En cuanto calculamos que todo el mundo estaba dormido aquella noche, bajamos por el pararrayos, nos encerramos en el cobertizo, sacamos nuestro montón de madera fosforescente y nos pusimos a trabajar.
Quitamos todo de en medio, a lo largo de unos cuatro o cinco pies en el centro del tronco inferior. Tom dijo que estaba justo detrás de la cama de Jim ahora, y que cavaríamos por debajo, y que cuando termináramos nadie en la cabaña podría saber jamás que había un agujero allí, porque la colcha de Jim colgaba casi hasta el suelo, y había que levantarla y mirar debajo para ver el agujero.
Así que cavamos y cavamos con los cuchillos de mesa hasta casi la medianoche; y entonces estábamos cansados como perros, y teníamos las manos con ampollas, y sin embargo apenas se veía que habíamos hecho nada.
Por fin digo:
—Esto no es un trabajo de treinta y siete años; esto es un trabajo de treinta y ocho años, Tom Sawyer.
Él nunca dijo nada. Pero suspiró, y muy pronto dejó de cavar, y entonces, durante un buen rato, supe que estaba pensando. Luego dice:
—No sirve de nada, Huck, no va a funcionar. Si fuéramos prisioneros serviría, porque entonces tendríamos todos los años que quisiéramos y ninguna prisa; y solo nos darían unos pocos minutos para cavar cada día, mientras hacían el cambio de guardia, y así no nos saldrían ampollas en las manos, y podríamos seguir así año tras año, y hacerlo bien, como se debe hacer. Pero no podemos andar con rodeos; tenemos que darnos prisa; no nos sobra el tiempo. Si pasáramos otra noche así, tendríamos que parar una semana para que se nos curaran las manos; no podríamos ni tocar un cuchillo de mesa antes de eso.
—Bueno, entonces, ¿qué vamos a hacer, Tom?
—Te lo voy a decir. No está bien, ni es moral, y no me gustaría que se fuera a saber; pero no hay más que una sola manera: tenemos que sacarlo cavando con los picos, y hacer como que son navajas de afeitar.
—¡Ahora sí vas entendiendo! —digo—; cada vez se te aclara más la cabeza, Tom Sawyer —digo—. Los picos son lo que importa, tengan moral o no la tengan; y a mí, la verdad, la moralidad me importa un bledo, de todos modos. Cuando me pongo a robar un negro, o una sandía, o un libro de la escuela dominical, no soy nada especial con tal de que se haga. Lo que yo quiero es mi negro; o lo que yo quiero es mi sandía; o lo que yo quiero es mi libro de la escuela dominical; y si un pico es lo más a mano, con eso es con lo que voy a desenterrar a ese negro o a esa sandía o a ese libro de la escuela dominical; y me importa un bledo lo que piensen las autoridades al respecto tampoco.
—Bueno —dice—, hay excusa para los picos y para fingir en un caso así; si no fuera por eso, no lo aprobaría ni me quedaría cruzado de brazos viendo cómo se rompen las reglas, porque lo justo es lo justo y lo injusto es lo injusto, y uno no tiene por qué andar haciendo el mal cuando no es un ignorante y sabe lo que se hace. A ti te podría valer sacar a Jim con un pico, sin fingir nada, porque no sabes más; pero a mí no, porque yo sí sé más. Dame un cuchillo de mesa.
Él tenía el suyo propio junto a él, pero le tendí el mío. Lo arrojó al suelo y dice:
—Dame un chuchillo de monte.
No sabía muy bien qué hacer, pero entonces se me ocurrió. Escardé entre las viejas herramientas, conseguí un pico y se lo di, y él lo cogió y se puso a trabajar, sin decir una sola palabra.
Él siempre fue así de meticuloso. Íntegro hasta la médula.
Así que entonces conseguí una pala, y luego picamos y paleamos, por turno, y pusimos las plumas a volar. Le dimos duro como a media hora, que era lo máximo que podíamos aguantar en pie; pero teníamos un buen cacho de hoyo para mostrar por ello. Cuando subí miré por la ventana y vi a Tom haciendo su máximo esfuerzo con el pararrayos, pero no pudo lograrlo, tenía las manos muy adoloridas. Al fin dice:
“No sirve de nada, no se puede hacer.
