No dije nada.
“Entonces yo no sabía nada. Pensé que sería peor para él. Pensé que tal vez no lo soportaría y luego, por supuesto, lo mataron y eso fue todo.”
“No lo sé.”
—Oh, sí —dijo ella—. Eso es todo.
Mirábamos a Rinaldi hablando con la otra enfermera.
“¿Cómo se llama?”
“Ferguson. Helen Ferguson. Tu amigo es médico, ¿no es así?”
“Sí. Es muy bueno.”
“Es espléndido. Rara vez se encuentra a alguien que sirva para algo tan cerca del frente. Esto está cerca del frente, ¿verdad?”
“Exacto.”
“Es un frente absurdo —dijo ella—. Pero es muy hermoso. ¿Van a emprender una ofensiva?”
«Sí».
“Entonces tendremos que trabajar. Ahora no hay trabajo”.
“¿Llevas mucho tiempo en enfermería?”
“Desde finales del quince. Empecé cuando él lo hizo. Recuerdo haber tenido la tonta idea de que podría venir al hospital donde yo estaba. Con un tajo de sable, supongo, y un vendaje alrededor de la cabeza. O un tiro en el hombro. Algo pintoresco”.
“Esta es la pintoresca fachada”, dije.