XXXVIII

Hacerles plumas fue un trabajo jodido y difícil, y lo mismo pasó con la sierra; y Jim reconoció que la inscripción iba a ser lo más difícil de todo. Esa es la que el prisionero tiene que raspar en la pared. Pero tenía que tenerla; Tom dijo que no le quedaba de otra; no cabía la posibilidad de que un preso de Estado no raspara su inscripción para dejarla atrás, y su escudo de armas.

—Mira a lady Jane Grey —dice—; ¡mira a Gilford Dudley; mira al viejo Northumberland! Vaya, Huck, ¿y qué si es un trabajo considerable? ¿Qué vas a hacer? ¿Cómo piensas sortearlo? Jim tiene que hacer su inscripción y su escudo de armas. Todos lo hacen.

Jim dice:

—¡Mire, amo Tom, si yo no tengo ningún escudo de armas; no tengo más que esta vieja camisa, y ya sabe que tengo que llevar el diario en ella!

—Oh, no lo entiendes, Jim; un escudo de armas es muy diferente.

—Bueno —digo—, Jim tiene razón, de todos modos, cuando dice que no tiene ningún escudo de armas, porque no lo tiene.

—Creo que ya sabía eso —dice Tom—, pero te apuesto a que tendrá uno antes de salir de aquí, porque va a salir como se debe, y no va a haber ninguna mancha en su expediente.

Así que mientras Jim y yo limábamos los barrotes de la celda con un trozo de ladrillo cada uno —Jim haciendo el suyo con el latón y yo haciendo el mío con la cuchara—, Tom se puso a pensar en el escudo de armas. Al rato dijo que se le habían ocurrido tantos buenos que casi no sabía cuál elegir, pero que había uno por el que se ve que se iba a decidir. Dice:

“En el escudo pondremos una banda de oro en la base diestra, un aspa morada en la franja, con un perro, yacente, como figura ordinaria, y bajo su pata una cadena almenada, por la esclavitud, con un chebrón sinople en jefe entallado, y tres líneas encorvadas en campo azur, con los puntos del ombligo rampantes en una nebulosa dentada; por cimera, un negro fugitivo, de sable, con su atado al hombro en barra siniestra; y un par de gules por soportes, que somos tú y yo; lema: Maggiore Fretta, Minore Otto. Lo saqué de un libro; significa que cuanto más apuro, menos velocidad”.

—Carambas —le digo—, ¿pero qué significa el resto?

—No tenemos tiempo para andar con rodeos con eso —dice—; tenemos que cavar a más no poder.

—Bueno, de todos modos —le digo—, ¿cuál es alguna de ellas? ¿Qué es un fess?

“Una faja⁠—una faja es⁠— no hace falta que sepas qué es una faja. Ya le enseñaré cómo se hace cuando llegue el momento”.

—Caramba, Tom —le digo—, creo que podrías decirle a uno. ¿Qué es una barra siniestra?

“Oh, no lo sé. Pero tiene que tenerlo. Toda la nobleza lo tiene”.

Era simplemente su manera de ser. Si no le convenía explicarte algo, no lo hacía. Podías interrogarlo durante una semana entera y daría igual.

Ya había arreglado todo ese asunto del escudo de armas, así que ahora se puso a rematar el resto de aquella parte de la obra, que consistía en planear una inscripción fúnebre; decía que Jim tenía que tener una, como hacían todos. Inventó unas cuantas, las escribió en un papel y nos las leyó, así:

Aquí reventó un corazón cautivo. Aquí un pobre prisionero, abandonado por el mundo y los amigos, consumió su penosa vida. Aquí se rompió un corazón solitario, y un espíritu desgastado fue a su descanso, tras treinta y siete años de solitario cautiverio. Aquí, sin hogar y sin amigos, tras treinta y siete años de amargo cautiverio, pereció un noble extranjero, hijo natural de Luis XIV.

La voz de Tom temblaba mientras los leía, y poco faltó para que se echara a llorar. Cuando terminó, de ningún modo era capaz de decidir cuál de todas debía raspar Jim en la pared, de lo buenas que eran todas; pero al fin convino en dejar que las raspara todas.

Jim dijo que le llevaría un año raspar semejante montón de bartulos en los troncos con un clavo, y que además no sabía hacer letras; pero Tom dijo que él se las marcaría a grandes rasgos, y que entonces no tendría más que seguir las líneas.

Luego, al poco rato, dice:

“Ahora que lo pienso, los troncos no van a servir; en un calabozo no hay paredes de troncos: tenemos que esculpir las inscripciones en una roca. Vamos a traer una roca.”

Jim dijo que la piedra era peor que los troncos; dijo que le llevaría un tiempo condenadamente largo cavar un túnel en una roca, que jamás saldría. Pero Tom dijo que me dejaría ayudarle a hacerlo.

