le dije que lo dejáramos para más adelante; y le mandé a su cochero que esperara, y nos alejamos un trecho, y le conté la clase de apuro en el que estaba, y qué se figuraba que era mejor que hiciéramos.
Dijo que lo dejara en paz un minuto, y que no lo molestara. Así que pensó y pensó, y al rato dice:
—Está bien; ya lo tengo. Llévate mi baúl en el carro y haz como que es tuyo; y tú date la vuelta y anda despacio, para llegar a la casa más o menos a la hora debida; y yo tiraré un trecho hacia el pueblo, empezaré de nuevo y llegaré un cuarto de hora o media hora después que tú; y al principio no vayas a dar a entender que me conoces.
Yo digo:
—Está bien; pero espérate un minuto. Hay una cosa más —una cosa que nadie sabe más que yo. Y es que aquí hay un negro al que estoy intentando sacar de la esclavitud, y se llama Jim, el Jim de la vieja señorita Watson.
Él dice:
“¡Qué! Pues, Jim es—”
Se detuvo y se puso a estudiar.
Yo digo:
“Sé lo que vas a decir. Vas a decir que es un negocio sucio y ruin; ¿pero y qué si lo es? Yo soy ruin; y voy a robármelo, y quiero que guardes silencio y no digas nada. ¿Lo harás?”
Sus ojos se iluminaron y dice:
“¡Te ayudaré a robártelo!”
Pues entonces solté amarras del todo, como si me hubieran pegado un tiro. Fue el discurso más asombroso que jamás había oído, y tengo que confesar que Tom Sawyer bajó bastante en mi estima. Solo que no podía creerlo. ¡Tom Sawyer, un ladrón de negros!
—¡Vaya por Dios! —digo—; estás bromeando.
—Tampoco estoy bromeando.
—Bueno, pues —digo yo—, de broma o sin broma, si oyes decir algo sobre un negro fugitivo, no te olvides de acordarte de que tú no sabes nada de él, y yo no sé nada de él.
Entonces cogimos el baúl y lo pusimos en mi carro, y él se fue por su lado y yo por el mío. Pero por supuesto me olvidé por completo de ir despacio debido a la alegría y a lo mucho que iba pensando; así que llegué a casa muchísimo antes de lo que correspondía para un viaje de esa distancia. El viejo caballero estaba en la puerta, y dice:
—¡Vaya, esto es maravilloso! ¿Quién iba a pensar que esa yegua lo tenía en ella para hacerlo? Ojalá le hubiéramos tomado el tiempo. Y no ha sudado ni un pelo, ni un pelo. Es maravilloso. ¡Vaya, no aceptaría ni cien dólares por ese caballo ahora; no lo haría, de verdad; y sin embargo, antes la habría vendido por quince, y habría pensado que era todo lo que valía!
Eso fue todo lo que dijo. Era el buenazo más inocente y tierno que jamás había visto. Pero no era de extrañar; porque no solo era un simple granjero, sino también un predicador, y tenía una pequeña y pobre iglesia de troncos allá atrás de la plantación, que la había construido él mismo a sus propias expensas, como iglesia y escuela, y nunca cobraba nada por sus sermones, y bien que lo valía también. Había muchos otros granjeros-predicadores así, que hacían lo mismo, allá por el Sur.
Como en media hora el carro de Tom se detuvo ante el escalón de la entrada, y la tía Sally lo vio por la ventana, ya que estaba a unos cincuenta metros apenas, y dice:
—¡Vaya, si ha venido alguien! ¿Quién será, me pregunto? ¡Vaya, si estoy convencido de que es un desconocido! Jimmy —(ése es uno de los niños)—, corre y dile a Lize que ponga otro plato para cenar.
Todo el mundo se precipitó hacia la puerta principal porque, claro está, un forastero no viene todos los años, y por eso se queda a pasar la fiebre amarilla, por pura emoción, cuando de verdad viene. Tom ya había cruzado el torniquete y se dirigía a la casa; el carruaje iba zumbando camino del pueblo, y nosotros estábamos todos apelotonados en la puerta principal. Tom llevaba puesta su ropa de los domingos y tenía público, y eso siempre era un manjar para Tom Sawyer. En tales circunstancias no le costaba ningún trabajo desplegar una dosis de elegancia apropiada. No era un muchacho que fuera a arrastrarse por aquel patio como una oveja; no, venía con calma y aires de importancia, como el carnero. Cuando se puso delante de nosotros, se quitó el sombrero con extrema gracia y delicadeza, como si fuera la tapa de una caja que tuviera mariposas dormidas dentro y no quisiera despertarlas, y dijo:
“¿El señor Archibald Nichols, supongo?”
—No, hijo mío —dice el viejo caballero—, siento decirte que tu cochero te ha engañado; el sitio de Nichols está a cosa de tres millas más abajo. Pasa, pasa.
