“Pues entonces necesitaremos esos tres dólares, claro”, digo.
Mira hacia la tierra, frotándose las manos en las rodillas. Desde que perdió los dientes, su boca se contrae en lenta repetición cuando agacha la cabeza. La barba de unos días le da en la parte baja de la cara ese aspecto que tienen los perros viejos.
“Más te vale decidirte pronto, para que podamos llegar y cargar antes de que oscurezca”, digo.
“Mamá no está tan enferma —dice Jewel—. Cállate, Darl”.
—Así es —dice Vernon—. Hoy se parece más a sí misma de lo que ha estado en una semana. Para cuando tú y Jewel regresen, ya estará levantándose.
—Ya deberías saberlo —dice Jewel—. Has estado aquí bastante a menudo mirándola. Tú o tu gente.
Vernon lo mira. Los ojos de Jewel parecen madera pálida en su rostro sanguíneo. Es una cabeza más alto que cualquiera de los demás, siempre lo fue.
Yo les decía que por eso mamá siempre lo castigaba y lo mimaba más. Porque andaba rondando por la casa más que los demás. Por eso le puso Jewel, les decía.
“Cállate, Jewel”, dice papá, pero como si no estuviera prestando mucha atención. Contempla la tierra a lo lejos, frotándose las rodillas.
—Podrías pedirle prestado el equipo a Vernon y podríamos alcanzarte —digo—. Si es que no nos espera.
—Ah, cállate la maldita boca —dice Jewel.