XXV. De Profundis

De Profundis

Me desperté, por tanto, al día siguiente libre de la preocupación de una partida inmediata.

Aunque nos encontrábamos en las profundidades más profundas conocidas, había algo en ello que no resultaba desagradable. Y, además, empezábamos a acostumbrarnos a aquella vida troglodita.

Ya no pensaba en el sol, la luna y las estrellas, en los árboles, las casas y las ciudades, ni en ninguna de aquellas superfluidades terrestres que son necesarias para los hombres que viven sobre la superficie de la tierra. Sintiéndonos fósiles, considerábamos todas esas cosas como meras bromas.

La gruta era una sala inmensa.

Por su suelo de granito corría nuestro fiel arroyo. A esta distancia de su nacimiento, el agua estaba apenas tibia, y bebimos de ella con placer.

Después del desayuno, el profesor dedicó unas horas a la organización de sus notas diarias.

—Primero —dijo—, haré un cálculo para determinar nuestra posición exacta. Espero, tras nuestro regreso, trazar un mapa de nuestro viaje, que será en realidad una sección vertical del globo, conteniendo la ruta de nuestra expedición.

—Eso será curioso, tío; pero ¿son tus observaciones lo suficientemente exactas como para permitirte hacer esto correctamente?

“Sí; por todas partes he observado los ángulos y las pendientes. Estoy seguro de que no hay error. Veamos dónde estamos ahora. Toma tu compás y anota la dirección”.

Miré y respondí con cuidado:

“Sudeste cuarto al este.”

—Bueno —respondió el profesor, tras un rápido cálculo—, deduzco que hemos recorrido ochenta y cinco leguas desde que partimos.

“¿Por lo tanto estamos bajo el Atlántico medio?”

“Desde luego que sí.”

“Y quizás en este mismo momento hay una tormenta allá arriba, y barcos sobre nuestras cabezas son rudamente sacudidos por la tempestad.”

“Muy probable.”

“¿Y las ballenas están azotando el techo de nuestra prisión con sus colas?”

—Puede ser, Axel, pero aquí no nos alcanzarán. Volvamos a nuestro cálculo. Nos encontramos a ochenta y cinco leguas al sureste de Snæfells, y calculo que estamos a una profundidad de dieciséis leguas.

—¿Dieciséis leguas? —grité.

—Sin duda.

—¡Pero si este es el límite exacto asignado por la ciencia al espesor de la corteza terrestre!

“No lo niego”.

“¡Y aquí, según la ley de temperatura creciente, debería haber un calor de 2.732° Fahr.!”

—Así debería ser, muchacho.

“Y todo este granito sólido debería estar fundido”.

“Ya ve que no es así, y que, como tan a menudo sucede, los hechos vienen a derribar las teorías.”

—Me veo obligado a estar de acuerdo; pero, al fin y al cabo, es sorprendente.

—¿Qué dice el termómetro?

“Veintisiete, seis décimas (82° Fahr. )”

“Por tanto, los sabios se equivocan en 2.705°, y el aumento proporcional es un error. Por tanto, Humphry Davy tenía razón, y yo no me equivoco al seguirle. ¿Qué dice ahora usted?”

“Nada.”

A decir verdad, tenía mucho que decir. No cedí en ningún aspecto a la teoría de Davy. Seguía sosteniendo la teoría del calor central, aunque no sentía sus efectos. Prefería admitir en verdad que esta chimenea de un volcán extinto, revestida de lavas —que son malas conductoras del calor—, no permitía que este atravesara sus paredes.

Pero sin pararme a buscar nuevos argumentos, me limité a asumir nuestra situación tal como era.

«Bien, admitiendo que todos vuestros cálculos son completamente correctos, debéis permitirme extraer una conclusión estricta de ellos».

“¿Qué es? Habla sin rodeos.”

“A la latitud de Islandia, en la que ahora nos encontramos, el radio de la tierra, la distancia desde el centro hasta la superficie, es de unas 1.583 leguas; digamos en números redondos 1.600 leguas, o sea 4.800 millas. ¡De 1.600 leguas hemos recorrido doce!”

“Eso dices.”

