Pa se queda de pie junto a la cama, con los brazos colgando, encorvado, inmóvil. Se lleva la mano a la cabeza, se hurga el pelo, escuchando la sierra. Se acerca y se frota la mano, palma y dorso, contra el muslo, y la pone sobre la cara de ella y luego sobre el bulto del edredón donde están sus manos.
Toca el edredón como vio hacer a Dewey Dell, intentando subirlo hasta la barbilla, pero descolocándolo en su lugar. Intenta alisarlo otra vez, con torpeza, con la mano rígida como una garra, alisando las arrugas que él mismo hizo y que siguen brotando bajo su mano con perversa ubicuidad, de modo que al fin se detiene, y su mano cae al costado y vuelve a acariciarse, palma y dorso, contra el muslo.
El sonido de la sierra ronronea sin pausa dentro de la habitación. Pa respira con un sonido silencioso y rasposo, mascando el tabaco contra las encías.
—Hágase la voluntad de Dios —dice—. Ahora podré conseguir esos dientes.
El sombrero de Jewel cuelga lacio de su cuello, canalizando agua hacia el costal mojado que lleva atado a los hombros mientras, con el agua hasta los tobillos en la zanja anegada, hace palanca en el eje con un tirante resbaladizo, usando un trozo de leño podrido como fulcro. Jewel, digo, ella ha muerto, Jewel. Addie Bundren ha muerto.