Luego echó un vistazo para ver cómo nos iba a mí y a Jim con las plumas. Era un trabajo sumamente fastidioso, duro y lento, y no les daba ninguna tregua a mis manos para que se curaran las llagas, y parecía que no avanzábamos casi nada, así que Tom dice:

—Sé cómo arreglarlo. Tenemos que conseguir una roca para el escudo de armas y las inscripciones fúnebres, y podemos matar dos pájaros de un tiro con esa misma roca. Hay una piedra de amolar grande y llamativa allá en el molino, y la vamos a birlar, y a tallar las cosas en ella, y a limar las plumas y la sierra ahí también.

No era ninguna mala idea, y tampoco era ninguna birria de piedra de amolar, pero decidimos echarle mano. Todavía no era medianoche del todo, así que nos piramos al molino, dejando a Jim trabajando.

Nos afanamos la piedra de amolar y nos propusimos rodarla hasta casa, pero fue un trabajo de mil demonios. A veces, hiciéramos lo que hiciéramos, no había modo de evitar que se fuera de lado, y faltó poco para que nos machacara en cada intento. Tom dijo que iba a acabar aplastando a uno de los dos, fijo, antes de terminar.

La llevamos hasta la mitad; y entonces estábamos reventados del todo y casi ahogados en sudor. Vimos que no servía de nada; teníamos que ir a buscar a Jim. Así que él levantó su cama y deslizó la cadena de la pata de la cama, y se la dio varias vueltas alrededor del cuello, y nos arrastramos por nuestro agujero hasta allí, y Jim y yo nos abalanzamos sobre la piedra de amolar y la llevamos a buen paso como si nada; y Tom supervisaba. Era capaz de supervisar mejor que cualquier muchacho que hubiera visto en mi vida. Sabía cómo hacer de todo.

Nuestro agujero era bastante grande, pero no lo suficientemente grande como para pasar la piedra de amolar; pero Jim cogió el pico y pronto lo hizo lo bastante grande.

Luego Tom dibujó aquellas cosas en ella con el clavo, y puso a Jim a trabajar en ellas, con el clavo a modo de cincel y un perno de hierro de los trastos del cobertizo como martillo, y le dijo que trabajara hasta que el resto de su vela se le apagara, y entonces podía irse a la cama, y esconder la piedra de amolar bajo su jergón de paja y dormir sobre ella.

Luego le ayudamos a fijar su cadena de nuevo a la pata de la cama, y estábamos listos para irnos a la cama nosotros mismos. Pero Tom se acordó de algo, y dice:

“¿Tienes arañas por aquí, Jim?”

—No, señor, gracias a Dios que no, amo Tom.

—Muy bien, te conseguiremos un poco.

“Pero Dios te bendiga, cariño, no quiero ninguno. Les tengo miedo. Prefiero tener serpientes de cascabel por aquí”.

Tom pensó uno o dos minutos, y dice:

“Es una buena idea. Y calculo que ya se habrá hecho. Tiene que haberse hecho; cae de cajón. Sí, es una idea requetebién pensada. ¿Dónde la podrías guardar?”

—¿Conservar qué, Mars Tom?

—Pues una cascabel.

—¡Santísimo cielo, amo Tom! Mire, si llegara a entrar aquí una víscera de cascabel, ¡juro que atravieso esa pared de troncos de un cabezazo, palabra que sí!

—Pues, Jim, no le tendrías miedo después de un rato. Podrías domesticarla.

“¡Domínala!”

—Sí, muy fácil. Cualquier animal agradece la bondad y las caricias, y ni se le ocurriría hacerle daño a una persona que lo acaricia. Cualquier libro te dirá eso. Pruébalo; eso es todo lo que pido; pruébalo solo durante dos o tres días. Vaya, en poco tiempo puedes lograr que te quiera; y duerma contigo; y no se aparte de ti ni un minuto; y se deje envolver alrededor del cuello y meter su cabeza en tu boca.

“¡Por favor, amo Tomás⁠— no hable así! ¡No lo puedo suportar! ¡Él me dejaría meterle la cabeza en la boca⁠—por hacerme un favor, a que sí? Apuesto a que esperaría una eternidad⁠—antes de que yo se lo pidiera. Y es más, no quiero que duerma conmigo”.

—Jim, no te pongas tan tonto. Un prisionero tiene que tener algún tipo de mascota tonta, y si una serpiente de cascabel nunca se ha probado, pues bien, hay más gloria en que seas el primero en probarla que en cualquier otra forma en que puedas pensar para salvar la vida.

—Mire, amo Tom, yo no quiero una gloria de esa laya. Una culebra va y le arranca la barbilla a Jim de un mordisco, ¿y dónde queda la gloria entonces? No, señor, yo no quiero saber nada de esas cosas.

—Vaya, ¿no puedes ni intentarlo? Solo quiero que lo intentes⁠—no tienes que seguir haciéndolo si no funciona.

—Pero el problema se arma toíto si me muerde la culebra mientras estoy intentando domesticarla. Mi amo Tom, yo estoy dispuesto a enfrentarme a casi cualquier cosa que no sea desrazonable, pero si usted y Huck traen una cascabel aquí para que la domestique, me voy a largar, eso seguro.

—Bueno, pues que sea así, que sea así, si eres tan cabezón con este asunto. Podemos conseguirte unas culebras de collar, y puedes atarles unos botones en la cola, y fingir que son serpientes de cascabel, y supongo que eso tendrá que bastar.