Tom echó una mirada atrás por encima del hombro, y dice: «Demasiado tarde; ya no se le ve».
—Sí, se ha ido, hijo mío, y debes entrar a comer con nosotros; y luego engancharemos para llevarte a lo de Nichols.
—Oh, no puedo causarle tantas molestias; ni pensarlo. Iré caminando; la distancia no me importa.
“Pero no la dejaremos ir a pie; no sería hospitalidad sureña permitirlo. Pase adelante, por favor”.
—Ay, hágalo —dice la tía Sally—; no nos cuesta nada de trabajo, ni pizca en el mundo. Tiene que quedarse. Son tres millas largas y polvorientas, y no podemos dejarle caminar. Y, además, ya les he dicho que pongan otro plato cuando lo vi venir, así que no debe decepcionarnos. Pase adelante y póngase como en su casa.
Así que Tom les dio las gracias muy efusiva y elegantemente, se dejó convencer y entró; y una vez adentro dijo que era un desconocido de Hicksville, Ohio, y que su majestad se llamaba William Thompson—e hizo otra reverencia.
Pues él siguió, y siguió, y siguió, inventando cosas sobre Hicksville y sobre todo el que vivía allí que se le pudiera ocurrir, y yo poniéndome un poco nervioso, y preguntándome cómo iba aquello a sacarme de mi apuro; y al fin, sin dejar de hablar, se estiró y le besó a la tía Sally justo en la boca, y luego volvió a acomodarse en su silla muy tranquilo, y seguía hablando; pero ella se levantó de un salto y se lo limpió con el dorso de la mano, y dice:
“¡Descarado de miércoles!”
Él parecía un poco herido, y dice:
—Me sorprende usted, señora.
“Estás so—Vaya, ¿qué crees que soy? ¡Tengo unas ganas de ir y… Oye, ¿qué se supone que haces besándome?”
Parecía un poco humilde, y dice:
“No era mi intención, señora. No quería hacer ningún daño. Yo... yo... pensé que le gustaría”.
“¡Ay, pedazo de tonto!”
Agarró el huso, y parecía que le costaba un mundo contener las ganas de arrearle un golpe con él.
“¿Qué te hace pensar que me gustaría?”
“Bueno, no lo sé. Solo que... me... me dijeron que usted lo haría”.
“Te dijeron que lo haría. Quienquiera que te haya dicho es otro lunático. Jamás en mi vida había oído algo semejante. ¿Quiénes son ellos?”
—Pues todo el mundo. Todos decían eso, señora.
A duras penas pudo contenerse; y le brillaban los ojos, y le temblaban los dedos como si tuviera ganas de arañarlo; y dice:
—¿Quién es «todo el mundo»? Suelta los nombres o faltará un imbécil.
Se levantó con aire angustiado, manoseó el sombrero y dice:
“Lo siento, y no me lo esperaba. Me dijeron que lo hiciera. Todos me lo dijeron. Todos dijeron que la besara; y que a usted le gustaría. Todos lo dijeron, absolutamente todos. Pero lo siento, señora, y no lo volveré a hacer más, no lo haré, de verdad”.
“¿Que no lo harás? ¡Pues bien que apuesto a que no!”
—No, señora, se lo digo con franqueza; nunca más lo volveré a hacer—hasta que usted me lo pida.
“¡Hasta que yo te lo pida! ¡Vaya, no he visto cosa igual en toda mi vida! Apuesto a que serás el Matusalén-necio de la creación antes de que te pida nada... a ti o a los de tu calaña”.
—Bueno —dice—, la verdad es que me sorprende muchísimo. No logro entenderlo de ningún modo. Decían que lo harías, y yo pensé que lo harías. Pero...
Se detuvo y miró alrededor lentamente, como si deseara encontrarse con una mirada amiga en alguna parte, y fue a parar en la del viejo caballero, y dice:
—¿No creía usted que a ella le gustaría que la besara, señor?
“Pues, no; yo—yo—bueno, no, creo que no”.
Luego me mira de la misma manera, y dice:
“Tom, ¿no creíste que la tía Sally abriría los brazos y diría: ‘Sid Sawyer…’?”
—¡Válgame el cielo! —dice, interrumpiendo y abalanzándose sobre él—, ¡muchacho descarado, tomarle el pelo a una de esa manera...!, y se disponía a abrazarlo, pero él la detuvo y dice:
“No, hasta que me lo pidas primero”.
De modo que no perdió tiempo, sino que se lo preguntó; y lo abrazó y lo besó una y otra vez, y luego se lo entregó al viejo, y este se quedó con lo que sobraba. Y después de que se calmaron un poco, ella dice:
—Vaya, Dios mío, jamás he visto una sorpresa igual. No los esperábamos en absoluto, sino solo a Tom. Sis nunca me escribió sobre la llegada de nadie más que de él.
