faltaba el licor; y cuando el último madero estaba en su sitio, había que romper una botella de ron en la cumbrera. En invierno los hombres bebían para entrar en calor; en verano para refrescarse; los días de lluvia para ahuyentar la humedad, y los días secos para mantener el cuerpo hidratado. Los amigos, al encontrarse o despedirse, bebían para perpetuar su amistad. Los despojadores de maíz alrededor del almiar, los obreros en el campo, el maestro y el aprendiz en el taller, pasaban el jarro marrón de labio en labio. El abogado bebía antes de redactar su informe o de alegar ante el tribunal; el ministro, mientras preparaba su sermón o antes de pronunciarlo desde el púlpito. En las bodas, el novio, la novia, el padrino y los invitados degustaban vinos espumosos. En los entierros, el ministro, el amigo, el vecino, el doliente, todos excepto el difunto, bebían de la generosa provisión de licores que siempre se disponía. No beber era una falta de respeto hacia los vivos y los muertos, y privarse del consuelo y el alivio. En todas las comunidades había hombres con los ojos lagañosos y el rostro hinchado y demacrado; mujeres llorosas, niños hambrientos». (Building of a Nation. Página 271.)
Mientras que los hombres «temperantes» se dolían de la marea de miseria y protestaban, no creían posible salir adelante sin güisqui.
El doctor Prime, durante tantos años editor del New York Observer, contó la reunión del médico de cabecera y el pastor en la casa de su padre a propósito de un caso de enfermedad grave. Cuando el médico se despedía, el pastor lo siguió al patio, donde mantuvieron una larga consulta.
El pastor pedía consejo con ansiedad. Tres tragos le hacían dar vueltas la cabeza, y el problema era cómo podía hacer más de tres visitas sin perder la estabilidad. El doctor le dio instrucciones y el doctor Prime afirmó que ni el ministro ni el médico pensaron en el sencillo remedio de «no beber».