—Yo los aguanto, amo Tom, pero maldito sea si no podría vivir sin ellos, se lo aseguro. Nunca antes había sabido que fuera tanto fastidio y problema ser prisionero.

—Bueno, siempre lo es cuando se hace bien. ¿Tiene ratas por aquí?

«No, señor, no he visto ninguno».

“Bueno, te conseguiremos unas ratas”.

—Mire, amo Tom, yo no quiero ninguna rata. Son las criaturas más condenadas pa molestar a uno, y andar correteando por encima, y morderle los pies cuando uno está tratando de dormir, de todas las que he visto. No, señor, deme culebras de collar, si es que tengo a jarcas de tener bichos, pero no me dé ratas; no tengo ninguna necesidad de ellas, casi ni un poquito.

—Pero, Jim, tienes que tenerlas; todas los tienen. Así que no armes más escándalo por eso. Los prisioneros nunca están sin ratas. No hay un solo caso. Y las domestican, y les dan cariño, y les enseñan trucos, y se vuelven tan sociables como las moscas. Pero tienes que tocarles música. ¿Tienes algo para tocar música?

—No tengo más que un peine de asta, un pedazo de papel y un arpa de boca; pero supongo que al arpa de boca no le harían caso.

—Sí que lo harían. No les importa qué clase de música sea. Un arpa de boca le basta y le sobra a una rata. A todos los animales les gusta la música; en una prisión les chifla. Sobre todo la música dolorosa, y con un arpa de boca no se puede sacar otra. Siempre les interesa; salen a ver qué te pasa. Sí, estás bien; estás muy bien apañado. Lo que tienes que hacer es sentarte en la cama por las noches antes de dormir, y temprano por las mañanas, y tocar el arpa de boca; toca «El último eslabón está roto»*, eso es lo que encandila a una rata más rápido que cualquier otra cosa; y cuando lleves unos dos minutos tocando verás que todas las ratas, y las serpientes, y las arañas, y toda la pesca empiezan a preocuparse por ti y se acercan. Y se te van a venir encima a montones, y se lo van a pasar de maravilla.

—Sí, lo harán, me figuro, amo Tom, ¿pero qué clase de vida se está dando Jim? Bendito sea si le veo el sentido. Pero lo haré si tengo que hacerlo. Me figuro que más me vale tener contentos a los animales y no buscarme líos en la casa.

Tom esperó para pensarlo bien y ver si no había ninguna otra cosa; y al poco rato dice:

«Oh, hay una cosa que olvidé. ¿Podrías cultivar una flor aquí, crees tú?»

“No sé, pero tal vez podría, amo Tom; pero está bien oscurito por aquí, y no le veo uso a ninguna flor, de todos modos, y ella sería un moles-tión de aquellos”.

—Bueno, inténtalo de todos modos. Algunos otros prisioneros lo han hecho.

—Una de esas grandes matas de gordolobo que parecen espadañas crecería aquí, amo Tom, eso creo, pero no valdría ni la mitad del esfuerzo que costaría.

“No se lo crea. Le traeremos una pequeñita y usted plántela en aquel rincón de allí, y críela. Y no la llame verbasco, llámela Picciola⁠—ese es su verdadero nombre cuando está en una prisión. Y tiene que regarla con sus lágrimas”.

“Pues tengo un montón de agua de manantial, Mars Tom”.

“No quieres agua de manantial; quieres regarla con tus lágrimas. Es lo que hacen siempre”.

—¡Quia, marte Tom, apuesto a que puedo hacer crecer uno de esos tallos de gordolobo dos veces más rápido con agua de manantial mientras otro hombre apenas arranca uno con lágrimas!

“Esa no es la idea. Tienes que hacerlo con lágrimas”.

“Se me va a morir en las manos, amo Tom, se va a morir segurito; porque casi nunca lloro”.

Así que Tom se quedó atónito. Pero lo pensó bien, y luego dijo que a Jim no le quedaría más remedio que apañárselas como pudiera con una cebolla. Prometió que iría a las Cabañas de los negros y dejaría caer una, a escondidas, en la cafetera de Jim, por la mañana.

Jim dijo que «tan pronto le pondría tabaquillo al café»; y puso tantas pegas, y al trabajo y molestia de cultivar el gordolobo, y tocarle el arpa judía a las ratas, y acariciar y adular a las serpientes y arañas y demás, además de todo el otro trabajo que tenía con los corrales, y las inscripciones, y los diarios, y tantas cosas, lo que hacía que ser prisionero fuera más motivo de problemas, preocupaciones y responsabilidades que cualquier otra cosa que hubiera emprendido jamás, que Tom estuvo a punto de perderle toda la paciencia; y le dijo que iba cargado con más y más espléndidas oportunidades de las que un prisionero jamás había tenido en el mundo para hacerse un nombre, y que aun así no era lo bastante inteligente para apreciarlas, y que casi se estaban desperdiciando con él.

Así que Jim se arrepintió, y dijo que no se volvería a portar así, y entonces Tom y yo nos fuimos a la cama a toda prisa.