Faltaba casi una hora todavía para el desayuno, así que nos fuimos y nos metimos en el bosque; porque Tom dijo que teníamos que tener algo de luz para ver cómo cavar, y un farol da demasiada, y podría meternos en líos; lo que teníamos que conseguir era un montón de esos trozos podridos que llaman fuego fatuo, y que solo dan una especie de brillo suave cuando los pones en un lugar oscuro.
Juntamos un buen brazado y lo ocultamos entre la maleza, y nos sentamos a descansar, y Tom dice, como descontento:
—Válgame, todo esto es tan fácil y soso que no puede ser peor. Y por eso mismo resulta tan condenadamente difícil urdir un plan complicado. No hay ningún sereno al que drogar, y ya debería haber un sereno. Ni siquiera hay un perro al que echarle un somnífero. Y ahí tienes a Jim encadenado por una pierna, con una cadena de diez pies, a la pata de su cama: pues bien, lo único que tienes que hacer es levantar la estructura de la cama y deslizar la cadena. Y el tío Silas se fía de todo el mundo; le manda la llave al negro ese con cabeza decorcho, y no manda a nadie a vigilar al negro. Jim ya se habría escapado por ese agujero de la ventana antes de esto, solo que no serviría de nada intentar huir con una cadena de diez pies en la pierna. ¡Vaya, maldita sea, Huck, es el sistema más estúpido que he visto en mi vida! Hay que inventarse todas las dificultades. En fin, no podemos evitarlo; tenemos que apañarnos lo mejor posible con los materiales que tenemos. De todos modos, hay una cosa: tiene mucho más mérito sacarlo atravesando un montón de dificultades y peligros, cuando ni uno solo de ellos te lo proporcionaron aquellos a quienes correspondía proporcionártelo, y has tenido que idearlos todos de tu propia cabeza. Ahora fíjate solo en ese único detalle del farol. A fin de cuentas, tenemos que fingir que un farol es peligroso. Vaya, creo que podríamos trabajar con una procesión de antorchas si quisiéramos. Ahora que caigo, tenemos que buscar algo para hacer una sierra a la primera oportunidad que tengamos.
“¿Qué queremos de una sierra?”
—¿Qué es lo que queremos de él? ¿Acaso no tenemos que serrar la pata de la cama de Jim para poder soltar la cadena?
—Vaya, si acabas de decir que uno podía levantar la estructura de la cama y quitar la cadena.
—Pues si será propio de ti, Huck Finn. Te las agencias para inventar las maneras más de párvulos de encarar un asunto. Vaya, ¿es que no has leído ningún libro en tu vida?, ¿ni al barón Trenck, ni a Casanova, ni a Benvenuto Chelleeny, ni a Enrique IV, ni a ninguno de esos héroes? ¿Quién ha oído jamás lo de soltar a un preso de un modo tan de solterona? No; la manera en que lo hacen todas las máximas autoridades es serrar la pata de la cama en dos, y dejarla tal cual, y tragarse el serrín para que no lo encuentren, y poner un poco de tierra y grasa alrededor del sitio serrado para que ni el senescal más avispado vea señal alguna de que está serrada, y se piense que la pata de la cama está de lo más sana. Luego, la noche en que estés listo, le das una patada a la pata, ¡pum, se viene abajo!; te quitas la cadena, y ya estás. No hay más que enganchar la escala de cuerda a las almenas, bajar deslizándote por ella, romperte una pierna en el foso —porque una escala de cuerda se queda corta por diecinueve pies, ya sabes— y ahí están tus caballos y tus fieles vasallos, y te recogen al vuelo, te tiran a una silla de montar, y arreando hacia tu Languedoc natal, o Navarra, o donde sea. Es una pasada, Huck. Ojalá esta cabaña tuviera foso. Si nos da tiempo, la noche de la fuga, cavaremos uno.
Yo digo:
“¿Qué queremos de un foso si vamos a sacarlo a rastras de debajo de la cabaña?”