¿Qué se supone que debo hacer, según tú?
¿No se te ocurre ninguna manera?”
—Sí —digo yo—, pero creo que no es lo reglamentario. Sube por la escalera y haz como si fueras un pararrayos.
Así que lo hizo.
Al día siguiente Tom robó una cuchara de estaño y un candelabro de latón de la casa, para hacerle unas plumas a Jim con ellos, y seis velas de sebo; y yo me anduve rondando por las Cabañas de los negros a la caza de una oportunidad, y robé tres platos de estaño.
Tom dice que no era bastante; pero yo dije que nadie iría a ver los platos que Jim tirase, porque caerían en el hinojo de perro y los estramonios debajo del hueco de la ventana—luego podríamos acarrearlos de vuelta y él podría usarlos otra vez.
Así que Tom se quedó satisfecho. Entonces dice:
—Ahora bien, lo que hay que averiguar es cómo hacerle llegar las cosas a Jim.
—Métenlos por el agujero —digo—, cuando lo terminemos.
Él se limitó a poner cara de desprecio, dijo algo acerca de que jamás nadie había oído hablar de una idea tan idiota, y luego se puso a estudiar.
Al poco rato dijo que ya había calculado dos o tres maneras, pero que no hacía falta decidirse por ninguna de ellas todavía. Dijo que primero teníamos que informar a Jim.
Aquela noche bajamos por el pararrayos un poco después de las diez, llevamos una de las velas con nosotros, escuchamos bajo el hueco de la ventana y oímos a Jim roncar; así que la tiramos adentro y no lo despertó.
Luego nos pusimos manos a la obra con el pico y la pala, y en unas dos horas y media el trabajo estuvo hecho. Nos arrastramos por debajo de la cama de Jim y entramos a la choza, tanteamos por todos lados hasta encontrar la vela y la encendimos, nos quedamos un rato de pie mirando a Jim y vimos que se veía fuerte y sano, y entonces lo despertamos de forma suave y gradual.
Se puso tan contento de vernos que casi se echó a llorar; nos llamó cariño y todos los apodos cariñosos que se le ocurrieron; y quería que buscáramos un cortafierros para cortarle de inmediato la cadena de la pierna y largarnos sin perder ni un segundo.
Pero Tom le demostró lo irregular que sería eso, se sentó y le contó todo acerca de nuestros planes, y cómo podíamos modificarlos en un minuto si surgía cualquier alarma; y que no tuviera el menor miedo, porque nos aseguraríamos de que escapara, sí o sí.
Así que Jim dijo que estaba bien, y nos sentamos ahí a charlar un rato sobre los viejos tiempos, y luego Tom le hizo un montón de preguntas, y cuando Jim le contó que el tío Silas entraba cada uno o dos días a rezar con él, y la tía Sally entraba a ver si estaba cómodo y tenía suficiente para comer, y que ambos eran tan amables como podían serlo, Tom dice:
—Ahora sé cómo arreglarlo. Te mandaremos algunas cosas con ellos.
Le dije: «No hagas nada de eso; es una de las ideas más estúpidas con las que me he topado», pero no me hizo ningún caso; siguió adelante. Era su manera de ser cuando se ponía algo en la cabeza.
De modo que le contó a Jim cómo tendríamos que pasarle a escondidas el pastel con la escala de cuerda y otras cosas grandes por medio de Nat, el negro que le llevaba la comida, y que él debía estar alerta, y no sorprenderse, y no dejar que Nat lo viera abrirlas; y que pondríamos las cosas pequeñas en los bolsillos del abrigo del tío y él tendría que robárselas; y que le ataríamos cosas a los cordones delantal de la tía o las pondríamos en el bolsillo de su delantal, si teníamos la oportunidad; y le dijo cuáles serían y para qué servían. Y le explicó cómo llevar un diario en la camisa con su sangre, y todo eso. Se lo contó todo. Jim no le veía ningún sentido a la mayor parte, pero admitía que nosotros éramos blancos y sabíamos más que él; así que se quedó conforme y dijo que lo haría todo tal como Tom decía.