“¿Y estos doce a costa de 85 leguas en diagonal?”

“Exactamente.”

“¿En veinte días?”

“Sí.”

“Ahora bien, dieciséis leguas son la centésima parte del radio de la tierra. A este ritmo tardaremos dos mil días, o casi cinco años y medio, en llegar al centro”.

No se dignó dar respuesta a esta racional conclusión.

«Sin contar tampoco con que, si una profundidad vertical de dieciocho leguas solo puede alcanzarse mediante un descenso diagonal de ochenta y cuatro, ¡se deduce que debemos recorrer ocho mil millas en dirección sureste, de modo que saldremos por algún punto de la circunferencia de la Tierra en lugar de llegar al centro!»

—¡Confusión a todas tus cifras, y a todas tus hipótesis también! —gritó mi tío con un súbito arrebato—. ¿Cuál es la base de todas ellas? ¿Cómo sabes que este pasaje no conduce directamente a nuestro destino? Además, hay un precedente. Lo que un hombre ha hecho, otro puede hacerlo.

“Eso espero; pero, aun así, se me permitirá—”

—Te concedo el derecho a callar, Axel, pero no a hablar de esa manera irracional.

Podía ver al terrible Profesor brotando a través de la piel de mi tío, y tomé una oportuna advertencia.

“Ahora mire su aneroide. ¿Qué marca?”

«Dice que estamos bajo una presión considerable».

—Muy bien; así que ves que, bajando gradualmente y acostumbrándonos a la densidad de la atmósfera, no sufrimos en absoluto.

“Nada, excepto un pequeño dolor en los oídos.”

“Eso no es nada, y puedes deshacerte incluso de eso mediante una respiración rápida cada vez que sientas el dolor”.

—Exactamente —dije, resuelto a no decir una sola palabra que pudiera contrariar los prejuicios de mi tío—. Hay incluso un verdadero placer en vivir en esta atmósfera densa. ¿Has observado cuán intenso es el sonido aquí abajo?

“Sin duda lo es. Un hombre sordo pronto aprendería a oír a la perfección.”

“¿Pero no aumentará esta densidad?”

—Sí; según una ley bastante oscura. Es bien sabido que el peso de los cuerpos disminuye a medida que descendemos. Ya sabe usted que es en la superficie del globo donde el peso se siente con más intensidad, y que en el centro no hay peso en absoluto.

—Estoy al tanto de eso; pero dime, ¿no adquirirá el aire al fin la densidad del agua?

—Por supuesto, bajo una presión de setecientas diez atmósferas.

“¿Y cómo, aún más abajo?”

“Más abajo, la densidad seguirá aumentando.”

“Pero ¿cómo bajaremos entonces?”

—Vaya, debemos llenarnos los bolsillos de piedras.

—Vaya, la verdad, mi digno tío, nunca te falta una respuesta.

No me atreví a aventurarme más allá en el terreno de las probabilidades, pues al momento podría haber tropezado con una imposibilidad, lo cual habría traído al Profesor a escena en un momento inoportuno.

Aun así, era evidente que el aire, bajo una presión que podía alcanzar la de miles de atmósferas, llegaría por fin al estado sólido, y entonces, aunque nuestros cuerpos pudieran resistir la tensión, seríamos detenidos, y ningún razonamiento sería capaz de hacernos avanzar más.

Pero yo no presenté este argumento. Mi tío lo habría contrarrestado con su inevitable Saknussemm, un precedente que no tenía ningún peso para mí; pues, incluso si el viaje del sabio islandés estuviera verdaderamente atestiguado, había una respuesta muy sencilla: en el siglo XVI no existía ni el barómetro ni el aneroide y, por lo tanto, Saknussemm no podía saber cuán lejos había llegado.

Pero me guardé esta objeción y esperé el curso de los acontecimientos.

El resto del día transcurrió en cálculos y conversaciones. Yo seguí siendo un firme partidario de las opiniones del profesor Liedenbrock, y envidiaba la imperturbable indiferencia de Hans, quien, sin indagar en causas ni efectos, avanzaba con los ojos cerrados allí por donde su destino lo guiaba.