El año siguiente hubo muchas victorias. La montaña que estaba más allá del valle y la ladera donde crecía el castañar fueron conquistadas y hubo victorias más allá de la llanura, en la meseta hacia el sur, y cruzamos el río en agosto y vivimos en una casa en Gorizia que tenía una fuente y muchos árboles frondosos y de mucha sombra en un jardín amurallado y una planta de glicina de color púrpura en un costado de la casa.
Ahora los combates se libraban en los siguientes montes, más allá, y no estaban a una milla de distancia. El pueblo era muy bonito y nuestra casa era muy buena. El río corría a nuestras espaldas y el pueblo había sido tomado de manera muy airosa, pero los montes situados más allá no podían ser conquistados y yo me alegraba mucho de que los austríacos parecieran tener la intención de volver al pueblo algún día, si la guerra terminaba, porque no lo bombardeaban para destruirlo, sino solo un poco en un sentido militar.
La gente seguía viviendo en ella y había hospitales y cafés y artillería en las calles secundarias y dos burdeles, uno para la tropa y otro para los oficiales, y con el final del verano, las noches frescas, los combates en las montañas más allá del pueblo, el hierro marcado por los obuses del puente del ferrocarril, el túnel destrozado junto al río donde se había combatido, los árboles alrededor de la plaza y la larga avenida de árboles que llevaba a la plaza; todo esto, junto con el hecho de haber chicas en el pueblo, el paso del Rey en su automóvil, viéndole a veces ahora la cara y el cuerpecito de cuello largo y barba gris como el mechón de la barbilla de una cabra; todo esto, con los interiores repentinos de las casas que habían perdido una pared por los bombardeos, con yeso y escombros en sus jardines y a veces en la calle, y marchando todo bien en el Carso, hizo que la caída fuera muy distinta de la última caída cuando habíamos estado en el país.