Pero nunca me oyó. Me había olvidado a mí y a todo lo demás. Tenía la barbilla apoyada en la mano, pensando. Al poco rato suspira y menea la cabeza; luego vuelve a suspirar y dice:
—No, no serviría; no hay suficiente necesidad para ello.
—¿Para qué? —digo.
—Pues, para serrarle la pierna a Jim —dice.
—¡Válgame Dios! —digo—; pues no hay ninguna necesidad de eso. Y, a todo esto, ¿para qué quieres serrarle la pierna?
—Bueno, algunas de las máximas autoridades lo han hecho. No pudieron sacarse la cadena, así que simplemente se cortaron la mano y la empujaron hacia adentro. Y una pierna sería todavía mejor. Pero tenemos que dejar eso de lado. No hay suficiente necesidad en este caso; y, además, Jim es un negro, y no entendería las razones de ello, ni cómo es la costumbre en Europa; así que lo dejaremos estar. Pero hay una cosa: puede tener una escalera de cuerda; podemos romper nuestras sábanas y hacerle una escalera de cuerda muy fácilmente. Y se la podemos mandar en un pastel; casi siempre se hace así. Y yo me he comido pasteles peores.
—Pues, ¡qué cosas tienes, Tom Sawyer! —le digo—; a Jim no le sirve para nada una escalera de cuerda.
“Le hace falta. Qué manera de hablar la tuya, mejor cállate; no sabes nada del asunto. Tiene que tener una cuerda de nudos; todos la tienen”.
—¿Qué diablos puede hacer con eso?
—¿Qué hacer con él? Puede ocultarlo en su cama, ¿no? Eso es lo que hacen todos; y él también tiene que hacerlo. Huck, parece que nunca quieres hacer nada como es debido; siempre andas queriendo inventar algo nuevo.
Supón que no hace nada con él; ¿no se queda ahí en su cama, como pista, después de que se haya ido? ¿Y no crees que querrán pistas? Claro que sí. ¿Y no les dejaría ninguna? ¡Eso sí que sería un buen loquerío, vaya que sí! Jamás había oído semejante disparate.
—Bueno —digo yo—, si está en el reglamento, y él tiene que tenerla, está bien, que la tenga; porque yo no deseo contravenir ningún reglamento; pero hay una cosa, Tom Sawyer: si nos ponemos a romper las sábanas para hacerle una escalera de cuerda a Jim, nos vamos a meter en un lío con la tía Sally, tan seguro como que has nacido.
Ahora bien, tal como yo lo veo, una escalera de corteza de nogal no cuesta nada, no desperdicia nada, y sirve igual para meterla en un pastel y esconderla en un jergón que cualquier escalera de trapos que se te ocurra; y en cuanto a Jim, no tiene ninguna experiencia, así que le da igual qué clase de...
—Vaya, carambola, Huck Finn, si yo fuera tan ignorante como tú, me estaría callado; eso es lo que haría. ¿Quién ha oído hablar jamás de un prisionerito de Estado que se escape con una escalera de corteza de nogal americano? ¡Pero si es completamente ridículo!
—Bueno, está bien, Tom, arréglalo a tu manera; pero si aceptas mi consejo, me dejarás pedir prestada una sábana del tendedero.
Él dijo que con eso bastaría. Y eso le dio otra idea, y dice:
“Pide una camisa prestada también”.
—¿Qué le pedimos a una camisa, Tom?
“Para que Jim lleve un diario”.
“Escribe tus memorias, abuela— Jim no sabe escribir.”
—¿Y si no sabe escribir? Puede hacer marcas en la camisa, ¿no?, si le hacemos una pluma con una vieja cuchara de estaño o un trozo de viejo sargento de hierro?
—Pues mira, Tom, podemos arrancarle una pluma a un ganso y hacerle uno mejor; y más rápido también.
“Los prisioneros no tienen gansos por la torre del homenaje a los que arrancarles plumas, bobalicón. Siempre fabrican sus plumas con el trozo de candelabro de latón viejo más duro, resistente y latoso, o algo por el estilo, que puedan conseguir; y les lleva semanas y semanas y meses y meses limarlo, además, porque tienen que hacerlo frotándolo contra la pared. No usarían una pluma de ganso ni aunque la tuvieran. No es reglamentario”.