—Es porque no estaba previsto que viniéramos ninguno de nosotros más que Tom —dice—; pero tanto le rogué y le rogué, que a última hora me dejó venir a mí también; así que, bajando el río, a Tom y a mí se nos ocurrió que sería una sorpresa de primera que él viniera primero aquí a la casa, y que yo fuera llegando poco a poco más tarde y cayera por aquí, fingiendo ser un desconocido. Pero fue un error, tía Sally. Este no es un sitio muy saludable para que llegue un desconocido.
—No—cachorros insolentes no, Sid. Tendrían que haberte dado una bofetada; no he estado tan furiosa desde hace no sé cuánto tiempo. Pero no me importa, no me importan los términos—estaría dispuesta a aguantar mil bromas así con tal de tenerte aquí. ¡Vaya, pensar en esa ocurrencia! No lo niego, me quedé casi petrificada del asombro cuando me diste ese beso.
Cenamos fuera en aquel amplio pasadizo abierto que hay entre la casa y la cocina; y había bastantes cosas en esa mesa como para siete familias, ¡y todas calientes también; nada de carne blanda y dura de esa que guardan en la alacena de un sótano húmedo toda la noche y que por la mañana sabe a trozo de caníbal viejo y frío. El tío Silas alargó bastante la bendición, pero valió la pena; y ni lo enfrió un ápice tampoco, tal como he visto que hacen esa clase de interrupciones montones de veces. Hubo bastante charla durante toda la tarde, y Tom y yo estuvimos al acecho todo el tiempo; pero no sirvió de nada, dio la casualidad de que no dijeron nada sobre ningún negro fugitivo, y nos daba miedo intentar sacar el tema. Pero en la cena, por la noche, uno de los muchachitos dice:
“Pa, ¿no podemos ir Tom y Sid y yo al circo?”
—No —dice el viejo—, me figuro que no va a haber ninguna; y aunque la hubiera no podrías ir, porque el negro fugitivo le contó todo acerca de ese espectáculo escandaloso a Burton y a mí, y Burton dijo que se lo diría a la gente; así que supongo que ya habrán echado a patadas a esos desvergonzados vagos del pueblo.
¡Así que ahí estaba!—pero no pude evitarlo. Tom y yo íbamos a dormir en el mismo cuarto y la misma cama; así que, como estábamos cansados, nos dijimos buenas noches y nos fuimos arriba a la cama justo después de cenar, y nos salimos por la ventana y bajamos por el pararrayos, y nos fuimos zumbando al pueblo; pues no creía que nadie fuera a darle un soplo al rey y al duque, y por eso, si no me daba prisa en darles uno yo, se meterían en un lío seguro.
Por el camino, Tom me contó todo acerca de cómo se figuraban que me habían asesinado, y de cómo papá desapareció al poco tiempo y no volvió más, y de la que se armó cuando Jim se escapó; y yo le conté a Tom lo de nuestros sinvergüenzas del Royal Nonesuch, y todo lo que me dio tiempo del viaje en balsa; y al entrar al pueblo y subir por todo el centro —ya eran más de las ocho y media—, viene una turba furiosa con antorchas, dando unos alaridos y gritos espantosos, y aporreando cacharros de lata y tocando bocinas; y nos hicimos a un lado para dejarles pasar; y al pasar vi que llevaban al rey y al duque a horcajadas sobre un madero —es decir, supe que eran el rey y el duque, aunque iban cubiertos de brea y plumas de arriba abajo y no se parecian a nada humano en el mundo, parecían simplemente un par de penachos de soldado gigantescos. Bueno, me dio náuseas verlo; y me dieron lástima aquellos pobres infelices, me pareció que ya no podría volver a guardarles rencor en la vida. Era algo espantoso de ver. Los seres humanos pueden ser de una crueldad terrible los unos con los otros.
Vemos que llegamos demasiado tarde—no pudimos hacer nada de provecho. Le preguntamos a unos rezagados sobre el asunto, y dijeron que todos fueron al espectáculo con cara de muy inocentes; y se agacharon y disimularon hasta que el pobre viejo rey estuvo en mitad de sus piruetas en el escenario; entonces alguien dio una señal, y el público se levantó de un salto y se les fue encima.
De modo que fuimos volviendo despacito para casa, y yo ya no me sentía tan chulo como antes, sino medio ruin, y humilde, y culpable, de algún modo... aunque no había hecho nada. Pero siempre pasa igual; da lo mismo que hagas las cosas bien o mal, la conciencia de uno no tiene sentido común y te machaca de todos modos. Si yo tuviera un perro amarillo que no supiera más que lo que sabe la conciencia de una persona, lo envenenaría. Ocupa más espacio que todo lo demás que uno lleva dentro, y de todos modos no sirve para nada. Tom Sawyer dice lo mismo.