con ella. Era una Astra calibre 7,65 con el cañón corto y pegaba unos saltos tan bruscos al dispararla que no había manera de darle a nada. Practiqué con ella, apuntando por debajo del blanco y tratando de dominar el tirón del ridículo cañón corto hasta que pude acertar a menos de un metro de donde apuntaba a veinte pasos, y entonces me sobrevino lo ridículo que era llevar una pistola y pronto me olvidé de ella y la llevaba bamboleándose contra mis riñones sin ningún sentimiento salvo una vaga especie de vergüenza cuando me encontraba con gente de habla inglesa.
Me senté entonces en la silla y un ordenanza cualquiera me miró con desaprobación desde detrás de un escritorio mientras yo miraba el suelo de mármol, las columnas con los bustos de mármol y los frescos de la pared y esperaba a la señorita Barkley. Los frescos no estaban mal. Cualesquiera frescos eran buenos cuando empezaban a pelarse y descascarillarse.
Vi venir a Catherine Barkley por el pasillo y me levanté. No parecía alta mientras caminaba hacia mí, pero se veía muy hermosa.
—Buenas noches, señor Henry —dijo ella.
—¿Cómo está? —dije.
El celador escuchaba detrás del mostrador.
¿Nos sentamos aquí o salimos al jardín?
“Vamos a salir. Hace mucho más fresco”.
Caminé detrás de ella hacia el jardín, con el celador vigilándonos. Cuando estuvimos afuera, en la entrada de grava, ella dijo: «¿Dónde has estado?».