“Bueno, pues, ¿de qué le vamos a hacer la tinta?”
«Muchos la hacen de herrumbre de hierro y lágrimas; pero esa es la clase común y las mujeres; las máximas autoridades usan su propia sangre. Jim puede hacer eso; y cuando quiere mandar algún mensaje misterioso, común y corriente, para avisarle al mundo dónde lo tienen cautivo, puede escribirlo en el fondo de un plato de lata con un tenedor y tirarlo por la ventana. El Hombre de la Máscara de Hierro siempre hacía eso, y es un maldito buen método también».
“Jim ain’t got no tin plates. They feed him in a pan.”
—Eso no es nada; podemos conseguirle un poco.
“No hay Dios que lea sus placas.”
—Eso no tiene nada que ver, Huck Finn. Lo único que tiene que hacer es escribir en el plato y tirarlo fuera. No hace falta saber leerlo. Vaya, la mitad de las veces no hay quien lea nada de lo que escribe un preso en un plato de estaño, ni en ningún otro sitio.
—Bueno, entonces, ¿qué sentido tiene malgastar los platos?
—Pues, ¡válgame el cielo!, no son los platos del prisionero.
“Pero son los platos de alguien, ¿no?”
“Bueno, ¿y qué si lo es? ¿Qué le importa al prisionero de quién es—”
Se calló de repente, porque oímos tocar el cuerno del desayuno. Así que salimos pitando hacia la casa.
A lo largo de la mañana pedí prestada una sábana y una camisa blanca del tendedero; y encontré un costal viejo y las metí dentro, y bajamos y conseguimos el hongo fosforescente, y lo pusimos también.
Yo lo llamaba pedir prestado, porque así era como siempre lo llamaba papá; pero Tom decía que no era pedir prestado, que era robar. Dijo que estábamos representando a unos prisioneros; y a los prisioneros no les importa cómo consiguen algo con tal de conseguirlo, y nadie los culpa por ello tampoco.
No es ningún delito que un prisionero robe lo que necesita para escapar, decía Tom; es su derecho; y por lo tanto, mientras estuviéramos representando a un prisionero, teníamos el absoluto derecho de robar cualquier cosa de este lugar de la que tuviéramos la más mínima necesidad para sacarnos a nosotros mismos de prisión.
Dijo que si no fuéramos prisioneros sería una cosa muy distinta, y nadie excepto una persona ruin y cascarrabias robaría cuando no es un prisionero. Así que convinimos en que robaríamos todo lo que hubiera y nos viniera bien a la mano.
Y sin embargo, armó un escándalo tremendo, un día, después de eso, cuando le robé una sandía a los negros de su huerto y me la comí; y me obligó a ir a darles diez centavos a los negros sin decirles para qué era.
Tom dijo que lo que quería decir era que podíamos robar cualquier cosa que necesitáramos. Bueno, le digo, necesitaba la sandía. Pero él dijo que no la necesitaba para salir de la prisión; ahí es donde estaba la diferencia. Dijo que si la hubiera querido para esconder un cuchillo dentro y pasárselo a Jim de contrabando para matar al senescal, habría estado bien.
Así que lo dejé estar, aunque no le veía ninguna ventaja a hacer el papel de prisionero si tenía que sentarme a masticar un montón de sutiles distinciones como esas cada vez que veía la oportunidad de zamparme una sandía.
Bueno, como iba diciendo, esperamos esa mañana hasta que todo el mundo estuvo atareado con sus cosas y no había nadie a la vista por el corral; entonces Tom llevó el saco al cobertizo mientras yo me quedaba a cierta distancia haciendo guardia. Al poco rato salió, y fuimos a sentarnos en la pila de leña para hablar. Dice que:
“Todo va bien ahora, excepto las herramientas; y eso tiene fácil arreglo”.
—¿Herramientas? —digo.
“Sí.”
“¿Herramientas para qué?”
—Pues para cavar con ellos. No lo vamos a roer para sacarlo, ¿o sí?