Jim tenía montones de pipas de tusa de maíz y tabaco; así que pasamos un rato de lo más sociable y agradable; luego nos salimos gateando por el agujero y nos fuimos a la cama, con las manos que parecían haber sido mordisqueadas.
Tom estaba de muy buen humor. Dijo que era la mejor diversión que había tenido en su vida, y la más intelectual; y dijo que si viera el modo de hacerlo, lo seguiríamos haciendo el resto de nuestras vidas y le dejaríamos a Jim a nuestros hijos para que lo sacaran; porque creía que a Jim le terminaría gustando cada vez más conforme se fuera acostumbrando.
Dijo que de esa manera se podía alargar hasta unos ochenta años, y sería la mejor época de la historia. Y dijo que nos haría famosos a todos los que metiéramos mano en ello.
Por la mañana fuimos al leñero y cortamos el candelabro de latón en trozos manejables, y Tom se los metió en el bolsillo junto con la cuchara de estaño.
Luego fuimos a las Cabañas de los negros, y mientras yo distraje a Nat, Tom metió un trozo de candelabro en el medio de un pan de maíz que estaba en la bandeja de Jim, y acompañamos a Nat para ver cómo resultaba, y resultó de maravilla; cuando Jim le hincó el diente casi se le rompen todos los dientes; y no hay nada que pudiera haber salido mejor. El propio Tom lo dijo.
Jim no dio muestras de sospechar nada, creyó que era solo un trozo de piedra o algo así que siempre se cuela en el pan, ya saben; pero a partir de entonces no mordía nada sin antes clavarle el tenedor en tres o cuatro partes.
Y mientras estábamos allí parados en la penumbra, aparecen un par de sabuesos metiéndose a empujones por debajo de la cama de Jim; y siguieron amontonándose hasta que hubo once, y casi no había lugar ahí dentro para respirar.
¡Por las barbas, se nos olvidó trancar la puerta de ese cobertizo!
El negro Nat apenas soltó un grito de «¡Brujas!» una vez, y se desplomó en el suelo entre los perros, y empezó a gemir como si se estuviera muriendo. Tom abrió la puerta de un tirón y arrojó un trozo de carne de Jim, y los perros se le fuero encima, y en dos segundos él ya había salido y vuelto a entrar y cerrado la puerta, y yo sabía que también había arreglado la otra puerta.
Luego se puso a trabajar con el negro, consolándolo y acariciándolo, y preguntándole si se había estado imaginando otra vez que veía algo. Él se enderezó, parpadeó mirando a su alrededor y dice:
—Mars Sid, dirá usté que soy un tonto, pero si no creyera que vi como un millón de perros, o diablos, o algo por el estilo, ojalá me muera aquí mismo en estas huellas. Sí vi, con todita seguridad. Mars Sid, los sentí... los sentí, señor; andaban por todo mi cuerpo. ¡Maldita sea, ojalá pudiera echarle mano a una de esas brujas tan solo una vez... tan solo una vez... es todo lo que pediría! Pero sobre todo ojalá me dejaran en paz, eso sí.
Tom dice:
“Pues bien, te diré lo que pienso. ¿Qué es lo que hace que vengan aquí justamente a la hora del desayuno de ese negro fugitivo? Es porque tienen hambre; esa es la razón. Házeles un pastel de bruja; eso es lo que tienes que hacer”.
—Pero, mi amo Sid, ¿cómo voy a hacerle un pastel de brujas? No sé cómo se hace. Jamás en la vida había oído mentar semejante cosa.
—Bueno, pues tendré que hacerlo yo mismo.
—¿Lo harás, cariño?, ¿lo harás? ¡Te adoraré el suelo quepisas, te lo juro!
—Está bien, lo haré, ya que eres tú, y has sido bueno con nosotros y nos has mostrado al negro fugitivo. Pero tienes que tener muchísimo cuidado. Cuando nos acerquemos, tú date la vuelta; y luego, lo que sea que hayamos puesto en la sartén, no vayas a dar a entender que lo has visto. Y no mires cuando Jim descargue la sartén; algo podría pasar, no sé qué. Y, sobre todo, no toques los trastos de brujas.
“¿Hannel ’m, Mars Sid? ¿De qué ’stá usté ’hablando? No le pondría el peso de un dedo ensima, ni por diez cien mill billones de dólares, no señor.”