—¿No sirven esas viejas picotas cojas y demás que hay ahí para sacar a un negro? —digo.
Se vuelve hacia mí, con una mirada tan compasiva como para hacer llorar a cualquiera, y dice:
—Huck Finn, ¿has oído hablar alguna vez de un prisionero que tenga picos y palas, y todas las comodidades modernas en su armario para cavar su salida? Ahora quiero preguntarte —si te queda algo de sensatez en la cabeza—, ¿qué clase de oportunidad le daría eso de ser un héroe? Vaya, bien podrían prestarle la llave y acabar de una vez. Picos y palas, vaya, ni a un rey se los proporcionarían.
—Bueno, pues —digo yo—, si no queremos los picos y las palas, ¿qué es lo que queremos?
“Un par de cuchillos de cocina”.
“¿Para cavar los cimientos por debajo de esa cabaña?”
“Sí.”
—Maldita sea, es una tontería, Tom.
—No importa lo tonto que sea, es el camino correcto, y es el camino de ley. Y no hay ningún otro camino, que yo haya oído jamás, y me he leído todos los libros que dan alguna información sobre estas cosas. Siempre escavan con un cuchillo de monte, y no a través de tierra, ojo; por lo general es a través de roca maciza. Y les lleva semanas y semanas y semanas, y los siglos de los siglos. Vaya, mira a uno de esos prisioneros en el calabozo más hondo del castillo d’If, en el puerto de Marsella, que se abrió paso cavando de esa manera; ¿cuánto tiempo le llevó, te parece?
“No lo sé.”
—Bueno, adivina.
—No lo sé. Un mes y medio.
“Treinta y siete años —y se vino a enterar en China. De esa clase es. Ojalá los cimientos de esta fortaleza fueran de roca sólida”.
“Jim no conoce a nadie en China.”
—¿Qué tendrá que ver eso? Tampoco lo hizo el otro sujeto. Pero tú siempre andas desviándote por las ramas. ¿Por qué no te atienes al punto principal?
«Muy bien; no me importa por dónde salga, con tal de que salga; y a Jim tampoco, supongo. Pero de todos modos hay una cosa: Jim es demasiado viejo para cavarlo con un cuchillo de mesa. No va a aguantar».
—Sí que va a durar, también. ¿No creerás que nos va a tomar treinta y siete años cavar para salir por unos cimientos de tierra, o sí?
—¿Cuánto tardará, Tom?
“Bueno, no podemos arriesgarnos a tardar todo lo que debiéramos, porque a lo mejor el tío Silas no tarda mucho en tener noticias de por allá abajo, de Nueva Orleans. Se enterará de que Jim no es de allí. Luego su siguiente paso será poner un anuncio sobre Jim, o algo por el estilo.
Así que no podemos arriesgarnos a tardar excavándolo tanto tiempo como debiéramos. Por derecho, me parece que deberíamos estar un par de años; pero no podemos. Estando las cosas tan inciertas, lo que yo recomiendo es esto:
que nos pongamos a cavar de firme, tan rápido como podamos; y después de eso, podemos fingir, para nuestros adentros, que llevábamos treinta y siete años en ello. Así podremos sacarlo de un tirón y llevárnoslo a toda prisa la primera vez que salte la alarma. Sí, me parece que esa será la mejor manera”.
—Pues en eso hay razón —digo—. Fingir no cuesta nada; fingir no da ningún trabajo; y si sirve de algo, a mí no me importa fingir que llevábamos en ello ciento cincuenta años. No me costaría ningún esfuerzo, una vez que le cogiera el truco. Así que ahora me largo a dar una vuelta y a afanarme un par de cuchillos de mesa.
“Smouch three,” he says; “we want one to make a saw out of.”
—Tom, si no es cosa irregular y antirreligiosa sujerirlo —digo—, por ahí atrás hay una vieja hoja de sierra mohosa metida debajo del entablado, detrás del ahumadero.
Parecía un tanto cansado y desanimado, y dice:
—No sirve de nada intentar enseñarte nada, Huck. Vete corriendo y roba los cuchillos; tres.
Y eso hice.